Una vez más

Te reirás de ti mismo.
Y obvio que oyes la historia y ya la conoces y casi siempre son las mismas voces.
El dolor.
Y acaso por ello, me decidí a escribirte y desde luego, todo o casi nada, habrá cambiado de lugar.
No te voy a contar que te quiero porque a pesar de tu impulso y de mi instinto el mostrador servirá de pañuelo de las lágrimas de tanto miedo contenido.
Sé que te vas a curar y que esos cuatro by pass de mierda que nos desvelan a vos, a tus maravillosos hijos/as, a Raquel y a un par de bobitos que te quieren(mos) una vez más te reirás de ti mismo y nuestra vida será igual.
O mejor.
Y ahí sí te voy a (reincidentemente) explicar que te quiero muchísimo más que lo que te puedo contar en este momento.
Nos volvemos a ver en un ratito, ahí en esa camilla de mierda, que –felizmente- va a ser una anécdota más, o mejor aún, una buena coartada para seducir a las divinas de siempre (por aquello de la lástima y del instinto maternal, obvio).
Y acaso por eso voy terminando esta catarsis del miedo.
Por que -como nunca- me siento como aquello de la prima de la coneja que sintió lo mismo que siento yo ahora, eso que cuando te da como un chucho y la vida pide lo que sea, no sabes qué hacer ni qué decir.

Música culta

Cuando dejé el liceo 28 ahí donde está ahora, igualito, en Bulevar España y Ellauri, tomé dos caminos paralelos: estudiar Derecho y Música.
Primera sorpresa: cuando me fu a inscribir para ser un “Doctor”, entré a la Facultad como perico por su facu.
No me pidieron más que un papelito chiquito con un sello y una firma que acreditaba mi condición de admisible para esa casa de estudios.
Cuando, el mismo día, una hora después me fui a inscribir en la correspondiente Facultad para iniciar formalmente mi carrera de músico, me avisaron que no era tan fácil entrar allí y que tendría que rendir un examen de ingreso.
Fue mucho más fácil para mi acceder a las normas jurídicas y a los códigos que a los acordes y a las corcheas.
Mozart, Shostakovich, Rachmaninoff y tantos otros desvelaron infinitas horas nocturnas entre partituras, contrapuntos, atriles y suites.
Una de las mayores discusiones que por aquellos días yo sostenía con grandes artistas como mi maestra Alba Tonelli y queridos compañeros de la Escuela Universitaria de Música era la ausencia de materias tales como jazz, tango, folclore, blues y la casi totalidad del “resto” del abanico que no era considerado como “música culta”.
La discusión fermental y enriquecedora casi siempre se terminaba cuando yo pedía que me señalaran cuál era la música “inculta” y entre risas y cargadas rápidamente pasabamos a estudiar alguna otra partitura “culta”.

Tuve el privilegio de dirigir durante algunos años a los coros de la Facultad de Medicina, Facultad de Humanidades y el Coro Upsala.

Tuve el privilegio de dirigir joyitas compuestas por Palestrina, Tomás Luis de Victoria, Bach,

Piazzolla, Héctor Tosar, Tom Jobim, Jaime Roos, Eduardo Mateo, o María Elena Walsh para hacer una sínteis tan ecléctica como representativa de mi visión de la música y la cultura.
Tuve -además- el privilegio de cantar para auditorios llenos de criticos de arte y conspícuos espectadores que ocupaban hermosas butacas en salas y teatros maravillosos de Londres, París o Venecia y tuve el mismo provilegio de cantar -por ejemlo- en una oportunidad inolvidable, para dos solitarios espectadores, conspícuos parroquianos de una taberna de dudoso prestigio académico aunque con su orgulloso prontuario de anécdotas de vida de bohemia y bajofondo.

Esta semana leí muchos comentarios y escuché otros intercambios de opiniones tan respetables como divertidos si lo del himno en el partido de Uruguay fue una falta de respeto o estuvo hecho con cuidado y con altura.
Antes, los periodistas deportivos debatían si los jugadores de la selección eran menos patriotas que los argentinos porque no cantaban el himno antes de los partidos.
A Francescoli se lo cuestionaba porque mascaba un chiclet mientras sonaba el himno, algo que –convengamos- era bastante desagradable de ver.
A que viene la introducción? es que retomo el guante de la música “culta” como siempre (porfiado? si de chiquito…): no me extrañó que se alzaran voces crispadas porque un murguista haya cantado el himno a marcha camión por la sencilla razón que vivimos aún en el reino de la discriminación de las palabras.
Si la bolsa de New York tiene una jornada de crisis se la llama “viernes negro”.
Si un cuadro de fútbol (pongamos Nacional como ejemplo casual y reiterado en la historia) entra a una cancha y juega horrible, el hincha común dice “son una murga”.
“La mano negra” como contrapartida de los delitos de “guante blanco” no deja mucho margen de suspicacia.
Hace poco en Buenos Aires se realizó una campaña que precisamente intentaba denunciar esta “discriminación de las palabras” que han quedado incorporadas al cotidiano de muchos.
"¡No llores, maricón!", "¡Andá a lavar los platos!", "¡Gordo, al arco!", "Es un negro villero", "¡Dale, mogólica!", "Y qué querés, son bolitas.", eran algunas de las frases que interpelaban desde los muros.
Discriminar es mucho más peligroso que lo que supone una mera broma dicha sin mucha consistencia.
Los ghettos encierran ignorancia o en el mejor de los casos, liviandad.
Invito a repasar decenas de versiones del himno uruguayo cantadas por tenores y sopranos de manera lamentable, desafinada, sin el menor gusto ni musicalidad ni pompa ni circunstancia.
En tantos años de recorrer tablados aquí y allá (algunos de tablones en humildes barrios de Montevideo o el interior, y otros tablados un poco más formales en Universidades, Facultades y Teatros de Europa) aprendí a desconfiar de las verdades absolutas.
Y mucho más en materia de arte.
La versión de Freddy Bessio del himno a mi personalmente me gustó mucho.
Y podría argumentarlo desde el plano conceptual y estético.
Me pareció fina.
Infinitamente más fina y de buen gusto que la mayoría de las interpretaciones que escucho casi siempre.
Acepto que a muchos no les haya gustado.
Al menos, opino desde el pedestal de la autosuficiencia de conocimiento de causa por el estudio y desde el llano del “público en general”.
Traducido: me considero un amante de la buena musica, la tan culta como inculta.
Y trato de no discriminar a ninguna de los dos.

Maldito Bastardo

Las nimiedades de la vida no suelen permitirnos valorar ciertas maravillas que nos regala el enigmático señor destino que –se sabe- suele jactarse de su ironía y adora hacer alarde de su capacidad para sorprendernos en cada rincón de las esquinas de nuestras fugaces vidas.
Acaso por encontrarme navegando días turbulentos y las tempestades de la agenda moral me desvelan los sueños del presente, hice un esfuerzo titánico y me detuve un instante a disfrutar el bosque y no el enano bonsái que casi siempre –indefectiblemente- nos ahoga la vorágine del día a día.
Mi amigo Antonio Scuro es fotoperiodista. Además es un gran tipo, gran artista de la imagen, gran padre, gran desprolijo, gran hincha de Malvín, gran bebedor, gran hincha de Peñarol, gran bohemio, gran progresista, un tipo divertidísimo, y por si faltara algo, amigo de sus amigos.
Ah, y además tiene el rostro de granito más indestructible que –personalmente- jamás haya conocido.
El le dice al más pintado lo que piensa (excusándose en su simpatía y su sonrisa) como creo que jamás se lo ví hacer a nadie.
“Cómo podes compartir la fórmula presidencial con esto?”, “Che negro” (a un ministro) “¿Cómo mierda vamos a hacer para ganar la elección?”,“¿Bo, este turro piensa seguir hablando?” y otras por el estilo son moneda corriente en sus diálogos y en buena parte de sus historias cotidianas.
Y las XXX ni te las cuento… involuntaario testigo de sórdidas historias de pulcros personajes durante el día y oscuros protagonistas de sexo vip, gatas cocainómanas de la night montevideana y sexo casual because, Business are Business… uffff…
De esas mejor no hablar, y mi amigo Antonio te las decodifica con la sabiduría de la street y la experiencia de las miles de noches laburando al palo, porque, como dice Jaime, la foto tiene que salir.
El gran fotoperiodista Antonio Scuro es además un tipo que tiene la crueldad y la maldad del humor descarnado para destrozarte en dos segundos –empero- sin agredirte.
Eso lo convierte en un tipo tan adorado y tan querido como casi temido.
Acaso por ello –en el ambiente periodístico- casi nadie sabe que se llama Antonio (en realidad Scuro es su alias) y todos lo ubican por su verdadera identidad: “el Chucky”.
Hace poco, un accidente casi se lo lleva allá abajo, con el cupletero que se viste de rojo y anda rondando por acá con un tridente y unos cuernos amenazantes.
Obvio que cuando le enviaron por mail o le escribieron en el muro del infierno del Facebook del demonio, algunos de los antecedentes (currículum, bah) del Chucky, el flaco de abajo dijo que prefería a Borsari, a Penadés, a Huidobro, a García Pintos y a Fasano juntos (aunque se los enviaran a todos envueltos en un paquete pacocasalesco) antes que recibir al Chucky…
Será diablo, será demonio, pero no es boludo…
Malo sí, pero gil no.
"Gil naaaa… " dijo el de abajo...
Felizmente para muchos, y calvario seguramente de otros tantos, se está recuperando.
Felizmente para mí, y luego de ese terrible accidente, lo pude recuperar desde hace un tiempo, como compañero de trabajo, compañero de ruta, compañero de historias, cómplice de coartadas para sonreír en esta vida.
A veces pienso que -en cierta medida- en algunas de las vivencias, somos como hermanos separados al nacer.
Lo bueno de esto, suele suceder cuando los reencuentros te demuestran que el tiempo no puede modificar la esencia.
Acaso porque este viernes lluvioso, cierre de otra semana porfiadita y agotadorita como tantas otras, pensé que por ahí no estaba de más dedicarle un paréntesis al mal humor y por ello dedicarle unas líneas catársicas a un gran tipo que se llama Antonio Scuro.
Un orgullo que sea –nuevamente- mi compañero de laburo en periodismo.
Y compañero de ruta en tantas otras vueltas de la vida.

Cadáveres Ilustres

Acaso como una remix de la noche de la nostalgia, o como una suerte de homenaje al día de los difuntos que recordamos esta semana, los ilustres cadáveres políticos que hundieron al Partido Colorado -hasta lograr casi su extinción- luego de (des)gobernarnos, acaban de sentenciar el resultado electoral de las próximas elecciones y han logrado aventar cualquier atisbo de duda o sospecha sobre la interrogante de quiénes van a conducir el país los próximos años.
En vano fueron los fantásticos logros alcanzados por el inteligente y capacitado líder colorado Pedro Bordaberry en las recientes elecciones nacionales, obteniendo una aplastante mayoría en su partido, a puro sacrificio y mérito propio. Bien alejado de la mochila de su letalmenteapellidoherenciadopadre.
Vanos esfuerzos.
Los ilustres cadáveres políticos -apestando con su olor a naftalina- desempolvaron los sobretodos del viejo Pepe (ilustre estadista, si los hubo) y sintieron la incontenible necesidad de salir al ruedo, bajar a la arena, bajar al subsuelo de la política para intentar -desesperadamente agónicos- manotear su ahogado vano recurso de enlodar la cancha.
A ver, para decirlo sin vueltas, todos sabíamos que en estos días se iban a producir ataques desesperados contra un eventual nuevo gobierno de un concepto progresista -infinitamente más humano, solidario, digno y honesto- que los que conceptualmente distantes (asumamos) elegimos, soportamos, sufrimos, padecimos, democráticamente hace unos años atrás los uruguayos.
Ahora, Julio Sanguinetti (si, el que se jactó que nunca perdió una huelga), Jorge Batlle (sí, el que nos sumió en la peor crisis económico-financiera que recuerde nuestra historia mientras el Banco Central miraba para el costado) y Luís Alberto Lacalle (si, el que fundió la industria nacional y otorgó el ínfimo e insignificante Ministerio de Economía, al grandioso gestor mundial de las admirables Safi, don Ignacio de Posadas) salieron a la palestra a denunciar a los cuatro vientos y medios que el delirante delincuente Feldman tenía desde hace años conexiones con el FA.
Obvio.
Obvio es lo que está pensando usted en este momento –estimado amigo lector- esto es una imbecilidad que no ameritaría distraer un par de minutos de nuestras opacas y huecas vidas.
Y sin embargo pienso -creo- que tenemos que dedicarle algo de nuestro tiempo porque de esta estupidez tan vulgar surgen -al menos- dos consideraciones medianamente palpables.
La primera es que la Justicia de este país es mucho más digna que lo que el colectivo social considera: es decir –traducido- el Juez de la causa citó al ex presidente Jorge Batlle y al escuchar en su declaración que no tenía prueba alguna para sostener y sustentar las acusaciones infantiles de Batlle sobre el plan macabro lo archivó literalmente al ex presidente y además, expresó a los medios que no piensa citar a ningún otro político que no tenga nada más consistente que “acusaciones políticas” para embarrar la cancha de la desesperación.
La segunda constatación es que a pesar de la lamentable, pobre, pobrísima, paupérrima campaña mediática y política que viene desarrollando el FA, y a pesar de dormir con el enemigo en casa (tengo que aclarar que me refiero a las insistentes declaraciones de Tabaré Vázquez? Ok, ta bien, entendí... no hace falta que me grites…) el próximo gobierno será la continuidad de un proyecto de país infinitamente mejor que los otros que conocimos.
La chochera de mis años a cuesta, me hace reiterar una y mil veces algo que pienso -sincera, racional y emocionalmente- que estamos ante la opción de dos visiones tan antagónicas como contradictorias (a pesar que Tabaré Vázquez opine lo contrario, para poder sembrar unas semillas más para “su” 2014).
Un gobierno –reitero- infinitamente más humano, solidario, digno y honesto que los que conocimos los que nos criamos en la pos dictadura y que pienso es lo que nos merecemos los uruguayos para profundizar lo mucho bueno que se hizo en estos cinco años.
Y esa es la verdadera opción.
El aspecto físico, el mal/buen humor, la ironía, la sutileza, la edad, el valor de sus casas, son aspectos ínfimos.
Si uno vive en un palacio de Carrasco y el otro en un sucucho, para mí es un detalle tan mínimo como su aspecto físico.

Y adjetivo palacio y sucucho deliberadamente... Obvio...
Cada uno de ellos son como son y debemos respetar que sean como ellos quieren ser.
Ahora bien, los proyectos de país son abismalmente diferentes.
Y en muchos planos opuestos, aunque no en todos.
En muchos sí, son contradictorios.
Felizmente, para el país que deseo fervientemente para mis hijos (a pesar de la maquinaria mediática, a pesar de sus ataques descontrolados, a pesar de los ataques de Tabaré Vázquez al proyecto de país y de su propio amigo Danilo Astori) el próximo gobierno va a profundizar muchas de las cosas buenas que comenzó a elaborar esta administración frenteamplista.
Y eso va a ser posible porque los uruguayos solemos ver más y mejor las cosas que lo que nuestros dirigentes creen, y también, a que los ilustres cadáveres volvieron con sus discursos patéticamente huecos, naftalínicos como ningunos otros, que ya no asustan ni a un niño de dos meses de inteligencia política.

Traducido? no se han dado cuenta que no somos taaaaaan pelotudos como ellos nos consideran...

Obvio...

Con la Sangre en el Ojo

El 2 de setiembre de este año escribí y publiqué en mi Blog algunas líneas sobre la campaña y las elecciones que dos meses después se iban a desarrollar (N: “El voto que el alma pronuncia”).
Por entonces, arreciaban los cuestionamientos y la artillería pesada de blancos y colorados hacia el candidato José Pepe Mujica.
Claro que aún era impensado, ilógico y hasta ridículo suponer que el más cruel de los puñales se lo iba a clavar Tabaré Vázquez, aunque no por la espalda, sino meditada y razonadamente, bien de frente.
Y peor aún, en el momento donde más duelen los golpes: en esa suerte de "último round" de la recta final de la campaña.
Vázquez, entonces, olvidó una vez más, que su condición de Presidente fue también posible gracias al aporte de un par de votos que sumó y le arrimó José Mujica en 2004.
Un desliz.
“Mujica dice estupideces”, fue –sin dudas, por destrozo- el mejor argumento de Luis Alberto Lacalle para afrontar su campaña mediática y se constituyó en la principal arenga lógica, sincera, real y concreta de porqué no era “confiable” votar a Mujica, teniendo en cuenta –con absoluta lógica- que el propio Vázquez lo denostaba tan groseramente a los cuatro vientos.
De traiciones y miserias, está repleta la historia política del país.
Empero, también lo está, en idéntica proporción, de desprendimientos y grandezas.
Personalmente, creo que traiciones como la de Vázquez no se digieren fácilmente.

Tiene un mes histórico por delante, para intentar revertir su zancadilla política y ponerse el overol en defensa de un proyecto de país que él mismo encabezó y lideró notoriamente con más aciertos que errores.
Las miserias, como las de tantos frentistas que no colocaron la papeleta rosada para derogar una ley inmunda, nauseabunda y vergonzosa como ninguna, tampoco.
Personalmente, la no derogación de la Ley de Impunidad es algo que no lo voy a olvidar ni lo voy a comprender el resto de mi vida.
No.
Me lo explicará la historia –como suele hacerlo- con los años, de manera más desapasionada que los análisis que se pueden hacer por estas horas de calentura y vergüenza.
No importa, aunque viva tres siglos más, la señora historia no me va a convencer y seguiré pensando –porfiadamente- que lo de anoche fue una indignidad colectiva de esas que duelen en el alma.
Empero, ahora vendrá el tiempo de la grandeza.
Las palabras de Mujica al cierre de su acto anoche tuvieron una vez más, la sabiduría del que se cayó y se levantó mil veces.
“Nunca nos convencerán de que este país no necesita saldar su pasado con Justicia. Acatamos y respetamos íntegramente lo que decide este pueblo por mayoría, pero seguiremos caminando y luchando" dijo Mujica anoche.
La Justicia no depende de voluntarismos.
La Justicia supone legalidad y normas del derecho y compromisos internacionales asumidos como Estado integrado a la comunidad internacional.
La Suprema Corte de Justicia hace unos días declaró por unanimidad que esta Ley es inconstitucional.
La indiferencia de muchos, contrastó con el firme compromiso con la legalidad -serio, objetivo, fundamentado- de una de las mejores SCJ que recuerde la historia jurídica del país.

La preside un jurista fantástico, al que lo elogian sus pares y eso se comprueba cada vez que uno anda hurgando por los pasillos del off the records de los juzgados.

Se podrá decir que la SCJ no hizo nada extraordinario.

Hizo lo que correspondía.

Ni más ni menos.

Estudio, analizó y fundamentó, un fallo histórico.

Si, pero eso -nada menos- se llama estar a la altura de las circunstancias.

Nada menos.

Algo que no se condice con la actitud ciudadana de ayer.

No estuvimos a la altura.

Anoche, José Mujica recordó que lo imposible “cuesta un poquito más”.
Y bueh, habrá que esforzarse un muchito más entonces.
Justicia tiene que haber.

La culpa es de Obama

Ya no está Bush, ya no huele a azufre y todo se degusta con otro paladar.
Los periodistas no nos horrorizamos ni alzamos nuestros micrófonos ni nuestros teclados denunciando las bestialidades de Honduras como lo que ocurrió en Bagdad o en Palestina.
Me dirás... ufff. "no podes comparar..." y no, no puedo comparar...
Aunque si puedo comparar... ¿cuál es la regla con la que tengo que medir las aberraciones?
¿Hay menos malas?
Bueno, ta bien, por ahi me convences...
Lo que es incuestionable es que Honduras tiene “menos prensa” y tal vez el Golpe de Estado de allí tiene el marketing que se merece.
Deponer a un presidente, sacarlo del país en calzoncillos, cortarle el agua y la electricidad a una embajada extranjera y asaltar y desguazar radios y canales de televisión son acciones que pasan casi desapercibidas para nuestras conciencias eduardogaleánicas del Facebook.
Las repúblicas bananeras nos acostumbraron a darle el lugar que se merecen.
Expulsaron una misión de la OEA y el mundo siguió andando por los “atorrantes” del QKI, las cuevas de Mujica y los insultos de ambos.
La cancillería uruguaya casi no se entera de lo que sucede en Honduras.
Nosotros los periodistas tampoco.
Creo que somos los que menos nos enteramos de los dos medios asaltados por unos sesenta soldados de la bestia de Micheletti... y del resto de las cosas que estan sucediendo en Honduras.
La comunidad internacional más o menos.
La gente en las calles de allá lejos, en el Caribe sí.
Lula también.
A nivel de la diplomacia internacional parece que es de los pocos que se enteró.
Y actuó.
Menos mal…
Se ve que nuestras venas ya no estan tan abiertas y ya no son lo que eran en los sesenta y ya no somos tan yankees go home ni fuckyou men como antes…
La culpa debe ser del negro simpático que nos distrajo la conciencia...
Y que Honduras queda mucho más lejos que Palestina y Bagdad.
Casi que le dedicamos más centímetros y minutos a los cambios del maestro Tabárez que a los gases lacrimógenos de Micheletti.
Jodete Zelaya…
Manejate brother….
Al menos tenes a Lula…
Algo es algo…

(PD: Me acaba de llegar un pps en mi Facebook que habla unas frases preciosas sobre los niños de África... Pará que apago mi IPhone y mi IPod así lo leo tranqui...)

En Pelotas...

La zona roja en la que ingresó la campaña electoral -al menos- sincera los votos.
También transparenta identidades programáticas y conceptuales.
Como la campaña mediática del FA es un desastre, el candidato nacionalista -seguramente- supuso que valía la pena salir a provocar un poquito…
(Los militantes de izquierda salen a dar la cara y todos los días sorprenden con alguna acción como para ponerle el pecho a lo poquito que hace la estructura partidaria fosilizada como nunca, sin ideas como casi siempre y sin casi nada bueno por la tanda que la mires).
Entonces, Lacalle salió a empardar el desastre.
Luis Alberto Lacalle le reclamó a los pobres que trabajaran y pidió plata y “ayuda” para los productores del campo.
Los 80.000 “atorrantes” que indignaron a Lacalle por recibir unas monedas son un asco de gente que aceptó limosnas de emergencia, pero no ofreció contrapartes justicieras.
A Luis Alberto Lacalle lo indigna que no hayan “devuelto” a la sociedad esos $ 1.363 suculentos pesos mensuales para subsistir en la indigencia y no caerse hasta de ahí, por que (lugar tan vulgarmente común que hasta me da vergüenza escribirlo, pero bueh, ahí va...), dijo: “lo pagamos todos”.

(Si, ya se, se te cayó un huevo de la heladera o se te erizó un ovario de ahí adentro pero bueh... a veces sucede...).
Aún sin detenernos en el hecho que muchos de esos “beneficiarios” del Plan sí brindaron la contra parte y cocinaron, pintaron, construyeron y limpiaron más cosas que las que debían, el punto es insignificante para la lógica del ex presidente.
Dijo el sábado que son 80.000 “atorrantes” y que “no hacen nada” y listo.
Todos ellos son atorrantes…
Porque en realidad los pobres generalmente son atorrantes.
Son pobres porque quieren y porque prefieren tomar vino que ir a laburar a la Ciudad Vieja o al WTC…
En tal caso, yo también soy un atorrante por que prefiero tomarme un tintillo que ir al WTC.
Terrible atorrante soy entonces…
A diferencia de los Benhamou, los Rhom, los Julita Pou y tantos otros nobles uruguayos que han recibido plata de la sociedad –esa que “pagamos todos”- a cambio de nada.
No se a vos, pero a mi Lacalle no me preguntó si me parecía bien regalarle acciones del Banco Pan de Azúcar a su esposa, a cambio de nada.
Ninguna contrapartida social.
Habló también de esas migajas del Plan de Emergencia como una “acción solidaria” seguramente para ligar nuevamente a su esposa…
Si la asociación de ideas -con las acciones del Pan de Azúcar- no me falla, lo que dijo el presidenciable, más que un lapsus, fue un acto que anduvo lindando el cinismo…
Perdón la obviedad, pero con la lógica de Lacalle, los 100.000 atorrantitos que recibieron sus computadoras gratis, bien podrían hacer algo por la vida, a cambio de esa plata “que pagamos todos” y que en realidad podría destinarse a gente más importante como, por ejemplo, los dueños de bancos fundidos o sino a algunos productores -deudores endémicos del sistema financiero estatal- correligionarios de pura cepa de nuestra patria baguala.
Insisto, perdón la obviedad argumental, pero –se sabe- la imbecilidad tiene cara de campaña electoral, más precisamente de “ésta” campaña electoral y yo no me excluyo por razones obvias…
Si a ellos no se les cae una puta idea, qué te hace pensar que a mi sí…

(Y ojo que lo de ramera no lo digo por la muchacha de la foto que ni la conozco y tiene una cara de buena que ni te digo, solo mencionaba la ausencia de debates de ideas que nos gobierna, casualmente, de parte de quienes aspiran a eso mismo, y como estoy de mal humor y me siento como el culo, aprovecho a decir un montón de malas palabras y poner la foto de la muchacha media en bolas y ta...).

Golpes bajos

Lacalle: "Mujica vive en una pocilga..." y agrego yo el complemento a su pensamiento que -aunque no lo haya dicho expresamente- seguro lo sintió: "y no como yo que vivo en una casa como Dios manda... y como me merezco..."
"En esa cueva en la que vive..." agregó el ex mandatario blanco... Luis Alberto Lacalle.
Sanguinetti: "Mujica es el viejo Vizcacha...", una más, sumo, aporto...
A ver, convengamos que lo que se juega en octubre y noviembre es bastante más que un cargo o un sillón presidencial.
Las transformaciones iniciadas por este gobierno (notoriamente más humano e infinitamente más sensible que los anteriores que soportamos) requieren oxígeno. Necesitan espacio y tiempo. Y más tiempo.
Y más ideas.
Y acciones.
Sería un retroceso fatal que los De Posadas, los García Pintos, los Gavazzo, los Millor celebraran la noche del escrutinio.
El argumento es vulgar pero es el primero que se me ocurrió.
Solo con pensarlo se me frunce el futuro.
Julio María Sanguinetti (sí, ese que nunca perdió una huelga...) la semana pasada se abrazo a Luis Alberto Lacalle como quien se aferra a un rencor.
El salvavidas de Luis Alberto es la esperanza de “ellos”.
Y los errores no forzados que –como en el polvo de ladrillo- suelen definir las elecciones, nos están dejando –peligrosamente cerca- de tener que revertir un match point en contra.
Tamo en el horno…

Sabelo...
Porque a las frases del Pepe -erróneas, imperdonables en una recta final- hay que sumarle un golpe bajo que -casualmente y si se me permite la redundancia- bajó del norte.
Las declaraciones de Tabaré Vázquez fueron algo así como el tiro de gracia que –dicho sea de paso- de gracioso no tiene nada.
Si hay algo que a los uruguayos nos rompe las pelotas es cuando patean a alguien en el piso.

Ta mal visto.

Y de grandezas está repleta la historia política vernácula.
El señor oncólogo lo sabe.
Más que nadie lo sabe porque –por ejemplo- cuando a él lo insultó la presidenta argentina en la cumbre de Mar del Plata por el tema Botnia, la oposición al unísono lo respaldó y cuestionó severamente a la reina Vuitton.
Y bien que podría haber sacado réditos…
Como sí lo hace ahora con Mujica, lógicamente, pero porque estamos en tiempos electorales.
¿Qué necesidad tenía Vázquez de declarar que Mujica a veces dice “estupideces”?
¿Qué necesidad?
¿Qué aporta?
Nada.
Distanciarse de los dichos no lo precisaba porque todos los que los leímos o los escuchamos sentimos una bronca bárbara y nos distanciamos de ellos…
Y unas ganas enormes de putearlo a Mujica que ni te cuento. O si te cuento.
A Vázquez tal vez se le llenó el ego de papelitos al saberse aprobado por el 74% de los uruguayos a esta altura de su gestión.
Y eso lo posiciona como elegible para las próximas…
Y no es lo mismo ser el único presidente de izquierda que ser “otro” presidente de izquierda… y volver al sillón después que lo ocupó un hombre bueno, sabio, querido como pocos, sensible como él solo.
Supongo que el golpe bajo de Tabaré dolió en el corazón de la izquierda.
No me consta pero lo supongo.
Leí algunas declaraciones que dan pistas y traducen y acusan el golpe.
Alcanzaba con una llamada privada y que allí, entre dos celulares, Vázquez se sacara las ganas de decirle lo que pensaba.

¿Pero sabes qué...? lo que aún menos correspondió, fue el tonito en el que dijo lo que dijo.
Ta bien que esté en el norte, allá arriba y que su despacho presidencial está en un piso alto, pero en realidad habría que avisarle que no está tan arriba.
En realidad no está por encima de nadie, bah.
Por más presidente que sea.
Debería saberlo.
Por algo es doctor.

Historias ínfimas

Discuto cada tanto con mis amigos argentinos hasta poner en juego nuestra amistad y la honorabilidad de los argumentos de ambas partes, dos o tres temas sustanciales de vida: que Borges, Gardel y Sofía Zámolo nacieron en Tacuarembó, porque está científicamente probado y porque además merecen ser uruguayos. Y otro de esos temas de debate es que en Montevideo sobreviven los cafés más maravillosos del Río de la Plata.
Y sobre éste último punto, es bien fácil cerrarles la línea argumental: se les regala el libro que publicó mi amigo, el maravilloso artista y fotoperiodista Leo Barizzoni, junto a Mario Delgado Aparain y Carlos Contrera y se termina la discusión.
La joyita que hicieron lauda cualquier controversia al respecto, como lauda todo lo que hace ese gran puntero derecho de la vida, al que felizmente lo echaron como un perro de Peñarol y de las selecciones uruguayas juveniles de antaño, para deleite de los ojos y el corazón, desde el día que no tuvo más remedio que dedicarse a mostrarnos la vida a través de su talento y sus lentes.
(El místico de Leo retrata y captura todo lo que ve de la misma manera que su inolvidable papá, el gran Cacho Barizzoni -de pie señores- capturaba el cariño de la gente en las redacciones que habitaba y yo -lo digo en voz alta- tuve el honor de compartir una con ambos. Perdón el deslíz... ahora si retomo el hilo...).
Ayer me encontré con un café -irrepetiblemente mágico- de la calle Viejo Pancho, que se llama “La Hacienda”.
El pocillo fue apenas una excusa para saborear una historia mágica digna de mención de parte de alguno de los tantos fantásticos narradores de historias que tiene este país. Que felizmente está lleno…
Pero como no soy quién para pedirle nada a nadie, me detengo yo a contarlo acá, en mi recoveco del alma que es este Blog.
Y te lo cuento porque si bien, yo tampoco pretendo glorias ni laureles, suelo pasar al papel o acá, experiencias totalmente personales, elementos muy parciales que juntados no son tales, con mis biromes y mis servilletas y mis teclas.
Bueno, ayer mientras admiraba algunas botellas antiguas divinas, que descansan y testimonian el paso de los años, un señor educadísimo que se llama Antonio, me contó que hace casi medio siglo que está ahí.
Junto a esas botellas.
Y me mostró una nota de un diario, que hablaba del cuadro del barrio -que se llamaba El Viejo Pancho-y que, ampulosa y orgullosamente rezaba: “El Viejo Pancho, una leyenda fulgurante de los ‘60 y ‘70”.
Y en el colgado agregaba: “La muchachada de un equipo de barrio que hizo historia”. Supongo que debe haber sido la última vez que en un diario se habló de algo “fulgurante” y de una “muchachada”.
Don Antonio me presentó en la foto a varios conspicuos integrantes de esa muchachada fulgurante y triunfante del barrio y también me señaló algunos que ya no están acá abajo, en este barrio.
También me contó cómo consiguió una latita mágica que tiene allí, en orgullosa exhibición que dice: “Emergency Drinking Water” que se la trajo un viejo navegante, y parece que las llevaban durante no me acuerdo que guerra en los barcos “por si naufragaban”, para tener -al menos- agua potable.
Todo lo que allí sucede, en el café La Hacienda, parece tener la solemnidad del Uruguay del Pepe Batlle y Baltasar Brum. De Grauer y el flaco Zitarrosa.
Es otro de los refugios donde se sigue venerando el honor de otros tiempos.
Antes de despedirme de Don Antonio, entró un parroquiano con una caja chiquita.
Llevaba allí las cenizas de su padre, un viejo conocido de Antonio que “paraba” allí.
Su hijo llegó hasta allí para que Antonio se despidiera de su amigo, antes de esparcirlas en el mar. Antonio se puso varias gotas de whisky Vat 69 en su mano, las tiró sobre la cajita y también sobre quien la sostenía en sus manos y después hizo el gesto de la Santísima Trinidad.
No sé quien tenía más emoción en el alma, si Antonio o el hijo de ese señor.
“Lo hice con esa marca porque era la que tomaba su papá” me dijo con un hilito de voz.
Y entonces comprendí que me tenía que ir rápido de ese lugar…
Tuve miedo de cruzarme con algún fantasma del pasado, de esos que siguen habitando en ese café.

A pesar de ser abogado es buen tipo

Mi amigo Rodrigo Díaz Amonte es tan consistente en sus convicciones que hace un par de semanas viajó a Cuba porque un amigo suyo cubano de la Onu, le dijo que tenía que conocer desde dentro al régimen para poder opinar sobre Fidel.
Entonces agarró un día, se fue a una agencia de viajes y sacó un pasaje.
Así nomás.
Y se fue para allá y volvió impactado.
Comparte más cosas de las que se imaginaba sobre la realidad de allá y sigue discrepando con otras varias.
No me extraña lo que hizo porque él es así.
Obsecuentemente porfiado cuando se propone algo.
Y hace diez años se propuso defenderme (junto a otro fenómeno, Carlos Freira Serrat) y se propuso ganarle mi juicio a Fasano y compañía y lo hizo.
Lo hicieron.
Lo que no estaba en sus planes era que la Justicia uruguaya se iba a tomar una década en laudar la controversia, pero eso es una nimiedad.
Obviamente –lo admito- la Justicia tuvo, en todos estos años, cosas bastante más importantes para ocuparse que de Fasano y de mí plata.
Y de absurdos esta repleto el cajón de la Justicia.
Sin ir demasiados jueces más lejos, en Argentina ayer condenaron a un homicida que mató a su novia de 75 puñaladas, apenas con unos míseros cinco años de cárcel…
El fallo condenatorio nos explica que como el tipo estaba borracho tuvo “un quiebre biográfico, una conducta inesperada e inédita".
Por ello comprendo que lo mío es una bicoca como las del shopping.
Y como -además- me encuentro pasando por tiempos epicúreos, me lo tomo –como casi todo- con mi mejor sonrisa y miro a la señora de la balanza y le digo: “¿sabes qué? minga me importa que te hayas tomado diez años para cerrar esta página.
¿Precisas diez más?
Dale tranqui…
Tengo todo el tiempo del mundo…
Y tengo el mejor abogado del mundo.
El “chiqui” para sus amigos… "Obdulio" para mí….
Matrícula XXXX para el Colegio de Abogados.
Rodrigo bancó el temporal cuando las papas y los falsos testimonios quemaban.
Rodrigo se la bancó heroicamente, me defendió como nadie, algo que, lamentablemente no puede decir la contraparte, ya que sus abogados renunciaron.
Hay un dicho muy conocido que habla de lo que sucede cuando los barcos se hunden…
¿En qué estas pensando?
¿En el de las ratas???
Naaaaaa...
No seas malo…
Te fuiste al carajo…
Yo hablaba del que dice que el capitán es el último en abandonarlo…
Y Rodrigo Díaz Amonte es el capitán de mi barco y sigue al frente de ese timón porque nunca lo abandonó.
Y cada mañana, cuando salgo a correr por la rambla -a mirar a las divinas vecinas que tengo- y mas o menos a las 8 menos cuarto me cruzo con uno de los ex abogados de Fasano, que se llama Carlos Uriarte, pienso: “pero qué abogado más crá que tengo che...”.
Un fenómeno Rodrigo.

Días de Radio II

Me moría de ganas de asistir anoche a la presentación del libro La Intemperie, de Miguel Ángel Dobrich en la Feria del Libro, pero no fui.
A propósito no fui.
No quería cruzarme con los tipos que hacen el mejor programa de radio que escuché en mi vida, que se llama No Toquen Nada (Océano FM, de lunes a sábado, de 8 a 12) y parecer un pelotudo más de los miles que les deben decir a diario, cuando se los cruzan en todos lados, que los admiramos. (Porque ellos nos deben ver así y les debemos romper las pelotas parándolos por la vida para agradecer el periodismo que hacen. Por suerte no ando por las mismas calles que ellos y no me los he cruzado...)
Pero acá, puedo darme la libertad de hacerlo y quedar como un reverendo pelotudo, porque estoy entre amigos.
El punto es que, como en este Blog, me doy yo mismo y ante mí, la chance de hablar de la vida que me rodea y me codea, supuse deliberadamente que existirá una persona en algún lugar del planeta que no conozca NTN y ni conozca a Joel Rosenberg ni a Ricardo Leiva ni a Carlos Tanco ni al resto de los periodistas de Océano FM que realizan toda la programación de la semana y para esa única persona es que escribo estas líneas.
Bo, gil, si a vos te hablo, no mires para atrás, a vos te hablo… no podes ser tan gil.
Sintonizá por la güeb o clickeá en tu dial una radio fantástica en formas y contenidos.
Vas a aprender todo lo que no aprendiste en tu errónea vida que –seguramente- estuvo cargada de desaciertos y fracasos.
Gil, aunque no te lo merezcas, vas a conocer un grupo de periodistas fantásticos, serios, profesionales, rigurosos y además, creativos, graciosos, inteligentes, modernos, con cabezas de otra galaxia.
Ah, por si fuera poco, ahí labura un flaco divino, tierno, humilde, sabio, divertidísimo que se llama Carlos Tanco.
Y que también por su culpa me perdí anoche la presentación del libro de Dobrich.
Para que sepas gil de cuarta, ese Tanco es el tipo más inteligente que vas a conocer en tu opaca vida (si a eso que tenes se le puede llamar vida, bah).
El tipo se llama Carlos Tanco y se esconde -cada día menos- en el refugio de humildad denominado “Darwin Desbocatti” y dice de una manera única e irrepetible las verdades más verdaderas que te puedas imaginar.
Gracias a su inteligencia superior, nos despabila todos los días la modorra mental en la que solemos caer el resto de los mortales que habitamos esta parte de acá.
Gracias a él, podemos ver y entender muchas cosas que solos seguramente no podríamos.
Y esto no pretende ser una acción de gracias hacia él, o hacia NTN, o hacia los demás colegas que trabajan ahí, en esa radio divina.
Es lo que se llama en la jerga, hacer "periodismo de periodistas".
Algo que me encanta hacer.
Para putear a los que denigran la profesión -a quienes deliberadamente rotulo “los Julio Ríos del periodismo”- pero, especialmente, cuando de elogio y agradecimiento se trata.
Y como yo no hago radio, puedo decirlo bien libre de inmodestas culpas, de pasadas de mano por el lomo y de estúpidos y enanos celos profesionales.
Sabelo.
En tiempos donde campea impunemente la vulgaridad y la chatura, lo que hacen ellos es un remanso para el alma.
Una caricia al buen gusto.
Un guiño a la cultura uruguaya (como siempre digo, en la más desprejuiciada y amplia versión del término “cultura”).
Escucharlos nos hace un poquito más cultos.
Un muchito, en realidad.
Varios muchitos.
Mi eterno, solemne, formal y cortes agradecimiento a Carlos Tanco, al macro, al borres y a sus compañeros de trabajo.

Chapón.
En mi nombre y en el de algunos más.
Faltas vos, gil.
No te los pierdas.
Son fantásticos.
¿Te quedó claro?
Ok.

Ana Roslik

Hoy cumple años una amiga divina, de esas que son divinas de verdad.
Tiene dos hijos coincidentemente divinos y vive lejísimo.
En realidad vive re cerca porque siempre está por acá, pero debería vivir un poco más cerca de mi vida, porque tengo muchos cafés para laudar a diario con ella y que si los preparo y los llevo hasta Suiza, seguro se me van a enfriar.
Por alguna razón de fuerza mayor o de fuerza menor -vaya a saber cuál de ambas dos es la que prima- no puedo darle hoy un beso en su mejilla y decirle que es una divina.
Entonces, hice un esfuerzo titánico y pensé… ¿cómo hago para enviarle un beso y que ella realmente lo sienta? Y busqué y le pregunté a mi amigo el señor Gugle, que todo lo sabe y siempre me ayuda a encontrar respuestas y me dijo: “escribile algo en tu blog, bobito, obvio”… así mismo me contestó y entonces me dio un poquito de vergüenza no haberme dado cuenta solito que esa era una opción decorosa y que haya tenido que ser el señor Gugle el que me avivara…
Entonces acá estoy y si bien, no sé si ella tendrá tiempo hoy -entre tantos mimos y abrazos y besos y más besos- de leer este paupérrimo y escasísimo beso escrito desde el corazón, estoy casi seguro que otro día va a poder hacerse un tiempito y seguramente lo va a poder recibir.
Mi amiga se llama Ana Roslik, pero para mí es Anita.
La divina de Anita Roslik y que yo espero con toda mi alma que pase un muy feliz cumpleaños, rodeada de sus afectos de siempre.
La adoro.
Sabelo.

Un poquito más adelante

El viejo lobo de las redacciones, capitán y timón de cierres, tapas, balotajes y especialmente, autor conceptual de muchos de los análisis políticos ideológicos más sesudos que conocí, mi amigo Raúl Legnani, suele hablar consigo mismo del próximo gobierno que vamos a tener.
Lo bueno es que a veces -hielos mediante- también lo charla conmigo.
Anoche, estaba muy emocionado.
En un papelito de morondanga, tenía unas cifras escritas con unos números espantosos (qué letra de mierda que tenes m’hijo) y como yo había estado todo el día al palo, entrevistando gente, no tenía idea de qué se trataba.
Pero le brillaban los ojos.
Le sonó el celular, era el innombrable.
Lo llamaba el nauseabundo desde su oficina para comentar los datos de Cifra.
Quería saber la opinión de Legnani, supongo yo que para titular la tapa de hoy.
A uno lo motivaba vender más diarios y facturar y recibir angurrientamente -aún- mucha más publicidad estatal proveniente de las empresas públicas amigas (talón -más que de Aquiles- de mierda de esta administración, casi tan censurable como para los gobiernos anteriores, la única diferencia son los montos).
Al otro lo conmovía la sola idea de que en noviembre los uruguayos elijamos a un gran hombre, sabio, honesto, bien intencionado, como presidente.
“Hace 40 años queríamos cambiar el mundo, hoy queremos cambiar un cachito la corteza cerebral del pueblo uruguayo” dijo Mujica hace poco.
Sabio el tipo.
En un discurso reciente, habló de la vida y de la esencia.
"Cuántas horas en el Sportman y en los boliches cercanos de la Universidad, si reforma o revolución, y se nos fueron años potrancos queriendo dibujar un mundo mucho mejor” (…) “Ahí está Lula, no ha hecho ninguna revolución, pero sacó a 50 millones que estaban sumidos en la indigencia y les dio categoría de sociedad”.
Profundo.
Simple.
Claro.
Inteligente.
Al Pepe además, lo acompaña en esta –su última gran batalla- un tipo brillante que –ahora, al fin- parece haber entendido el mensaje de sus compañeros frenteamplistas de las bases.
A Danilo Astori se lo nota más humilde.
Más sensato.
Ya no habla tanto de Seregni sino de lo mucho bueno que hizo este gobierno.
Algo que resulta imprescindible para profundizar las políticas sociales, productivas y macro económicas de la izquierda.

Recordar lo que se hizo y lo que falta, para los desmemoriados de siempre, que somos nosotros.
Ni más ni menos que todos nosotros.

Anoche lo que el sordo González tiró no fue solamente una bomba, periodísticamente hablando, fue una esperanza.
Bien parecida a una certeza.
Mi amigo Legnani confía.
Y yo también.
Y los datos de la última encuesta de Cifra, creo que nos dan la razón y por ello, no está mal que confiemos.

Un beso y una flor

Como consecuencia de mi estreches mental, nunca me gustó hablar de "las secretarias", un oficio que es tan noble como el de las maestras, las enfermeras o las cocineras.
Por prejuicios, hasta hace un tiempo, solía hablar de “asistentes”, “productoras”, “coordinadoras” y otras tantas variantes eufemísticas de una profesión de riesgo como pocas.
Ellas deben pilotear y conducir una nave díscola, en aguas siempre turbulentas y en condiciones climáticas siempre –invariablemente siempre- conflictivas y con márgenes de maniobra casi nulos.

Saben de todo y de todos.

Horarios, esposas, amantes, hijos, cumpleaños, errores, victorias y fracasos.
Y a pesar de la culposa relación que tiene mi conciencia con esta fecha marketinera y frívola como casi ninguna, sentí la necesidad de escribir unas líneas de absoluto reconocimiento –formal y cortés como diría el maestro Charly- hacia el trabajo de la mejor secretaria ejecutiva del mundo, que se llama Rosina Beramendi y trabaja en ADM.
Ella es tan divina que todo lo puede.
Organiza, agenda, recuerda, corrige, atiende, apura, espera, excusa todo lo que allí sucede.
Además, es ella quien coordina mi agenda, cuida los tiempos de cierre de la revista y protege los contenidos periodísticos de nuestro trabajo.
Es una divina por donde se la mire.
Nadie hace ese trabajo mejor que ella.
Y por si faltaran méritos, además tiene la admirable capacidad de soportarme.
Una ídola –mismo- que tiene bien ganado su lugar en la eterna gratitud y consideración de los que la conocen, especialmente por soportarme y por bancarme.
Rosina Beramendi, además de ser la mejor secretaria ejecutiva del mundo, es mi compañera de trabajo.
Y eso me llena de orgullo.

El voto que el alma pronuncia

Do jamás se pone el sol se pone el sol y que heroicos sabremos cunplir.
Como dice Carlos Tanco, el más sabio de todos nosotros (los hijos de Obdulio).
Con muchos tildes en la “a” y, especialmente, pronunciando bien fuerte la “n”.
Esa “ene” de cunplir que es la misma de Adeón, de sepanlón, de chapón y de varios otros “on” de los que nos habla Darwin.
Leyendo una nota de opinión de un buen periodista de El Observador, Leonardo Pereyra, en la que habla de la “obligación moral” de José Mujica de su supuesta responsabilidad de ganar las próximas elecciones, me decidí a escribir acá, en mi chacrita, en mi recoveco del alma -que es este Blog- absolutamente subjetivo, parcial, flechado directamente hacia mi conscientia, para intentar refutar esa afirmación y para justificar mi voto de octubre y de noviembre próximos.
Según la teoría de Pereyra, Luis Alberto Lacalle se debería dar por satisfecho por haberle ganado la interna nacionalista al guapo Larrañaga. Ergo, no es un fracaso perder una elección presidencial luego de haber sido presidente y de tener que disputar una contienda electoral con un ex guerrillero, mal vestido, zurdo, desaliñado, pobre, con pocos dientes y feo.
Y que además –un detalle absolutamente menor en relación a todos los sustanciales elementos mencionados anteriormente- propone construir un país más solidario, infinitamente más justo, más digno y más democrático, desde el más profundo y antropológico significado del término, que el que venimos arrastrando desde el siglo pasado.
Mi colega Pereyra centra su teoría en la supuesta responsabilidad de Mujica en ganar la próxima elección, deslindando a Lacalle de cualquier similitud política, por el simple hecho de encontrarse en la categoría de “vencedor” de una interna partidaria.
Como si el QKI no lo fuera.
Obvio, el ex guerrillero, fofo, encorbado, mal hablado para los códigos de los medios masivos, desaliñado, molesto, mosca en la sopa política vernácula, piedra en el zapato del stablishment local, triunfó pero no triunfó en la interna.
Llegó de un repollo que vino de París.
La campaña de su otrora contrincante el ex ministro Danilo Astori, no confrontó en nada su rol de candidato a presidente.
Astori le cedió gentilmente la candidatura a la mayor investidura que pueda aspirar un ciudadano, digno hijo de Obdulio.
A ver, para decirlo sin vueltas, tengo la lupa más grande del mundo para cuestionar los errores, las omisiones -las cagadas bah- de este gobierno al que -convencida, racional y emocionadamente- voté, apoyé y respaldé.
La lupa microscópica con la que evalúo cada acto de este gobierno, se condice directamente con la expectativa que deposité en la urna y en la decisión de vida.
Los voté pensando en mis adorados y amados hijos.
Nada más y nada menos.
Y a los restantes oferentes, no los juzgo con la misma vara, porque sencillamente ni siquiera los tengo en carpeta.
Llover sobre mojado no aporta demasiado.
“Sé lo que hiciste en el gobierno pasado” es uno de los pocos grupos a los que me he adherido en mi Facebook…
Pero la teoría de Pereyra me motivó a reflexionar algo más…
¿Qué es lo que vamos a votar en octubre y noviembre?
¿Un desafío?
¿Un candidato?
¿Un partido?
¿Un traje de alpaca?
¿O una idea de país?
Una esencia…
Una ética…
Un proyecto de país pensado para los más y no para los menos…
Esa invocada responsabilidad de ganar las próximas elecciones –contrariamente a la teoría de mi colega Pereyra- creo que no se deposita en Mujica sino en nosotros.

Los votantes.
De nosotros depende optar por un modelo de país para nuestros hijos.
Optar y elegir.
Incidir.
Decidir.
Ese es el voto que el alma pronuncia y esa responsabilidad muy lejos de caberle a Mujica nos implica a nosotros.
Es nuestra.
Y que heroicos sabremos cumplir.
Al menos, eso espero.
Y si no la -sabremos cumplir- nos tendremos que hacer cargo.
Nosotros, no el Pepe.
La “obligación moral” (sic) de la que habla Pereyra en su columna, muy lejos de pertenecerle al Pepe en las próximas elecciones, la tenemos nosotros.
Votá lo que tu conciencia te susurre y hacete cargo del próximo gobierno.
Vos.
Yo.
Nosotros.

(PD en voz baja: pero si además votás al Pepe, me saco el sombrero y te digo "chapónnnn"...)

Las carga el diablo

Acá nomás… al lado tuyo…
Un pibe.
De unos veintipocos años.
Podría haber sido tu hijo.
O el mío.
No importa.
Lo concreto es que era un pibe uruguayo.
Un niño.
Cometió dos pecados: el primero fue ser joven.
Imperdonable en esta tierra sobretodos mentales y maracanaes de museos con telarañas.
Obvio.
El segundo error fue dormirse en un taxi.
Como el conductor –maleante, delincuente- desconfió del sueño del pibe envió una señal de alarma a los colegas que –solidarios- acudieron en su ayuda.
Lo molieron a golpes.
Porque sí.
Por si acaso.
Por las dudas.
El pibe, obviamente, optó por registrar a sus agresores.
Le sacó fotos con su celular a las matrículas de los autos.
Y eso no era algo que los delincuentes estaban dispuestos a tolerar.
Faltaba más...

Mocoso de mierda...

Por ello, le dispararon varios tiros.
O dicho de otra manera más literal y sincera: lo cagaron a balazos.
El pibe, ya no podrá culminar su carrera estudiantil.
Ya no podrá ser lo que siempre soñó ser, profesor de educación física.
Por el resto de sus días, será un ciudadano con “capacidades diferentes”.
Un lisiado bah…
Pero seguramente, los taxistas delincuentes que le cercenaron parte de su vida

seguirán “sirviendo a la sociedad”.
Podría haber sido tu hijo.
O el mío.
Creo que se llama Rodrigo.
Su silla de ruedas pasó a ser la fatal y cruel compañía de todas las horas.
Seguramente se acostumbrará a su nueva vida, mutilada de ilusiones y sueños.
Pero lo que más le duele, no es eso, sino asumir que no podrá ser profesor de educación física.

Que era lo que más quería en el mundo.
De eso no quiere hablar porque cada vez que lo hace se le empañan los ojos.
La turba no repara en su dolor.
El talión no sabe de disculpas.
Ni de remordimientos.

Obvio.

Porque a la turba también la carga el diablo.

Solo que ésta es mucho -infinitamente- más peligrosa y letal que una inocente Magnum 9mm.

Las tejedoras de sueños

Mi querida amiga Denise Larrieux teje.
Pero de verdad teje y teje mucho y muy lindo.
Trabaja como programadora web, es docente, estudió Arquitectura, fue cronista y es madre de una topita hermosa, pero, a pesar de todo eso, siempre tiene tiempo para tejer.
Denise teje sonrisas hermosas de muchos colores.
A veces tienen forma de gorros, otras de bufanda y otras no las puedo descifrar porque tienen formas rarísimas y nombres igual de raros que ni te cuento, pero igual yo le digo a ella que me gustan, porque de verdad me gustan aunque no sepa qué son ni para que sirven.
Todas tienen algo en común, su sonrisa.
Ella está tan contenta cuando teje que se lo cuenta a cuanta persona se le cruza por delante, sea en la web o en la vida.
Tiene un Blog donde muestra todo lo que teje con sus amigas (www.topita-voladora.blogspot.com).
¿A qué viene el cuento? es que ayer a mí me recomendaron tejer.
“¿Porqué no aprendes a tejer a ver si se te calma un poco la ansiedad?” me dijeron riendo.
Yo también primero me reí.
Después me acordé de Denise.
Y después pensé ¿pero no será que yo también soy tejedor?
Yo creo que sí.
Solo que yo tejo palabras y las voy entrelazando hasta darle alguna forma rara y mucho menos organizada que ella.
No tejo con lanas de colores sino con historias de vida.
Y también las muestro en un Blog.
Claro que la diferencia entre lo que tejemos Denise y yo es abismal: lo de ella cubre. Lo mío descubre.
Lo de ella es hermoso, lo mío generalmente doloroso.
Ella destina su tiempo a los abuelos del Piñeyro del Campo y yo a Kirchner, Chávez o Bush.
Pavada de diferencia...
Ella es mucho más sabia que yo, obvio.

(Pss... che... querida amiga, entre nosotros, ahora que no nos escucha nadie, mira cómo me vine a dar cuenta que vos y yo somos colegas…
Quien hubiera dicho…)

La profesión más noble del mundo

(Dedicado a mis maestras Laillie & Nélida)

Otro de los periodistas de los que he intentando aprender algo, aunque sea un poquito de algo, de su capacidad de análisis, investigación y rigor, es Horacio Verbitsky.
Admirado por Gabo García Márquez y por Eduardo Galeano, una vez dijo algo que me quedó grabado y que también lo tomo como máxima -pero no de vida- sino de profesión.
Creo que hace un tiempo ya la escribí acá en pero no me acuerdo en qué nota, y sinceramente, no me gusta andar hurgando en mis letras.
Verbitsky explicó que -según su parecer- la responsabilidad del periodista es echar sal en la herida. Molestar. Joder. Que los periodistas no deben tener amigos sino fuentes.
Hablar y contar todo lo malo de los gobiernos porque de lo bueno se ocupa la oficina de prensa y eso no es periodismo sino propaganda. Y de la neutralidad se ocupan los suizos.
Sin embargo hay pequeñas excepciones a esa regla -que comparto en su más profunda y honesta concepción- de la profesión.
Siempre –en casi todos los órdenes de la vida- hay lugar para una pizca de excepción.
Acaso por ello quise detenerme en una de las mejores cosas que hizo este gobierno.
Y viene a colación de la nota que recién escribí ("Los tuyos y los míos").
Me parece que van juntas.
Porque como te digo una cosa te digo la otra, como suele decir el sabio de la tribu, el Pepe.
El Programa "En el país de Varela, yo sí puedo" creado por el Mides en base al Instituto Pedagógico Latinoamericano y Caribeño de la UNESCO le enseñó a leer y a escribir a unos 4000 uruguayos.
El programa apunta directamente al corazón del analfabetismo para intentar lograr que no quede ningún uruguayo sin leer ni escribir.
El Programa se instrumentó en unas 80 localidades urbanas y rurales, y logró la alfabetización del 81,4% de los participantes.
Trabajaron 300 maestros y entregaron unos 2000 libros.
Eso –en mi humilde lógica- es revolucionario.
Eso es progresista.
Eso es pensar más en los demás y menos en los sillones y los cargos.
Y en un contexto de tanto descuido por las soluciones impostergables para los de abajo, entre tanto despropósito y tanta omisión de acción estatal y gubernamental hacia los que menos tienen, este plan del Mides es un elogio a los ideales.
Este Plan y el Ceibal son dos ejemplos de lo que yo quise votar cuando introduje una hoja con la carita de Tabaré junto con mi confianza y mi esperanza dentro de un sobrecito que luego deposité en una urna que estaba apoyada en una mesa con una señora de lo más simpática que hasta me dio un beso y todo.

Los tuyos y los míos

El fantástico escritor y periodista argentino Martín Caparrós suele hablar de la peste del honestismo que padecen sus compatriotas.
Eso de “bueno, será un inepto pero al menos es honesto”.
Lo habla de una manera tan pero tan maravillosa como todo lo que inventa o todo lo que reconstruye.
Alan Pauls –a su vez- lo describió a él como nadie.
Pauls bromeó que se imagina a Caparrós diciendo: “Léeme o déjame”(…) “No me arrepiento de nada, no pienso cambiar nada y -lo que es más importante- estoy acá para sostener con mi cuerpo una y todas las páginas que circulan con mi firma”.Exactamente así es Caparrós y exactamente así me he decidido a robar esa máxima de vida hace ya un buen tiempo.
Y esto lo aclaro por un par de comentarios que recibí en la pandórica casilla de correos electrónicos de parte de un par de amigos que quiero mucho y por quienes siento una especial consideración personal e intelectual.
No me alcanza que los integrantes de este gobierno sean menos deshonestos que los demás, porque sencillamente ni siquiera me alcanza que sean honestos.
¿Es mucho pedir que sean inteligentes, eficientes, buenos gestores, buenos administradores y cuidadosos de las formas tanto como de los contenidos?
Las cuestiones personales y privadas de unos son menos o más cuestionables dependiendo de su grifa.
¿Vale reírse y hablar de borracho si es un ex presidente de centro y “pobres hombres que atraviesan un momento personal complicado” si esas mismas debilidades personales las tienen algunos de los de este lado?
Si el Sunca le pasa un presupuesto equis al estado para construir varias policlínicas y luego la diferencia de plata es tres veces mayor, ¿es solamente un error de cálculo?
¿No hay una falla en los controles –al menos- si le pagan de más a una empresa de limpieza?
El honestismo argentino del que habla Caparrós es tan elocuente que no da para comparaciones pero él ejemplifica con Fernando De La Rúa y cuando habla de Alfonsín menciona su final: murió pobre, ergo, fue un buen político.
A ver, lo que se viene publicando sobre los pagos de más en Asse y los contratos de obras del Sunca (hasta parece que los obreros habrían estado un tiempo en negro) son tan insólitos como las explicaciones que brindan las autoridades.
Un desliz.
Un error de cálculo.
Faltaron algunos controles.
“Se va a solucionar para el futuro”.
A ver de nuevo, ok, pongamos que no han robado, como –por ejemplo- Arana con el tema Bengoa, convengamos en que no se llevó un mango.
Aún en ese escenario, ¿Arana no debería pedir -al menos- disculpas a los vecinos de Montevideo, a los contribuyentes, por no haberse dado cuenta de lo que pasaba?
¿Y del maravilloso convenio que firmó con Adeom y los juicios millonarios en dólares que perdió?
¿La ministra Muñóz va a justificar (como lo hizo con Arana-Bengoa-Adeom) ahora con Asse y el Maciel que no sabía nada y no tenía porqué saberlo?
¿Alcanza con que sean solamente honestos?
A mi no.
Creo que a vos tampoco.
A algún amigo mío sí.
Le sugerí que votara a algún señor mayorcito de esos que le dan de comer a las palomas en las plazas que son casi todos buenos.
Pensé decirle que votara un cura pero me abstuve por miedo a que salga un Lugo criollo que tal vez anduvo escondiendo e ignorando hijos por todos lados.
Yo conozco gente honestísima de esa que camina cinco cuadras de nuevo en invierno para ir al almacén a devolver dos pesos si es que le dieron el vuelto de más.
No es el caso de la esposa del senador Huidobro.
No fue a devolver las monedas al Maciel.
Es más no va a devolver nada.
Lo va a canjear por horas futuras de trabajo.
Honestismos aparte, se supone que votamos tipos con ideas para mejorar un país.
Casualmente, tu país, mi país.
De inteligencia, capacidad, ideas, eficiencia y gestión, ni hablamos entonces…
Ok…
Ta bien, perdón, no te enojes… solo preguntaba.
Es una suerte de “son burros pero honestos…”.
“Son incapaces pero no roban…”.
“Son un desastre gestionando y administrando, no les importa un pomo tirar a la basura la plata de los contribuyentes porque lo hacen de despistados…”.
Los delincuentes o corruptos siempre son los otros.
Los tuyos no los míos.
Los que están del otro lado del mostrador como bien dice mi querida amiga Anita Roslik.
En Argentina, se suele investigar a los presidentes por corrupción después que dejan el poder.
Casi nunca durante.
Una mera coincidencia o mejor dicho, descoordinación de tiempos entre la Justicia y la política.
Ahora, que el kirchnerismo comenzó su declive de poder, llega el fin de una era hegemónica.
A la senadora ultra K. denunciada por quedarse con casi todo el sueldo de un asesor la están acorralando en un juzgado.
Y renunció su abogado.
A diario se presentan nuevas pruebas por el enriquecimiento de los Kirchner.
Y la Justicia los comenzó a investigar.
Ya habían procesado antes a De La Rúa y a Menem.
Acá la Justicia investiga poco.
Debería hacerlo más.
Y no solo hablo de Gavazzo o del Goyo.
Hablo de investigar a todos por igual.
A Braga, a Cambón y a todos los demás.
Los tuyos y los míos.
Preferentemente durante, no después.
Durante acontecen las presuntas irregularidades o desprolijidades, por ejemplo, si el vicepresidente aumenta su patrimonio y se “olvida” de mencionar un par de asuntitos en su declaración jurada.
Se llama Rodolfo Nin Novoa.
Y ahora se lo puede ubicar en el Palacio Legislativo.
Tiene una changa ahí, como dice el sabio Pepe.
Eso sí, que llamen antes, no vaya a ser que no lo encuentren porque faltó a laburar.
Martín Caparrós (¿te conté que lo admiro profundamente? Ta ok, es el Alzheimer… perdón) escribió: “La justicia en la Argentina es más o menos eso: una banalidad que repetimos tanto. La justicia en la Argentina es, para empezar, una institución que funciona tan mal como todas las otras” (…) La justicia en la Argentina es, para seguir, el espacio de una desigualdad constante, donde es muy distinto ser cuarentón lechoso que morocho jovencito, donde zafan los que pueden pagarse buenos abogados y capotan los que no: donde las diferencias de clase y los vericuetos leguleyos son mucho más eficientes que cualquier razón o verdad.
La justicia en la Argentina es, para seguir siguiendo, la instancia donde depositamos la esperanza de que alguien haga lo que no hacemos: ante los infinitos delitos visibles –no los ocultos– que cometen los que ocupan el poder político, la sociedad no los sanciona con política –con movilización, votos, repudios varios– sino que espera que alguna vez, cuando pierdan su silla, los agarre la justicia y haga algo”.
Me hubiera gustado tener la ínfima parte de su capacidad para decir eso mismo que pienso pero de acá.
Con honrosas excepciones, acá pasa algo tan parecido, que me asusta un poquito.
Un muchito en realidad.

La senadora recaudadora

Honestidad brutal la de la senadora.
Primero tuvo a un empleado de su despacho parlamentario "en negro".
Muy progresista, recontra izquierdista ella, pero a Bruno lo hacía laburar "en negro".
El flaco fue su jefe de prensa, le coordinaba entrevistas, reuniones y hasta llegó a prepararle un par de ante proyectos de Ley: uno sobre la despenalización de la tenencia de drogas para uso personal y otro sobre la igualdad de derechos de parejas homosexuales.
Pero pasó el tiempo y como el laburo de Bruno rindió sus frutos, la senadora le dijo que lo iban a ingresar formalmente a las plantillas del senado como funcionario oficial.
Por cuestiones burocráticas, en administración del Senado demoraron tres meses en pagarle el sueldo y por ello, cuando estuvo pronta la liquidación de setiembre, octubre y noviembre la suma junta le vino al pelo.
Taba chocho Bruno.
Pero, como la vida te da solo pa` quitarte -como bien dice el Seba Teseyra- literalmente a él le quitaron el 80% de sus haberes.
¿Quien?
La Senadora.
Le explicó pausada y tranquilamente, sin que se le moviera un pelo, ni se le alterara la voz, que era “mucha plata” para él lo que le pagaban en el Senado y que entonces solamente una partecita se la podía quedar él y el resto se lo tenía que dar a ella porque –obviamente- tenía muchas más responsabilidades y muchos más gastos que él.
“Es demasiada plata para vos” le dijo con un tono maternal y protector.
Las mismas palabras –exactamente las mismas palabras- que me dijo a mí Alberto Grille cuando le reclamé lo que me debían. Grille es el dueño de Caras & Caretas, de CX 30 Radio Nacional, de varias propiedades suntuosas y poseedor de un currículum que deja al lado suyo a Al Capone como un bebe de pecho.
Bruno precisaba el laburo y acató.
Con una mezcla de indignación y sumisión, acató.
Yo no.
Yo los mandé a cagar, agarré mis petates y me fui chiflando bajito.
No lo juzgo a Bruno Bimbi por eso que aceptó porque cada uno sabe donde le aprieta el zapato.
Conozco sí mis zapatos.
Luego les laudé la diferencia conceptual donde correspondía.
En el lugar donde los delincuentes transpiran y se acomodan el nudo de la corbata.
A Grille, a Fasano y a todos sus cómplices especialistas en delitos, estudiosos de las maniobras de estafas económicas con conjuntos económicos y grandes maestros de los despidos antisindicales, que generosamente se andan preocupando porque los trabajadores no cobren buenos sueldos, claro está, por esa filantrópica e irresistible decisión de vida que asumen para proteger a los irresponsables trabajadores.
Qué pena que la Justicia no se dedique a cuidarlos a ellos y se tome la molestia de indagar cómo hicieron para tener tantos millones de dólares y tantos medios de comunicación entre Fasano y Grille, por ejemplo.
Por ahí tuvo algo que ver eso de andar cuidándole la plata, sus aportes previsionales y los aguinaldos a sus periodistas.
Es algo así como la evolución del socialismo hacia una etapa superior.
Seguro un día de estos, se juntan Grille y Fasano a almorzar con la senadora kirchnerista Diana Conti para charlar de sus vidas en común.
Por ahí se hacen un tiempito entre juzgado y juzgado.
Se van a llevar divino.
Son tal para cual.

Lavalo & Guardalo

Mabel Lolo renunció al Pit Cnt y se siente como un alivio ajeno desde el costado más cruel de la razón y entonces pasó lo que tenía que pasar y como suele suceder con la razón se esfumó en un instante y apareció el QKI hablando de lavar a los pobres, bañarlos y cortarles el pelo y me parece que en el fondo lo dijo en joda porque te juro que entre la motosierra social y el lavadero de pobres fiuuuuu… debe ser un efecto colateral del anuncio de cierre de la fábrica de Jhonnie Walker en Inglaterra lo que le provoca esos desequilibrios sicóticos, pero entonces le pedí a mi vecinita que me dijera si es o se hace y me dijo que ambas dos, entonces seguí escuchando asísinrespiroysinpararunsegundo que dice el seudo periodista argentino y especialista en despedir dirigentes gremiales de su diario, Federico Farsano, que la esposa de Huidobro no es la dueña de la empresa de limpieza que cobró del Estado muchísimo dinero de más porque fue sin querer queriendo, a pesar que en los papeles sí figura como dueña pero cómo los uruguayos somos cultos y herederos de la Suiza de América claro, aprendimos a manejar correctamente aquello de las dos varas y del cristal con que se miran los errores de cálculo a la hora de cobrar de más y que menos mal que no fue la esposa del Cuqui porque sino,,, fiuuuu de nuevo, entonces comprendí que además fuimos, somos y seremos y no creo que ganaremos pero habrá que ver, es decir, vos ve, y sino no veas, hace lo que quieras, manejate, total hoy tengo un día fatal, y supongo que vos también entonces como no tengo mucho tiempo sigo escribiendo rapidito esto sin comas y sin puntos ni nada y te sigo contando que Pedro y Macri son igualitos y que Rody Silva va a tener un programa propio de TV y que tiene unos 5000 amigos en la web, y que seguramente la investigación oficial del caso Blanquita de Salto laudará que “aquí no ha pasado nada” y que si bien la dejaron hecha un monstruito y le amputaron su vida y su dignidad, en realidad, como decía Larralde, “son cosas que pasan” dirá María Julia y sigo un ratito y me imagino que por estos días Fernando Lugo debe tener unos doce o trece hijos nuevos jamás reconocidos, con pecado concebidos en nombre de la Virgen María y las vírgenes de sus parroquias y que mi amigo Horacio me llamó para contarme que salí en Sábado Chou y que salí con la Angelina Jolie uruguaya, es igualita igualita igualiiiiita, y Cerrocerrocarajo!!!!! y que mientras los jóvenes blancos hackean los sitios de Facebook demostrando una vertiginosa capacidad de acción y reacción, mientras el Frente bien gracias y me queda la sensación que a la campaña del FA le falta eso mismo, acción, reacción bastante rock & roll y le sobra –en cambio- naftalina y que me tienen las pelotas por el piso con esa permanente y descarada actitud que tienen algunos grupos frentistas de magros votos, por utilizar la imagen de Seregni para conseguir dos o tres sufragios más y que bien podrían dejarlo un poco en paz al general.
Me tengo que ir.
Ahora sí un punto.
Chau.
Ta Mañana.

La Ley

No.
Te juro que no es joda.
En serio.
Es así, aunque te parezca joda, es así.
Julio Sanguinetti y Gonzalo Aguirre defendieron la Ley de la caducidad de la pretensión punitiva del Estado –sí, la de impunidad- en la revista El Soldado.
En serio.
Ahí además, en El Soldado.
Obviamente dijeron un montón de mentiras verdaderas.
Y no lo hicieron un día cualquiera.
Lo hicieron el mismo día que el diario El País habló del Pepe.
El País habló con la sinceridad de casi siempre.
Con la misma sinceridad con la que elogió y aplaudió a los cívicos y militares que usurparon la democracia en nombre de Dios, arrasaron con la Justicia en nombre de Artigas y vilipendiaron la Patria en nombre de la ídem.
Esa dictadura que ordenó asesinar al Toba –blanco él por si algún despistado tiene memoria Ram frágil o el disco duro mental lleno- y que expulsó cordial y gentilmente a Wilson –tupamaro él, obviamente- por conspirar contra las instituciones.
Ese diario –magnífico diario periodísticamente hablando, pero patéticamente vulgar, editorialmente hablando- ese diario, habló del Pepe en su editorial de hoy.
Un asco de cosas dijo, obviamente.
Habló de su pelo, de su pasado guerrillero, de su pasado como diputado, de su pasado como ministro y de su asado.
El País habló de todo.
Excepto una cosa.
De su presente.
De que es el tipo más apoyado -democrática y electoralmente- del país.
De que es, además de un viejo sabio, un buen hombre.
Por sobre todas las cosas, es un buen hombre.
De eso omitió escribir el editorialista del periódico caganchero.
El punto es que coincidentemente este mismo día se conocieron las vehementes defensas públicas de la Ley de Caducidad por parte del bebedor compulsivo de constituciones y el presidente que nunca perdió una huelga.
Personalmente, sentí una mezcla de lástima y asco.
Por un lado me dieron pena y también un poco de asquito con sus declaraciones realizadas para la honorable revista El Soldado, sede vitalicia y refugio intelectual del General Iván Paulós.
Hablaron de revanchismo, de honor y hasta mencionaron la palabra que ofendieron con su accionar: La Ley.
Osaron hablar de La Ley.
El mismo día que el editorialista de un diario habló inmundicias de un veterano ciudadano que está quemando sus últimos cartuchos pensando –invariable y obstinadamente siempre- en los que menos tienen.
En octubre, se vota un presidente, pero también una forma de entender y construir un país.
Y aprovecho esta oportunidad -que la señora Internet me brinda- para contarte algo.
Una vez más, tengo ganas de confesarte algo.
No sufrí daños directos por la dictadura.
No torturaron a ningún pariente cercano mío, ni asesinaron, ni hicieron desaparecer a nadie cercano mío.
Igualmente, sufrí muchas de las historias de dolor y desgarro como si fueran las mías.
Cercanas y lejanas.
Me enamoré perdidamente en la adolescencia de Alejandra Rosencof.
Cada vez que pienso en ella me acuerdo de su sonrisa hermosa abrazada a su papá cuando lo liberaron.
Ahora mismo la estoy viendo.
Gracias a la vida que me ha dado tanto, ahora es mi amiga.
Y gracias a la vida pude conocer mucho más acá en el tiempo a dos mujeres hermosas del alma.
Ana Roslik y Marys Yic.
Ellas también me demostraron cómo se puede sobrevivir a la obstinada y porfiada crueldad del dolor.
Mis amigas Alejandrita, Marys y Anita son tres hermosas razones para anular esa ley de mierda, que le otorgó impunidad, inmunidad, indecencia y especialmente, vergüenza a algunos pocos mal nacidos de esta tierra.
Y –catarsis mediante- quería decírselo a ellas con la excusa de contártelo a vos querido amigo y cómplice lector.
Por los chiquitos que faltan, por los chiquitos que vienen…
Uruguayos…

Cyber violador

¿Será que nos estamos acostumbrando a la bestialidad y la inmundicia?
¿Será que ya casi nada nos sorprende?
¿Será que los periodistas podemos casi ignorar en los medios una aberración sexual contra una niña porqué es algo frecuente o cotidiano?
¿Será que los periodistas nos estamos volviendo ciertamente cómplices de la desinformación?
Si miras Telenoche la respuesta es obvia…
Y si lees algunos diarios también…
¿Será que es más importante que Hugo de León sea candidato a vicepresidente de un partido que no tiene chances de nada? Porqué ésa fue la segunda noticia de mayor presencia y tiempo en TV y de mayor cobertura de medios.
¿O que es infinitamente más importante que ganó Cerro o que salió un nuevo modelo de I-Phone que una violación de una niña de 12 años a la salida de la escuela?
¿Será que estamos perdiendo la capacidad de asombro entonces?
Y el punto de las violaciones a menores va mucho -muchísimo- más allá de un “tema de inseguridad ciudadana” y ciertamente debería analizarse como un tema de colectivo social y de enfermedad, a esta altura, tal vez crónica.
Hoy los medios hablan en portadas de una millonada de plata que cobró “por error” la esposa del senador Fernández Huidobro.
Un desliz.
Pero ojo, parece que va a devolver el monto pero en lugar de hacerlo en efectivo lo va a hacer en canje de horas de limpieza.
Muy ejemplarizante.
A Nin hace unos días se le olvidó reconocer muchísimo dinero –pero mucho- en sus declaraciones juradas y también algunas propiedades personales.
Otro desliz…
Lacalle comparó una tarjetita de descuento con un solidario plan de asistencia en ayuda a los que no tienen nada, ni casa, ni auto, ni vacaciones, ni comida ni nada.
Son los que deambulan por la vida cansados en el alma de tanto andar.
Y el ex presidente habló de arrancar la motosierra.
Divino…
Muy ejemplarizante forma de entender -y aspirar a gobernar- un país subdesarrollado.
Todo eso sale en los diarios.
En los mismos diarios que omitieron hasta ahora informar que un delincuente mal nacido,un hijo de puta bah, citó a través del Msn a una niña escolar de 12 años en una plaza y allí la violó.
¿En qué plaza?
Buscalo en los diarios mañana a ver si lo encontras.
Fue acá nomás… bien cerquita…
Pero disculpame que te pregunte… te mencionaron aquello de los reyes y los padres, me imagino no?
Ok…

El mejor amigo de las FARC

Los lanzacohetes del tipo AT-4 son armas letales.
Y lo son por dos razones bien simples: te destruyen un blindado de un solo disparo y los puede manipular alguien que no sepa nada de armas.
Es casi como disparar una pistola de agua.
El ex golpista y amigo de despachar valijas viajeras con petrodólares, Hugo Chávez Frías, compró muchísimos de esos lanzacohetes.
Pero muchísimos.
Así como también compró submarinos, helicópteros de guerra, aviones caza y montañas de otras armas.
Invirtió o despilfarró –según el cristal de cada quien- fortunas exorbitantes del dinero de los venezolanos para posicionarse frente a Mr. Danger como el contrapeso al poderío imperialista del norte.
En julio de 2008 en un operativo del Ejército Colombiano, se encontraron varios de los AT-4 abandonados por las FARC.
Durante meses y en la más absoluta reserva, el gobierno de Uribe discutió con generales de la confianza de Chávez buscando explicaciones.
Parece que se aburrieron de esperar respuestas.
De acuerdo a una investigación periodística publicada hoy por Semana de Colombia (http://www.semana.com/noticias-conflicto-armado/suecia-colombia-investigan-como-llegaron-lanzacohetes-farc/126731.aspx) la veracidad de la denuncia conocida públicamente hace unos pocos días es absoluta.
Las denuncias salpican al entorno más estrecho del presidente bolivariano.
Y como es su costumbre, ya optó -una vez más- por romper relaciones diplomáticas con Colombia, amenazar con expropiaciones de empresas colombianas que tienen sede en Venezuela (seguramente porque tienen mucho que ver con los generales de Uribe) y un montón de palabreríos mucho más cercano a las extorsiones que a decisiones maduras de un trabajo diplomático serio y responsable..
Más allá que Chávez en varias oportunidades ha calificado a Uribe de tener implicancias con el narcotráfico y a los pocos días lo denominó “mi hermano”, incluso aún conociendo esa bipolaridad del caribeño y permanente contradicción ideológica, el olor a guerra que anuncia tempestades apesta.
Y lo peor es que no quedó por allí y ya se trasladó hacia Ecuador.
Las FARC –se sabe- están en el peor momento de su historia.
Pero la estabilidad democrática y política de la región acaso también.
Chávez embistió hace apenas unos pocos días contra los permisos de emisión de cerca de 250 medios de comunicación y el trabajo de miles de periodistas.
De Bolívar mejor ni hablamos… ¿no?

Días de Radio

Las calles de Montevideo escupen sirenas por todos lados.
Los informativos te ladran hurtos & rapiñas.
O intentos de…
O estadísticas de…
O te entrevistan a vecinas “hartas porque así no se puede vivir… a ver señor presidente haga algo…”.
Los diarios se ocupan de las puteadas entre los candidatos y poco más.
Las revistas nos llenan de lolas & culos.
La grilla de la TV vomita pelotudeces españolas de bajísimo presupuesto o cartulinas seudo periodísticas donde el entrevistado digita el espacio y lo acomoda a su interés particular entre bostezo y bostezo, o alguna cámara que no atestigua más que enanos stripper, viejas barbudas, procedimientos policiales contra la pasta base, travestis con sus hijos o prostíbulos familiares en Melo o en Trinidad.
Los candidatos que se preparan para disputar la elección de octubre, elevan la mira -felizmente- y se ocupan de sus prontuarios personales con fuego cruzado, antes que preocuparse por banalidades -ciertamente menores- como proyectar y discutir la educación de los próximos 20 o 30 años o la búsqueda de soluciones de consenso interpartidario para terminar con la indigencia y los actuales índices de pobreza que siguen siendo indecentes (a pesar de la notoria disminución lograda por esta administración) para un país que se jacta –insólitamente- de ser heredero de la Suiza de América.
Empero, algunas radios son una especie de oasis casi incomprensible de creatividad, talento y en algunos casos, de profusa investigación periodística.
Joel Rosenberg, Ricardo Leiva, Carlos Tanco, Rafael Cotelo, (casi toda Océano bah…, no los voy a mencionar a todos), Walter Pernas, Alejandro Gabar, Mario Bardanca y algunos otros, son una camada de periodistas o comunicadores que sacuden la modorra informativa cada día, con talento, creatividad, frescura, pero también con muchísimo rigor periodístico, capacidad investigativa y con la personalidad suficiente como para plantarse –por ejemplo- cara a cara con el más pintado de sus entrevistados y preguntarle documentadamente lo que sea, y repreguntarle una y mil veces hasta que sea necesario.
No Toquen Nada por ejemplo, es como una aplanadora de información profunda, responsable, seria, pero al mismo tiempo entretenida, divertida y que tiene la virtud de abarcar política nacional e internacional, deportes, libros, música, poesía, y todo lo que el día a día requiera.
Claro que además de un notable trabajo periodístico de preproducción, edición y especialmente conducción, cuentan en el staff con uno de los tipos más brillantes, creativos, inteligentes y cultos (en la más desprejuiciada acepción de la palabra) que personalmente yo haya conocido.
Carlos Tanco tiene –además- la sencillez y humildad de los más grandes de todos.
De los crá así con tilde y sin “ck”…
Solo un crack mayor, un tipo exageradamente crack puede pensar así, escribir así y charlar así.
Un monstruo Tanco.
Los miles que -adictiva y hasta religiosamente- lo escuchan a diario, saben de lo que les hablo.
Padres e hijos, compañeros de laburo, amigos, laburantes callejeros, pasajeros circunstanciales de un bondi, compañeros de estudio, intercambian mientras dura su columna o después, miles de sms, mails, llamados telefónicos y todo tipo de guiños, y así se va generando una red social tipo Facebook, donde se comparten sus ironías, sus puteadas, y especialmente, esa inconfundible e irrepetible forma de quitarle la cartulina y desenmascarar a la devaluada clase política de nuestro país.
Tanco te hace pensar como nadie.
Y al mismo tiempo te hace cagar de la risa mientras vos decis: “que pedazo de hijo de puta… tiene tanta razón con lo que dice”…
Venimos de una patética campaña electoral donde no hubo una puta idea, una mínima propuesta, nada, pero nada de nada mismo, no hubo un solo aporte.
Y lo que vino después no fue muy distinto.
Mientras las diferencias conceptuales y programáticas que enfrentaron a Larrañaga y Lacalle durante la campaña, se esfumaron en cinco minutos, dando muestra de la profunda convicción de esos matices previos que los distanciaban, los frentistas asistieron durante días a un espectáculo muy progresista, muy seregnista –obviamente- de vulgar reparto de cargos para acordar su fórmula.
Un ejemplo de generoso desprendimiento personal pensando siempre primero en el interés colectivo y en los más necesitados y desprotegidos, es decir: sus hombres de confianza, sendos aspirantes a sillones ministeriales, cancillerías, embajadas y entes autónomos.
Aún así, no llegaron a un acuerdo de partes suficientemente enriquecedor (perdón el término, fue un lapsus) suficientemente digno (insisto, perdón nuevamente).
Las caras de culo que tenían Mujica y Astori cuando presentaron la fórmula, fueron un poema.
Y la frutillita de esta previa fue la de Pedro… el Hugo vicepresidente…
Se… ya sé… te queres matar…
No vale la pena…
Prendé la radio que ahí esta el refugio en estos tiempos impúdicamente devaluados de ideas y contenido.
Haceme caso, prende la radio.
Ojo, tampoco pongas “la” Montecarlo o al imbécil de Pettinati…
Obvio…

Los Kirchner sin maquillaje

Es casi imposible explicar lo que se siente al publicar una noticia que causa impacto mundial.
La redacción vibra.
Se emociona.
Los teléfonos no paran de sonar.
Los correos electrónicos llegan cargados de preguntas, elogios, pedidos de datos complementarios, abrazos, especialmente eso, traen muchos abrazos.
Pero no hay tiempo para celebraciones.
Hay que seguir.
Una vez publicada, ya la noticia es vieja y hay que salir a buscar otras noticias.
Ayer el diario Crítica de Argentina (fundado y abandonado por Jorge Lanata, como siempre) publicó uno de esos “bananazos” que provocan la sana envidia de propios y ajenos.
Una investigación periodística que realizaron, reveló que el patrimonio del matrimonio Kirchner aumentó un 158% en el último año.
Vale la pena detenerse en un par de datos puntuales, ya publicados anteriormente en Tribuna de Periodistas, gracias a una investigación realizada por el valiente periodista Christian Sanz: los K. actualmente cuentan en sus arcas con unos U$S 15:000.000.
Si estimado amigo lector, unos 15 palitos verdes, aunque la presidenta Kristina figura en la Afip como monotributista y asegura en su declaración ante el organismo que al año percibe menos de 15 mil dólares.
También Sanz había denunciado algo que ayer fue tapa de casi todos los diarios y portales del planeta: los Kirchner compraron a generosos amigos de su administración, más concretamente a la municipalidad de El Calafate, terrenos ubicados en la zona más cara de toda la Argentina, a un precio de basural: U$S 2.-
A las pocas semanas los vendieron a una cadena de supermercados en U$S 2.000.000.-
Cuestión de ceros, se dirá...
Puede ser...
Ayer la CNN, la BBC de Londres, El País de Madrid, y los principales medios del mundo le contaron al planeta la información que, inicialmente investigó Christian Sanz y ayer publicó Crítica, agregándole los recientes datos del patrimonio del matrimonio gobernante.
La fuente es bastante confiable, te diría que muy confiable: surge de la declaración jurada presentada -al límite del plazo legal exigido- ante la Oficina Anticorrupción de la Argentina.
Pavada de fuente...
Los Kirchner llegaron a la Casa Rosada con unos U$S 700 mil y ahora tienen unos U$S 15.000.000.-
Hablando del reparto equitativo de la riqueza que tanto le gusta mencionar a la reina Vuitton, en el mismo diario Crítica, hay una entrevista al titular de Red Solidaria de Argentina Pablo Corso, donde señala que en su país existen unos 8.000.000 de pobres y que unos 165.000 niños menores de 5 años no tienen comida.
Corso explica en una entrevista conmovedora, que sueña que los agrónomos y veterinarios no sólo produzcan alimentos para quienes puedan comprarlos.
“El hambre es un típico tema invisible. Hace nueve años trato de hacer que se desarrollen huertas y granjas donde hay desnutrición infantil; hace dos, fundamos en la UBA un centro de lucha contra el hambre. Todos los días, ocho niños mueren por causas ligadas a la desnutrición. Ésa es, desde los catorce años, mi obsesión personal”.
Igualito que los Kirchner.
Obvio...

Gil

En este espacio en el que nos encontramos habitualmente, estimado amigo lector, hemos hablado de muchas cosas.
Usted y yo, nos hemos dado el tiempo y el espacio para charlar de política, de corrupción, de minoridad, de Antonini Wilson, de Chávez, de los Kirchner, de Astori, del Pepe, del Guapo, de Berlusconi, de Ingrid, de Obama, de las mochilas de la vida, de música, de dolor, de soberbia, de amor, de desamor, del país que soñamos, de poesía, de amistad, de muerte y hasta hemos llegado a conversar del nauseabundo Fasano.
Yo creía que habíamos charlado de todo.
Pero, la vida que casi siempre te sorprende y me sorprende, y lo hace sin avisarte -como corresponde a una vida que se jacte de ser digna- obvio, ayer nos dijo que nos faltaba charlar de algo distinto.
Nos faltaba hablar de un gil.
El rey de los giles.
Porque ni para pelotudo le da el status…
Es apenas un gil.
Es -aún hoy- el vicepresidente de un Antel.
Tiene un buen laburo (por pocas horas más, obvio).
Buen sueldo.
Tiene o tuvo -vaya a saber cómo escribirlo- sus quince minutos de gloria, esos que warholianamente todos nos merecemos en esta vida.
Y el tipo éste (omito el nombre porque no vale la pena mencionarlo), tan pero tan pero taaaaaaan gil resultó ser que optó por quedar en los discos duros mentales de los uruguayos como el nabo que se auto secuestró para vaya a saber qué extraña boludez amorosa personal de abandono y desamor.
Gil.
Mismo.
Da vergüenza ajena que haya utilizado su cargo y su investidura para intentar recuperar a alguien que –seguramente- ya lo había desechado por gil.
Inventó una historia mafiosa de intrigas, secuestros, amenazas, patovicas, política y empresas.
Todo gracias a su cargo público.
Recibió –como correspondía- la solidaridad de su partido y la de sus compañeros d directorio.
Salió en la tapa de todos los diarios.
“Intento de homicidio y secuestro”.
Un bochorno para su familia.
Qué gil.
Ahora está detenido...
Vaya a saber qué pasará por su cabeza en este momento...
Solo como un perro... y sabiéndose y reconociéndose frente al impiadoso y cruel espejo del alma como un reverendo Gil con mayúsculas.
Solo yo le dedico unas líneas a este pobre tipo...

El fin de la hegemonía K

La reciente derrota en las urnas del presidente de facto de Argentina, Néstor Kirchner supone mucho más que un fracaso electoral.
Es el comienzo del fin de un estilo soberbio, que humilló incluso a su vicepresidente, Daniel Scioli, a los pocos días de haber asumido el anterior gobierno.
Luego, para no perder esa costumbre tan elegante de andar por la vida ninguneando a los vicepresidentes, la reina Vuitton hizo lo propio con Julio Cobos.
El matrimonio K impuso la lógica del “acá se hace lo que nosotros queremos y sino sos un golpista inmundo, que anda conspirando por los cuarteles y seguramente extrañas la década de los noventa”.
Muy tolerantes ellos, muy conciliadores en su forma de entender la democracia y las representatividades de oficialismos y oposiciones.
Muy constructivos.
Resulta obvio mencionar que en la política, la capacidad negociadora de los protagonistas ocupa un papel sustantivo para construir algo tan elemental como imprescindible para un gobierno: la estabilidad.
Sin ella, es imposible desarrollar políticas de estado a largo plazo.
Es más, sin ella es igualmente imposible lograr siquiera acuerdos mínimos para elaborar leyes que cumplan un programa de gobierno, algo tan elemental pero relevante, ya que, supuestamente, para eso es que querían llegar al sillón presidencial.
¿O no?
Mmmmm…
Vos ve…
La humillante derrota del gobierno soberbio y arrogante, supone el comienzo del fin de la hegemonía K.
Ya nada será igual.
Y como era de esperar, ahora el ex hombre de hierro, el ex todopoderoso K. en lugar de asumir la derrota y llamar a la oposición para una negociación inteligente para lo que resta del mandato de Kristina, optó por repetir la receta.
Otra vez la culpa no es del chancho sino del que le rasca los votos.
Los que no los votaron "tienen intenciones golpistas” aseguró ayer.
Hermoso.
Muy maduro –políticamente- de su parte.
Uno de los que le respondió fue el titular de la Federación Agraria de Entre Ríos, Alfredo de Angelis.
El ruralista dijo lisa y llanamente que “Kirchner es un pelotudo”.
El dirigente expresó en una FM porteña así como lo lees, sin cambiarle una coma: "no puedo creer que un ex presidente diga tantas pelotudeces".
Y remató su elevada e intelectual reflexión sobre Néstor K. señalando que "tengo que tratarlo de pelotudo, disculpame la expresión, pero él se quedó leyendo el diario de la década del 70".
Te digo algo entre nosotros?
Tan mal no estamos che, en cuanto a los debates pos electorales desde este lado del charco…
Si ya se…
Te entiendo, ta bien, aquello que “en el país de los ciegos…”
Pero igual…
Dejate de joder…

Morir de Amor

Esta semana se conoció el pedido del fiscal de la causa Cromañón, de 23 años de prisión para el empresario Omar Chabán por el delito de “incendio seguido de muerte” y el pago de coimas por el siniestro ocurrido en diciembre de 2004.
Asimismo, el fiscal Jorge López Lecube solicitó 17 años de cárcel para el sub comisario Carlos Díaz, 15 años para los integrantes de Callejeros y varios años de penitenciaría para otros funcionarios de menor rango.
Tanto los integrantes de la banda, como los funcionarios responsables de las medidas de seguridad de los locales bailables nocturnos, como el polémico Chabán, intentaron durante el desarrollo de la causa, eludir y auto eximirse de responsabilidades por la muerte de 194 personas, en su gran mayoría jóvenes.
Poco les importó las vidas truncadas, las historias desgarradoras vividas, las familias destrozadas por la inacción oficial, por la ambición desmedida en el lucro empresarial, por la avaricia, por la inconsciencia de algunos pocos que tentaron a la muerte.
Ayer, repasando la causa, recordé una de las tantas historias de amor y muerte que se produjeron en esa disco.
Era una pareja de novios de veintipocos años.
Cuando se produjo el incendio y las luces se apagaron, en medio del tumulto, no pudieron seguir tomados de la mano y fueron arrastrados por la confusión.
Alcanzaron a llamarse a gritos por sus nombres y luego, alguien, pudo rescatar al muchacho.
Según contaron luego amigos de la pareja, él volvió a ingresar a Cromañón a buscar a su novia para sacarla de allí.
No pudo.
El humo lo cubría todo y él falleció en el lugar.
La chica, sí fue rescatada vaya a saber por quién.
La trasladaron de urgencia, casi sin respirar hasta un centro médico de la zona, hasta que, luego de la reanimación en un improvisado CTI hospitalario de emergencia, allí sentenciaron su fallecimiento.
En la vorágine de la emergencia repleta de heridos y quemados, comprobaron que ya no respiraba y no aplicaron el protocolo previsto para un deceso.
Luego de una interminable despedida de sus familiares, cargada de besos y palabras de amor, la llevaron al depósito de cadáveres del Hospital donde se apilaban otros chicos y chicas como ella, a los que la vida les había jugado una macabra zancadilla.
Sin embargo, cuando el responsable de trasladar los cuerpos hacia la morgue -vaya a saber por qué señal del destino- la vio tendida en la camilla metálica, en ese instante, ese enfermero se acercó, y comprobó que aún le quedaba un hilito de respiración al que ella se aferraba para no irse demasiado pronto de esta tierra.
La muerte -obviamente- no quería conocerla aún.
Ella -gracias a ese enfermero emblemático- vivió para contarlo, y desde ese día, espera, con la foto de su amor en un rincón, encontrarlo arriba.

Espías, Drogas & Kirchnerismo

Tribuna de Periodistas es acaso uno de los sitios argentinos donde se investiga más exhaustivamente al poder.
Literalmente al poder.
No al gobierno a secas, ni a la oposición, ni a Menem, ni a Cavallo, ni a los lobbies, ni a los narcos, ni a los jueces corruptos.
Los investiga a todos.
El poder provenga de donde provenga.
Cualquier sospecha de irregularidad en algún proceder, por más ínfima que pueda parecer la turbiedad, cualquier mínima punta suelta de un cabo que pueda inducir a algo con olor a podrido, despierta la alarma de investigación de la redacción de Tribuna.
Su director es uno de esos tipos que comúnmente se tiende a etiquetar como “kamikaze”.
Nada de sutilezas. Nada de andar pidiendo permiso.
Acaso esa sea su mayor virtud y también su mayor punto débil.
El joven periodista Christian Sanz es valiente y generalmente riguroso a la hora de chequear las fuentes y conseguir el sustento imprescindible antes de denunciar algo.
Una vez que está convencido que los elementos probatorios son reales y serios, y no son “fruta podrida” -como se dice en la jerga de las redacciones- no para.
Aunque la investigación la haya realizado alguno de sus periodistas y no él, confía ciegamente, respalda a muerte a sus periodistas y los banca hasta el final.
Es una aplanadora y allí es donde –seguramente- comente algunos errores que -en algunas ocasiones- conspiran contra cierta dosis de credibilidad de su medio.
Porque en la vorágine del “sí o sí” se suelen cometer errores gruesos, imperdonables, como los que ya ha cometido Tribuna de Periodistas (aunque, vale la salvedad, siempre de buena fe) en temas que no fueron tomados con el rigor necesario. Empero, en el balance, son infinitamente muchos más los aciertos lo que les ha permitido mantener una nada despreciable cuota de credibilidad periodística imprescindible en esta profesión.
Fueron demoledores -por ejemplo- a la hora de investigar y denunciar decenas de hechos presuntamente delictivos del matrimonio Kirchner.
Denunciaron casos estremecedores de presuntos enriquecimientos ilícitos, manipulaciones de la Justicia, licitaciones truchas, la oscura relación entre el ministro Aníbal Fernández y las drogas, y -entre otras tantas denuncias- algunas recientes sobre el despilfarro del dinero del Estado.
Fueron los impulsores de una causa judicial por la presunta usurpación de título de la presidenta Cristina Fernández.
Sanz pidió a la Justicia que investigue si realmente es abogada –tal como lo afirma la presidenta- o no, como él lo sospecha.
No hay título, no hay compañeros de generación que se acuerden de ella y su graduación, no hay casi nada.
El decano de la Universidad en la que supuestamente se recibió de abogada Cristina Fernández, desde hace mucho tiempo que no atiende llamados telefónicos ni periodistas ni a nadie, y se ha transformado en un autista académico.
Obviamente, ni Christian Sanz ni su medio Tribuna de Periodistas son precisamente los más queridos del otro lado del Río.
El periodista casi siempre molesta, incomoda, jode, rompe las pelotas, bah.
Malditos periodistas de ayer, de hoy y de siempre.
El punto es que en la tierra de Yabrán y de José Luis Cabezas, no andan con chiquitas.
Cuando te metes con el poder real, de alguna manera u otra te van a recordar que el sartén tiene un solo mango y –generalmente- está apoyado en "su" mano.
Hace unos días Tribuna denunció y publicó los nombres de los testigos de identidad reservada que supuestamente implicaban a Francisco de Narváez (el principal contrincante electoral de Néstor Kirchner) en una causa que mencionaba alguna relación del candidato con el tráfico de efedrina.
La causa tiene un tufillo a operación de inteligencia que se huele desde la otra punta del planeta (si es que el planeta tiene puntas, obvio).
Además de los aprietes de siempre, recurrentes, estúpidos, infantiles -característicos de los malevos de celular sin registro- le hackearon su sitio web.
Como tantas otras veces.
Empero, el detalle novedoso esta vez fue que el virus troyano que le instalaron a distancia, venía con premio: también bloqueaba el sistema operativo de cada lector que simplemente escribiera la dirección en la barra del explorador.
Una sutileza de los servicios, digamos.
Todo un gesto de su parte, detenerse en dedicarle un poco de la medicina curativa originalmente elaborada para periodistas díscolos, precisamente a los propios lectores. Por el mero hecho de pecadores claro, que osaron cometer la herejía de prestarle atención a semejante cueva de difamadores y calumniadores profesionales.
Las miles de personas que tuvieron que formatear sus discos duros por este troyano de mirada esquiva, sin embargo, no creo que dejen de leer uno de los pocos medios (Perfil es otra de las honrosas excepciones) donde pueden enterarse solventemente, cómo es realmente la ideología y el accionar del kirchnerismo.
Contradictorio como pocos, claro, el modelo.
Ese modelo K. que puede hacer convivir bajo un mismo paraguas, su política sobre Derechos Humanos y memoria colectiva que fue elogiada internacionalmente y el elogio al sesentismo.
Que despotrica contra la infamia de la década de los ’90 (donde Néstor K. pronunció su inolvidable frase: “Menem es el mejor presidente de la historia de la Argentina”) mientras se rodea de los más oscuros personajes del sindicalismo y las patotas piqueteras otrora adictas y leales a Menem.
Y por si fuera poco en este cambalache de ideología & poder, logra concitar el respaldo de reconocidos intelectuales y periodistas de raza como Horacio Verbitsky en Carta Abierta.
La parapléjica visión de la democracia del matrimonio K. no soporta disidencias.
No sabe de tolerancias.
El estilo K. impuso la norma imperante de tener una visión tuerta de la representatividad democrática.
Néstor destroza a sus aliados si no le otorgan el “sí señor” incondicional y sumiso que desde su cargo de facto exige a los demás. No se admite el “no positivo” a sus órdenes.
Acaso por todo ello, las denuncias de Sanz no sorprenden.
Las consecuencias del desgaste de esta forma de entender la política, y su repercusión en las elecciones del próximo domingo son inciertas.
Imprevisibles.
Porque –se sabe- en “la” Argentina (como les gusta decir a ellos) dos por tres se puede encontrar juntos, socarronamente cómplices, tomando un café en algún encantador boliche de San Telmo, a la mano de Dios con la cola del Diablo.

On / Off

On.
Prendo mi notebook y mientras carga el maldito Vista, me decido a navegar por las noticias.
El café está frío así que me embarco en esta aventura, solo, sin compañía, a secas.
Danilo Astori me sorprende con su buena salud y su espíritu conciliador, típico de los que recién salen de un CTI.
Muy reflexivo lo noté, muy cauto, muy sobrio, muy medido.
Lo primero que dijo es que Mujica no tiene idea de lo que ocurrió en el gobierno de Tabaré Vázquez.
Que es contradictorio, inconsistente y que no es confiable.
Masomenos dijo que es lo más parecido al cuco, de todo lo que conoció en su vida.
Dijo algo así como que era un error de la izquierda.
Una falla del progresismo light.
El camino que nos conduce al fracaso.
Un delirio de la izquierda latinoamericana.
Lo menos que le dijo es que nos lleva al infierno...
Se ve que la estadía en el CTI lo tranquilizó mucho y lo dejó muy equilibrado en sus conceptos, especialmente cuando se refiere a su –otrora- compañero del alma, que, casualmente hoy, le está espetando una derrota electoral aplastante, y que es en cierta medida consecuencia de la consideración y cariño de los frenteamplistas hacia el veterano dirigente.
Demasiado para mí, opto por hacer zapping con un doble click.
Aparece el guapo Larrañaga.
Me detengo a escuchar sus ideas y propuestas sobre qué piensa hacer si accede al gobierno del país y alcanzo a escuchar, con su gangosa voz, una declaración sobre Mujica (si, otra vez sopa, ya se, pero no es mi culpa) y allí casi sin anestesia, sin darme tiempo a hacer el doble click para cambiar, siento que lo compara con Cantinflas.
Cla, clap, clap...
Aplausos por favor para esta maravillosa demostración de madurez de nuestros dirigentes ávidos por gobernar al país mientras vivimos la más profunda crisis financiera global de la historia.
Click, click, miles de click, urgente por favor, que no los soporto más...
Ahora sí, me refugio -como casi siempre- en la mucho más variada y contradictoria realidad argentina.
Leo lo que cada tanto aparece y casi nunca alcanzamos a comprender.
Una chica adolescente llegó a su casa en San Justo, donde la esperaba su novio.
A unos pocos metros de su casa, hay desde siempre, un basural de esos endémicos.
Cuando pasó frente a él, escuchó llantos.
Se detuvo y buscó entre la basura.
Estaba oscuro.
Sin embargo, alcanzó a comprender que el llanto venía del interior de una bolsa negra.
La levantó y allí dentro, descubrió que estaba abandonada una beba de cinco o siete días de vida.
Obviamente, a pesar de la crisis de nervios que le vino en ese momento pudo llegar hasta su casa.
Llamaron al 911 y comenzaron a abrigarla para intentar revertir la hipotermia que notoriamente tenía la beba.
El novio de la adolescente, optó por salir a buscar una farmacia, para comprar algún calmante para su novia y algunos elementos básicos para la criatura.
Cuando pasó frente al basural creyó sentir el llanto de un bebe.
Pensó que era producto de lo que les acababa de suceder y de los nervios que tenían y por ello siguió caminando.
Luego se detuvo.
Y volvió atrás.
Por las dudas.
Hurgó en el basural.
Y encontró la segunda bolsa que contenía al hermanito mellizo de la beba encontrada por su novia.
Lo demás, lo que siguió, fue lo de siempre.
Muchas sirenas, gritos, ambulancias, policías, rezos, enfermeras y llantos.
Los hermanitos ahora luchan por su vida en un hospital de San Justo, mientras la madre se esconde, y, de alguna manera, intenta escapar de la Policía y la Justicia.
Pero también intenta escapar y se esconde de la dignidad humana.
Se esconde de su propia condición humana.
Mientras en Uruguay seguimos debatiendo sobre Cantinflas y el Cuco.
Demasiado para mí, al menos por hoy.
Basta de zapping.
“Apagar sistema”.
Off.
Uff...

Unos sí y otros no

Por enésima vez, se volvieron a amotinar los niños y jóvenes que están detenidos en la Colonia Berro.
Cuando escuché durante casi una hora, la semana pasada las condiciones en las que están depositados los pibes en esos galpones, me costó creer que la ministra Marina Arismendi explicara que había algo de intencionalidad de parte de los funcionarios con estos motines. Lo sugirió, dijo que era demasiada coincidencia por los momentos de reclamos.
Si dormir en un colchón en el piso, en habitaciones inundadas, con vidrios rotos en pleno invierno, conviviendo con ratas que cuando te descuidas te muerden (hay varios casos comprobados) y sin el más mínimo incentivo para una rehabilitación medianamente digna en el horizonte, si a todo eso se le puede llamar “intencionalidad” tal vez habría que preguntarle a la ministra de quién está hablando, porque en principio parecía que los responsables de esa realidad son los propios jerarcas (¿in?) competentes los que permiten que esos menores infractores estén viviendo así.
Parece inevitable señalar que este gobierno fracasó estrepitosamente a la hora de encauzar una realidad siempre postergada, siempre pendiente de una solución razonable, medianamente digna.
Cuesta creer que no haya gente en la administración que tome decisiones lógicas, que ejecute soluciones, que encuentre respuestas inmediatas.
¿Cómo pudo la actual administración omitir reparar unos simples vidrios?
¿Cómo no dispusieron inmediatamente los recursos para mejorar ese basural de cemento que es la Colonia Berro?
¿Cómo creen que van a salir a la calle esos pibes después de esa experiencia?
¿No es en cierta forma someter a niños infractores a una suerte de Talión revanchista el encerrarlos en esas condiciones por los delitos que hayan cometido?
¿No hay gente capacitada para tomar decisiones inmediatas?
¿Cómo es posible que no puedan controlar a unos 20 o 30 menores?
Más recursos, más personal, la ejecución inmediata de los convenios ya refrendados con diversas ONGs para que los detenidos reciban cursos, capacitación, formación técnica y realicen actividades educativas y culturales ¿es tan extraordinariamente difícil de conseguir y ejecutar?
Una de las banderas de la izquierda fue la capacidad de gestionar el Estado con criterios más modernos, más ágiles, menos burocráticos.
Menos mal…
En este caso -como en tantos otros- no se nota.
El gobierno tuvo mucha celeridad para otorgar decenas de millones de dólares a Pluna (se pasaban el Hotel Argentino entre Campiani y el MTOP como si fuera una bolsa de caramelos, ah, pero en unos pocos meses, en ese pasamanos, perdimos como 2 o 3 millones de dólares).
Hubo dólares del Estado para muchas otras empresas o instituciones de dudosa prioridad si la comparamos con el Inau, como el Teatro el Galpón (otro par de millones), Tenfield y todo el lamentable, desacreditado y poco serio fútbol uruguayo o para una gira nacional de Jaime Roos, por ejemplo.
Hubo dinero sin reparos para construir cárceles especiales para los militares presos.
Hubo dinero oficial fácil y de rápido acceso para los amigos del poder de la revista Caras y Caretas y del periódico La República, en montos de pautas publicitarias que son escandalosos si se los compara con los otorgados a otros medios de infinito mayor tiraje y credibilidad periodística, que fueron discriminados ordinariamente por no ser alcahuetes de algún director de algún ente autónomo o de algún ministro.
¿Que esto no es nuevo y que siempre pasó?
Obvio.
¿Eso los justifica, los absuelve, los exculpa?
Creo que no.
Creo que por el contrario, en algunas áreas de sensibilidad social, faltó eso mismo, sensibilidad social.
Así de simple.
Faltó cambiar la actitud.
Con honrosas excepciones claro está.
Hubo y hay representantes de la actual administración que cambiaron la forma de ejercer la función pública y se pusieron el overol para ejecutar soluciones.
Incluso en temas que pueden parecer ciertamente de menor trascendencia, pero que no lo son, porque lo que la ciudadanía recibe son señales de cambio.
Por ejemplo, este sábado se produjo un hecho casi imprevisible para las autoridades del BHU con el anuncio de la venta de casas y apartamentos de su cartera.
Hace un año atrás no habían concurrido casi interesados.
Lo reiteraron ahora y fue mucha gente a hacer la cola en la puerta del Banco, toda la noche, para poder aspirar a alguna de las unidades.
Mucha gente iba a quedar allí los tres días de larga, tediosa e insalubre espera.
Inmediatamente, el presidente del BHU, Jorge Polgar, activó los mecanismos internos para que los escribanos del Banco, implementaran una suerte de registro de los que concurrían para evitarles esa estadía a la intemperie en pleno invierno.
Pero Polgar no envió a los escribanos con algún gerente o algún funcionario responsable, fue él, personalmente con ellos.
El presidente del Banco fue a hacer lo que comúnmente se llama a “dar la cara”, y a brindar explicaciones del imprevisto a sus clientes.
Solucionó en 10 minutos lo que -por omisión- generalmente el Estado no hace.
¿Eso lo convierte en un héroe?
Para nada, lo convierte sí, en un ejemplo de gestión moderna y eficiente.
Lo muestra como un ejemplo de actitud práctica, sensible y profesional.
¿Te parece poco?
A mí no.
Al contrario, comparando con otras áreas de acción de la actual administración, en realidad me parece muchísimo.
Me parece algo digno de elogio y reconocimiento.
Porque como suele decir Páez, la vida siempre, es una cuestión de actitud.
Los responsables del Inau podrían tomar nota de esta forma de entender la gestión pública como la que ejecuta Jorge Polgar.
Porque tendrán las mejores intenciones del mundo, -personalmente tengo una altísima consideración por Nora Castro, me parece una mujer elogiable e intelectualmente honesta- pero los resultados tardan demasiado en llegar.

El desliz

Algo falló.
Muchos dirán que la responsabilidad es de los padres.
Y sí, un poco obvio.
Pero, y si la respuesta es: “no”?
O: “tal vez”, o: “compartida”?
Lo cierto es que cuando llegan las autoridades con toda la ampulosidad típica de las comitivas oficiales (la misma, igualita en gobiernos de izquierda o de los partidos tradicionales) a entregar las computadoras del fantástico Plan Ceibal (revolucionario, democratizador, dignificador) el barrio tiembla de emoción.
Los niños por fin, reciben una ínfima parte de lo que debería otorgarle la sociedad a quienes se cayeron del sistema.
Porque no hay lugar en el mundo para esos mocositos de 5 o 6 años.
Viven en basurales, a veces descalzos, casi no comen y difícilmente sueñen un mundo mejor.
El día que llegan las cámaras de televisión, los trajes y las corbatas de los señores grandes, ellos saben que algo especial va a ocurrir.
Cambia el paisaje del barrio, cambia el olor del barrio.
Llegó el día que les van a entregar “su” computadora.
La mejor computadora del mundo.
Y comienzan las risas nerviosas de niños y niñas; las lágrimas de las madres y abuelas; las miradas de orgullo de maestras y auxiliares.
Pero, como suele suceder en la vida, la realidad se encarga de recordarnos que todo tiene su contracara.
En la última entrega de las computadoras, hubo varios niños que vieron como sus compañeros de clase y tal vez, de banco, se llevaban radiantes de felicidad sus trofeos, pero ellos se quedaban con las manos vacías.
No importa cuál fue la escuela porque –sinceramente- fue una coincidencia que yo ese día pasara por ahí.
Pudo haber sido cualquiera, porque luego de un par de llamados, me enteré que no es la primera vez que sucede.
Los niños no tenían cédula y por ello se quedaron con las manos vacías.
Se te partía el alma al verlos irse con toda la sensación que existía algo especial en sus vidas de lo que jamás se podrían separar: la terrible y cruel realidad del abandono y el desprecio.
Quiso el destino (otra vez empecinado, otra vez cruel) que un par de esos niños que se volvieron a su rancho con las manos y el corazón vacíos, se subieron a un carro tirado por un caballo viejo, muy viejo, pero muy viejo y cansado mismo, justo delante de donde yo estaba parado.
Supongo que el padre o padrastro o vaya a saber quién era, ese que los había ido a buscar con el carro por la escuela, era uno de los responsables de lo que les estaba pasando por no haberles sacado la cédula.
Supongo.
Seguramente no el único.
Acaso, a las autoridades implicadas les faltó un poco de sentido común y un poco de cintura, como para encontrar una solución intermedia o parcial.
Lo que está claro, es que los únicos que no son responsables del problema -sino todo lo contrario- como siempre, se trata de los más indefensos, los niños.
Ellos no tenían la culpa de nada y recibieron una bofetada terrible, demasiado cruda, demasiado dolorosa.
Claro que –seguramente- alguien podrá pensar que ya están acostumbrados a ese tipo de golpes e incluso a otros mucho peores. Como que están curtidos.
No sé, lo que sí se es que algo falló.
Como siempre se podrá minimizar, se podrá decir que fue un desliz del sistema y del Plan Ceibal.
Te aseguro que si hubieras estado ahí, coincidirías conmigo que fue terrible.
Se te partía el alma a verlos irse con su derrota en la mochila.
Pesaba toneladas esa mochila.
Y no era –precisamente- por los cuadernos y los lápices.

Catarsis

Algo habrán hecho.
Antes, durante y después.
Las dudas nos carcomen y nos pervierten el silencio.
Vanas señales, obsesivas, recurrentes.
Algo que no conocemos y que puede con nosotros.
Pueden más que uno.
Y por algo emergen sin que podamos controlarlas.
Historias del corazón.
Historias del alma.
Catarsis que puede más que las vapuleadas y cascoteadas neuronas.
Cuando pinta catarsis no hay con qué frenarla, ni pararla ni lo que se te ocurra.
¿Cómo explicar sino a Daisy Tourné?
¿Cómo explicar acaso, que una ministra de estado dilapide su crédito político insultando a quien se le cruce por delante (incluído un ex presidente diciéndole que no entraba a un local del partido “ni cagando”) y luego la remate con el ordinario y tristemente histórico mensaje a los militantes socialistas con la referencia a las “conchudas”.
¿Cómo explicar sino, que la ex ministra haya necesitado exponerse casi al límite del ridículo (o sin el casi) al exhibirse en su Facebook duchándose?
Señora grande che…
Pero la catarsis –como el amor- es más fuerte…
¿Cómo explicar que otra ministra haya decidido mandar al joraca el protocolo en una gira oficial junto al presidente de la república y se haya subido a una mesa a bailar y a mover el trasero?
Señora grande che…usted también ministra, por favor…
Ojo, convengamos que nadie está exento de caer en esos exabruptos del alma, pero que nuestras ministras sean las protagonistas de eso no es –al menos- común.
Personalmente, estoy atravesando mares catársicos.
Desde acá, desde mi Facebook, por mail o directamente por teléfono, me estoy encargando de transmitirle lo mucho que quiero a mucha gente que fue, es o será importante en mi vida.
Seguramente muchos de ustedes se habrán dado cuenta…
Muchos –supongo- habrán dicho algo tipo: “que rompepelotas este tipo que anda diciéndole a tanta gente en voz alta lo que piensa y cuánto la quiere”…
Bueno, mis disculpas del caso…
Sabelo.
Pero –siempre hay un pero- voy a insistir como para no dejar solas a nuestras ministras en eso de sacar afuera todo como la primavera, aunque, en mi caso, no voy a rememorar las benditas vaginas del honorable Parlamento tal como lo hizo Daisy, sino a mis afectos.
Quiso el destino que recordara por estos días mis correteadas en la escuela Brasil.
Te vi María, te vi allí con tu túnica impecable.
La más bonita de la escuela.
Y vi al Nando Italiano (grande entre los grandes), y vi a Jorgito Maestrone (nene, avisale a ese oncólogo imbécil que se deje de bobadas y que lo vamos a ir a patotear), y después a mi querido amigo Juan (floridense de pura cepa) con quien disfruté uno de los mejores fines de año de mi vida, en la mágica Punta Colorada; y vi un poco después al cuqui Sebastián Campos, en aquellos inolvidables viernes de cierre a la una o dos de la madrugada, invariablemente a contra reloj, donde cada página cerrada era una victoria; y después vi la hermosa sonrisa de Arianna Zuppardi en el altar cantando con su vestido de novia junto a las otras contraltos cuando se iba a casar con Gerardo, mientras yo dirigía -creo- Dadme Albricias. Arianna, estoy re enojado contigo porque te fuiste de acá abajo, antes que nosotros. Eso no se hace nena...
Y un poco más acá en el tiempo te vi a vos querida Denise Larrieux, cuando compartimos afectos de tu Facu -también inolvidables- en aquellos días de suplementos del pasado. Y me encanta poder decírtelo ahora, y contarte que tenes la misma mirada encantadora de antes, que transmite mucha paz y que tu sonrisa es la misma de siempre. Y que tu hija es adorable.
Hurgando en mi vida, también vi al descomunal Horacio Maglione y al gordo Carlos Trápani (beodo mayor de la vida, recibido y titulado con honores), y a mis hermanos, Sandor y Gonzalo, en la casa del viejo en Achiras y Pagola, esquina a la que ahora volvemos con cierto misticismo, a comer a la parrillada que abrieron en frente, a recordar nuestra historia: y a Laura Meléndez tecleando sin parar en las tardes de ls oficina de la calle Colonia casi Váquez, y a Germán Bense (tocando bossa como nadie en el mundo) y a Virginia Cepellini en el Suárez como siempre conspirando con Isabel Recuero.
Y casi sin querer vi a Gabrielita Di Génova, a Massi y Karina, a quienes adoro en el alma y con quienes estoy seguro que más temprano que tarde voy a reencontrarme allá o acá para darles los besos que se merecen.
Y vi a mi querida prima Carina y a mi ahijada Sole.
Y vi al querido hijo de mi amigo Yanni, Brunito Bettanin, el mejor baterista del mundo, primero porque es un crá, así a secas, un crá y después porque es mi amigo. Y vi como siempre a mis adorados hijos Mauri y Maxi.
Hermosos, mágicos.
Y más acá vi a algunos de amigos y amigas, que conozco casi de casualidad…
Como Ana Roslik (hace frío allá querida?), Marys Yic (no aflojes amiga, la vida te hizo a prueba de estos sinsabores), Alejandrita Rosencoff (divina como siempre) y Gerardo Cánepa (mi lector “namberguan”).
Y vi los ojos más bonitos del mundo, que son los de mi ex vecina de Lagomar, que se llama Victoria.
Catársicos días que me encuentran por acá…
Como para no dejar sola a la ex ministra Daisy, viste…
Los quiero mucho.
Sabelo.
Sepanlón, con tilde y con ene.
(Aunque convengamos que al lado de Daisy soy un angelito en esto de la catarsis…)

Dr. Lecter al ataque nuevamente...

Qué se puede agregar para no caer en la obviedad del elogio de este monstruo creativo; fenómeno y admirable, Dr. Lecter. Todo los reconocimientos sobre su trabajo creativo, sobre su audacia, sobre su fantástica inteligencia, quedan cortos, escasos, absueltos de toda impunidad, por su impronta de talento y arte.
Aquí les vuelvo a presentar -por enésima vez- a mi amigo, el fantástico, Dr. Lecter.

Elogio de la Amistad

El negro Dolina decía (fantásticamente como siempre) en las Crónicas del Ángel Gris, que en la juventud uno no tiene que contarle a sus amigos las cosas que hace o que le suceden porque –precisamente- las vive con ellos, en cambio con el paso de los años, terminamos acostumbrándonos a ser meros relatores de aquellas andanzas cargadas magia, de afecto y de vida. El nuevo entorno de amistades que se va adquiriendo con el paso de los años ya no forma parte de la mayoría de las vivencias impregnadas de emoción y contenido tan inocentemente puro, profundo, y, en buena medida, se circunscriben, por ejemplo, a preguntar por la salud de algún pariente cercano; a indagar sobre la funcionalidad del deco digital recién instalado por la compañía de cable; la conveniencia o no de cambiar la vieja 29” por un plasma 24”; o cosas que alcanzan ese estatus de deshonrosa trascendencia.
Lo vivido en la adolescencia y, porqué no, algunos años después, sin embargo, nos marcó a fuego para toda la vida.
El concepto inquebrantable de la amistad como una religión quedó grabado a fuego en nuestra generación y grupo de amigos.
Así nos lo enseñaron los mayores, a diferencia de lo que suele suceder en estos devaluados tiempos de aislamiento afectivo, soledades del corazón y autosuficiencias del alma.
Manuales de autoayudas que se exhiben impúdicamente desde las góndolas de los supermercados, escritos por seudo filósofos caretas que se plagian entre sí y que omiten acaso una de las claves para la felicidad: la complicidad de la amistad.
El guiño de la historia vivida mano a mano, y no solamente a través de la web, ya sea por mail o por Facebook o mediante el celular.
Haber estado ahí.
Ayer, con la excusa de comer el mejor Sushi que preparan en Montevideo, nos encontramos en el restaurante japonés Kokoro de Emilio Ohno, después de diez largos (larguísimos años) con mi amigo y hermano de la vida Horacio Maglione.
Uno de los tipos más queribles que puedan existir en esta ciudad.
No hay forma de no quererlo.
A pesar de sus canas y de sus dos infartos a cuestas, importados de su estadía en Madrid, está igual.
Es como si el tiempo -en la esencia- no hubiera transcurrido.
Las cuatro horas nos quedaron cortas para contarnos todo lo que nos perdimos de vivir juntos estos años.
Y también nos quedaron cortas para repasar todo lo que sí vivimos juntos anteriormente.
Las ganadas y las perdidas.
Le cuento amigo lector, que las batallas ganadas fueron las protagonistas de la velada en un racconto en el que salieron victoriosas por destrozo.
Horacio es el último de los bohemios del Pocitos de antes.
Enfermo del trabajo, obsesivo en los detalles de su agenda, responsable, gran estratega a la hora de planificar su trabajo en la organización de eventos, sin embargo, no deja siquiera un minuto de su día sin preocuparse por sus amigos. Es más fuerte que él.
Me crié a metros del Club Trouville, y allí aprendí a conocer a una raza de tipos distintos a todos los demás que conozco.
Enamorados de la noche y de la bohemia, siempre al límite de la desprolijidad pero poseedores de una envidiable capacidad para mantener ese inconfundible aspecto de tipos serios. Por fuera obvio.
Bastaba rascar un poquito, y al instante emergía la verdadera condición de tomadores de buen whisky, casi todos hinchas de Trouville, generalmente blancos como hueso e’ bagual, generalmente bolsos, generalmente divertidos, generalmente infieles, generalmente buenos tipos, generalmente amigos de sus amigos.
Con códigos no escritos pero siempre respetados a rajatabla, de la bohemia, la noche y el alcohol.
Nunca dejaban tirado a nadie.
Nunca hablaban de ciertos temas de esos que es mejor no hablar.
Siempre eran los primeros si alguien tenía algún problema con su familia o el laburo.
Es una raza que de a poco se va extinguiendo.
Y acaso mi amigo Horacio Maglione es el último de los exponentes de aquella forma de entender la vida.
Es el más auténtico de todos.
El más amigo de sus amigos.
Un tipo con códigos de los de antes.
Hace ya un tiempo me enteré que el despreciable Federico Fasano le ofreció –a través de su hijo- un chantaje típico de ellos, tan ordinario como vulgar, terraja bah.
Le dijeron que si brindaba un testimonio judicial en mí contra, le proporcionarían el oro y el moro.
Tenía que contar "algo" que me pudiera perjudicar (no importaba qué) y sino sabía nada o no había nada que contar para ensuciarme lo inventara (tal como hicieron otros tantos falsos testigos, como Aquiles Milans, Elizabeth Laport y Fernando Zícari por ejemplo, a diferencia de otros que se mantuvieron dignos en su declaración y dijeron nada más que la verdad y toda la verdad, como Marcel Recalt, Pablo Esposto, Fernando Trápani, entre otros varios).
Horacio no tenía trabajo, y a pesar de ello, los mandó a cagar.
Literalmente los mandó a cagar.
Les explicó que estaba distanciado de mí (por no sé que pelotudez de esas que la vida te tira delante), pero que a pesar de esa distancia, él se seguía considerando mi amigo y que eso de andar traicionando a los amigos a cambio de una recompensa económica o laboral no se hace desde el Far West para acá.
Hay que ser demasiado chiquitito de alma para hacerlo.
Una rata, bah…
Luego de decirles todo eso, les presagió que iban a perder el juicio conmigo (algo que varios años más tarde efectivamente sucedió) y se fue caminando por la calle Garibaldi, sin laburo tal como había llegado a la reunión, sin un mango, pero con la misma dignidad con la que había llegado.
Al poco tiempo, Horacio volvió a estar lleno de trabajo, sin cagar a nadie, porque precisamente, es un tipo muy respetado en el ambiente, y cuenta con un currículum intachable en la organización de eventos. Lo convocan de innumerables empresas de plaza -muchas de las más prestigiosas que se encuentran en nuestro país- para contratarlo y él sigue con la misma sonrisa de siempre y la misma humildad de toda la vida.
Ayer tuve la necesidad de agradecérselo en persona, pero, sinceramente, casi no pude.
No me dejó.
Me dijo que no quería hablar del tema porque, obviamente para él, no había sido nada extraordinario lo que había hecho aquel día.
Sencillamente –me dijo- había hecho lo que él entendía que correspondía.
Lo que aprendió de niño, de adolescente y de más grande.
Ayer entre tragos, Sushi, risas y lágrimas, me reencontré con buena parte de mi vida.
Con una de las mejores partes de mi vida.
Un amigo adorable, querible, uno de los tipos más divertidos que conozco, gran padre, gran compinche, un eterno adolescente como le dijo su compañera Raquel, gran amigo de sus amigos, un tipo de esos que no abundan por ahí…
Amigo lector, tal vez me extendí un poco en esta puntual historia de vida personal, pero estoy seguro que usted comprendió mi guiño: no pierda más el tiempo, levante el tubo del teléfono y llame ahora mismo a ese amigo o amiga con la que por nimiedades de la vida se distanció hace vaya a saber que tanto tiempo y celebre una de las mejores cosas que tenemos en la vida: el elogio de la amistad.

Cenando con el Violador

Miles, decenas de miles, o tal vez cientos de miles, se reúnen frente a la pantalla cada noche, en familia, para ver y conocer hasta los más mínimos detalles de la violación del día.
Casi siempre son niños y niñas abusadas por integrantes del entorno más cercano de su familia o del barrio.
Atacan a sus víctimas, y luego les preparan las tostadas de la merienda o les cocinan la cena.
Tal vez al día siguiente reciben al resto de la familia para celebrar el cumpleaños de alguna tía o cuñada.
Y al día siguiente las volverán a violar como siempre.
Puede ser en Cerro Norte, en el 40 Semanas, en Pocitos, en Maldonado, en Melo, en Buenos Aires, en Boston, o en Irlanda.
La pandemia de la inmundicia no repara ni en puntos cardinales, ni en credos, ni en doctorados académicos.
Convengamos que en ese plano -al menos- la bestialidad criminal adoptó un pulcro estatus democratizante.
Asimismo, seguramente para regocijo de los jefes de informativos, los abusadores de menores se reproducen como hongos y surgen desde la infamia.
El rating celebra, las ratas corretean por los rincones, las pautas publicitarias piden a gritos un lugar en la tanda.
Una de las tantas historias que emergen del anonimato del silencio, muchas veces cómplice, muchas veces víctima del temor, y que se conocerá masivamente mañana en los diarios y noticieros (festejen informativos, festejen!), proviene de la localidad cordobesa de Morteros, que se encuentra a 269 kilómetros de la capital de la provincia.
La aberración no difiere de ninguna de las anteriores y de las que se seguirán cometiendo en el futuro.
Años de violaciones, años de amenazas, años de desprecio por la condición humana.
Vidas sentenciadas a un calvario eterno.
En este caso, dos hermanas fueron violadas durante años por su padre, su hermano y su abuelo.
La fiscal de Morteros, Betina Croppi, fue la que recibió la denuncia presentada por la madre de las pequeñas y luego de una investigación que duró casi un mes, y de exhaustivas pericias sicológicas se logró comprobar la responsabilidad de los tres acusados y familiares directos, y los delincuentes abusadores ya están en la cárcel, seguramente recibiendo por estas horas la cálida bienvenida que le otorgan los reclusos a los violadores, de acuerdo a los códigos que se manejan en las cárceles.
Ahora las niñas están bajo tratamiento médico y bajo el cuidado de la madre.
Pero tal vez el camino que comienzan a recorrer sea tan doloroso como el anterior.
El estigma de la degradación humana.
Un nuevo calvario les espera en su vida.
Pero en tres o cuatro días ya nadie se acordará de ellas.
Porqué habrán surgido otras historias tan desgarradoras como las de ellas.
Y el rating –se sabe- no puede detenerse en convalecencias menores.
Y mañana, o pasado, la familia -que suma histéricos puntos de mediciones de audiencia a los noticieros rojos de la TV- reunida frente a la pantalla en el confort del hogar, ya sintiendo el olorcito al caldo o a las milanesas de la cena, se conmueve con las víctimas del día, balbuceando en indignadas frases tipo: “que horror che… pobrecita, a ver che, subí el volumen que no escucho bien si la violó 10 o 15 veces antes de descuartizarla…”.
Luego de conocidos –violines mediante- la mayor cantidad posible de detalles, lo suficientemente crueles y macabros como para la ocasión, y luego de putear un buen rato a la ministra Tourné porque –obviamente- es la responsable y culpable de la inseguridad que reina dentro de cada casa y en cada familia donde se refugian las inmundas bestias abusadoras de menores, llegará el momento del zapping impostergable y de escuchar alguna frase tipo: “viejo, cambia y pone a Tinelli que hoy hay sentencia en Bailando Kids…”.

M’hijo el Flogger

A comienzos y mediados del siglo pasado fuimos el país de M’hijo el Dotor.
A fines y comienzos de este siglo pasamos a ser el país de M’hijo el Empleado Público.
La obsesión, la esperanza, el cable a tierra, el salvavidas para el futuro de los jóvenes apenas constaba en conseguir un carguito (por concurso, amiguismo o como fuera) de chofer en Antel, servir café en el Palacio Legislativo o barrer las calles de Montevideo en nombre de Santa Mabel Lolo de las Reivindicaciones Todopoderosas.
Ahora está surgiendo una nueva generación que ya ni a eso aspiran.
Ni un mísero empleo público que les garantice inmunidad a los despidos y un sueldo seguro a fin de mes.
Pibes que ni estudian, ni trabajan, ni tienen expectativas de casi nada.
Casi no existen.
Al menos para el Estado y la sociedad es como si no existieran y apenas significan una cifra estadística para ser analizada en foros organizados por el Mides y auspiciados por la Unicef, o un objeto de análisis en algún salón de la Católica bajo el patrocinio de la Onu.
Demasiados jóvenes deambulan por las calles sin saber qué hacer de su vida.
Su único lugar en el mundo lo encuentran en una esquina a la noche, en alguna barra brava del algún club de fútbol o de basketball, o en algún baile de mala muerte.
Y luego que se termina ese instante de fama, dejan de existir para el resto.
Y acaso también para ellos mismos.
Ahora, de a poco se exhiben en Internet pidiendo que los escuchen.
Esta semana, la sociedad uruguaya se conmovió porque los presuntos homicidas de dos niños adolescentes se exhibieron en un Metroflog alardeando la muerte.
Antes los homicidas se escondían, ahora -al parecer- se muestran orgullosos con un cuchillo en la boca.
Es que ahora que el resto los conoce, pasaron a "ser alguien".
Encontraron –al fin- su lugar en el mundo.
Al prontuario ahora le llaman C. Vitae.
Acá estoy.
Ese que mató soy yo.
Ahora me conocen.
Los excluidos de antes ahora están dentro de algo.
La tan ansiada inclusión social
El orgullo de dejar de ser nada ni nadie en este mundo, a mutar -gracias a la web- en un monstruo conocido.
Tiempo de la Generación Flogger, que –entre otros tantos adolescentes perdidos- donde las hijas teens de famosos exhiben sus lolas, algunos estudiantes desnorteados muestran sus peinados excéntricos, y que también, cobija, a los hijos del desprecio por la vida.
Como estos dos que presuntamente asesinaron a dos niños por usar una cadenita de otro cuadro del que dicen ser hinchas ellos.

“Viejo, saltó la térmica…”

“Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte
a dentelladas secas y calientes.

Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte”.

Escuchando la fantástica voz del Nano Serrat cantando aquellas estrofas de Miguel Hernández dedicadas a su fallecido amigo Ramón Sijé, del poema Elegía, en el que casi al final le dice que quiere regresarlo porque “tenemos que hablar de algunas cosas, compañero del alma, compañero”, me atraganté con una lechuga al leer las declaraciones del senador Rafael Michelini hablando de Carámbula y Mujica.
Está claro que el astorismo se sabe en franca desventaja frente al carismático Pepe Mujica. La fotografía que muestran las encuestas no difiere con el paso de las semanas y a pesar del obsesivo y casi infantil esfuerzo del ex ministro de economía y de su asesor y responsable de campaña, Esteban Valenti, por intentar presentar ante los votantes de izquierda que Astori es algo así como un gemelo o clon de Tabaré Vázquez, si embargo los hechos demuestran que no lograron –hasta ahora- convencer a demasiados.
Por el contrario, parecería que la estrategia de Valenti de llevar al ex ministro al Club Arbolito, de hacerlo caminar por La Teja, de encargar gigantografías con la imagen de Vázquez y Seregni y de repetir hasta el hartazgo en sus discursos que solamente él es “la continuación” de la obra de Vázquez, hasta el presente ha provocado una suerte de incredulidad en los frenteamplistas.
Acaso por ello, el ferviente impulsor de su candidatura, el senador Michelini ahora ha salido algo así como a “quemar las naves” con trancazos y descalificaciones (de absoluto corte seregnista y unitario, obviamente) contra sus competidores de la interna José Mujica y Marcos Carámbula.
Michelini mandó pegar miles de calcos en los contenedores de Montevideo con la leyenda “No tires tu voto a la basura” en clara alusión al “voto útil”.
A Carámbula no le perdonan que le haya restado buena parte de los votantes que conforman el 10% que tiene el ex intendente canario.
Pero los agravios hacia Mujica vienen de más atrás.
Ya había dicho Astori en alusión a su ex compañero del Consejo de Ministros que no era confiable ni serio.
Ahora el senador del Nuevo Espacio dijo proyectando una eventual candidatura de Mujica en octubre, que el FA tiene una Ferrari y que no vale la pena que vaya con un Fiat 600.
Opa, opa, opa… que lindo nivel cultural che…
Debate de ideas que le llaman…
Esa debe ser la intelectualidad de la izquierda heredera de Quijano, Onetti, Alfaro, Chifflet, y tantos otros…
Ante esta demostración de unidad, fraternidad y compañerismo frenteamplista del astorismo, lo que va quedando claro es que en un eventual próximo gobierno de izquierda, el que resulte electo presidente deberá arreglárselas con malabares para lograr consensos a la hora de desarrollar el programa de gobierno.
Menos mal que lo importante es el pueblo y los compañeros del alma.
Obvio.
Menos mal…

Dr. Lecter (o el culto a la inteligencia y el talento)

Debo admitirlo, con los años, me estoy volviendo (peligrosamente) algo parecido a un viejo resentido.
Suelo detenerme más tiempo en señalar las cosas que aborrezco y no tanto en las que admiro.
Inevitablemente, eso me causa una suerte de fastidio que cargo en mi mochila.
Acaso por ello, hoy pensé que era hora de mutar –al menos por un tiempo- esa suerte de obsesión por la crítica y hablar de algo que me fascina y me conmueve.
Admiro profundamente la inteligencia.
Admiro los tipos que poseen el talento natural de trascender a la mediocridad y la chatura generalizada.
Admiro los tipos creativos en su más amplia acepción.
Hace un tiempo conocí –casi de casualidad- a uno de los más fantásticos exponentes de la admirable tradición argentina de humoristas gráficos, el fantástico Dr. Lecter.
El enigmático artista Dr. Lecter, emergió cuando la Argentina procesaba una de las peores crisis económicas, políticas y sociales de su historia- y lo hizo casi desde anonimato, con un mail que le envió a su círculo de amigos, y apenas en unas pocas horas, logró un merecido reconocimiento por su labor creativa.
Luego vino su Blog y luego todo lo demás.
Lo que inicialmente surgió como un chiste entre amigos se transformó en la punta de un iceberg de talento admirable.
El mágico Dr. Lecter había comenzado su carrera trabajando en agencias de publicidad pero el gran salto lo dio al integrarse al diario argentino Perfil.
Sus irónicas, profundas, admirables, maravillosas, descarnadas imágenes que se suceden permanentemente desde su Blog (sitio visitado por cientos de miles de personas) o desde las páginas del diario, conmueven, movilizan, fascinan.
Dr. Lecter es un increíble creativo inteligente, mordaz y talentoso como pocos.
Acaso una suerte de heredero de la más admirable tradición argentina de Fontanarrosa, Quino y tantos otros más.
Estimado y amigo lector, apenas por un instante, opté por exorcizar mi obsesiva idea de cuestionar tantas cosas y me detuve en el elogio de alguien que admiro profundamente.
Un tipo inteligente, mágico, culto en la mejor acepción de la palabra, maravillosamente creativo, un tipo crá.
Un crá de aquellos -mi amigo- el Dr. Lecter.
Estoy seguro que (como Gardel) el también nació en Tacuarembó...

Elogio de la dignidad

Se llama Paula Echevarría.
Es periodista, actriz, productora, y carga con dos mochilas imperdonables: es inteligente y bonita.
Eso en nuestro país, no tiene perdón.
Acaso por ello, tuvo que soportar durante un buen tiempo que su circunstancial jefe, intentara en vano, humillarla ante cámaras.
El ordinario, vulgar y grosero periodista, Gustavo Antonini, fiel exponente de la mediocre cultura del periodismo deportivo uruguayo (cada día más generalizada, apenas disimulada por honrosas y elogiables excepciones tales como Mario Bardanca, Ricardo Gabito, Fede Buysan y unos pocos más), consideró que se podía posicionar como un tipo piola, un canchero bárbaro, insultando a su compañera de conducción, la periodista Paula Echevarría.
En el programa TNT que conducían juntos en TV Libre, Antonini se dedicó durante días, semanas, meses, a intentar denostar a su colega y compañera de conducción del programa.
Lo intentó en vano ya que –como se sabe- el insulto, la ordinariez, la bajeza, no solamente no la impone el que la quiere expresar, sino que por el contrario, la carga y la exhibe –precisamente- el que la promueve. El boomerang de la ignorancia.
Antonini aún no se dio cuenta que cada vez que intentó hacerse el canchero, el piola, el vivo, quedó literalmente como un pelotudo.
Quedó una y otra vez, como un imbécil que se creía muy inteligente (obviamente) por insultar la condición femenina de su compañera de conducción.
Un nabo mismo Antonini, que no solamente demostró que es ignorante, sino además, que también es un pobre tipo.
Debo reconocer que, en este tema, no soy objetivo: primero porque Paula es mi amiga y en segundo término, porque además detesto a los pelotudos que se hacen los graciosos denostando a las mujeres.
Pero, volviendo al punto, lo que Antonini nunca imaginó fue que Paula le iba a espetar una de las más fantásticas demostraciones de dignidad ante cámaras que se recuerde en la televisión nacional. Paula, lejos de “entrar en el juego” de Antonini, lejos de ofuscarse, lejos de adoptar una razonable (absolutamente justificable) actitud de contraataque y respuesta, optó por demostrarle que la educación generalmente se condice con la inteligencia: Paula, con su mejor sonrisa y demostrando su buen gusto y educación, renunció ante cámaras, explicando que no quería seguir trabajando con el ordinario de Antonini.
Paula no gritó, no lloró, no insultó, no realizó ninguna acción que pudiera ser considerada como un desplante histérico.
Fue educada, sobria, profesional, demoledora y contundente como pocas.
Pula fue valiente.
Y eso en estos tiempos de devaluada dignidad, no es poca cosa.
La cara de Antonini cuando Paula se fue con tanta altura, fue un poema.
Estoy seguro que Antonini sintió por dentro una vergüenza insoportable.
Seguramente se sitió un trapo de piso humano.
La verdad que bastante merecido lo tiene.
Un vivo bárbaro Antonini…
Un piola… ufff…

Vos ve...

Una fenómena, mi amiga Paulita.

El Patrón

Hugo Chávez no es el presidente de Venezuela.
Es el dueño.
Dispone de la Constitución, de la legalidad, del petróleo, de los fondos públicos, de los medios de comunicación y ahora del territorio, a su antojo y libre albedrío.
Cierra medios de prensa o canales de TV sino le gusta lo que informan, porque seguramente los periodistas que allí trabajan son amigos de Mr. Danger, y entonces por ello, si se levanta de malhumor, va al Palacio de Gobierno, dicta un decreto, los clausura o no les renueva la concesión para que se puedan mantener al aire y se termina el problema.
Así de simple.
Se cree una suerte de Big Brother venezolano, que todo lo puede, todo lo vigila y todo lo controla.
Asimismo, como quiere eternizarse en el poder, primero intentó una reelección indefinida en una reforma constitucional que fue rechazada por la ciudadanía.
Aquella derrota fue humillante para el auto proclamado sucesor de Fidel.
“Celebren esta victoria de mierda” les espetó en la cara a los venezolanos desde su trinchera Aló Presidente.
Muy democrática -obviamene- su visión del voto.
Muy tolerante con la expresión soberana de la ciudadanía.

Pero la obsesiva ambición por el poder no iba a detenerse en nimiedades tales como la voluntad popular expresada en las urnas.
Acomodando la ley a sus necesidades narcisistas, insistió hasta que logró su objetivo.
Ahora habrá Chávez hasta cuando él quiera.
O pueda.
O lo dejen.
Pero aunque no lo dejen, él seguramente va a encontrar la forma para que se cumpla su voluntad, porque para eso es el Jefe de los venezolanos. Obvio.
Ahora, en una demostración de mesianismo descontrolado, le regaló una isla al presidente de los Estados Unidos, Barack Obama.
La isla Petty, de unas 80 hectáreas, y que está valorada en unos U$S 20.000.000, según informó ayer el diario El Nacional de Venezuela, en realidad pertenece a la compañía petrolera Citgo desde 1900.
Chávez se ubica –obviamente- más allá de la discusión legal si Petty pertenece a una compañía privada o al estado venezolano.
Es de él.
Sea privada o sea pública es suya y por eso se la regaló a Obama.
La legalidad se acomoda.
Si es privada la expropia.
Y si es pública es suya.
Como los petrodólares de Pdvesa que -valijas mediante- han contribuido a ganar amigos incondicionales en la región.
Como los medios de comunicación, y como casi todo lo que allí hay.
Chávez hace uso a su leal saber y entender de casi todo lo que hay en Venezuela.
Casi todo.
Con los estudiantes no pudo.
Y en ciertas ocasiones, con las urnas tampoco.
Y eso no es poca cosa.
En realidad para la lógica del patrón, que hace y deshace a su antojo y según sus caprichos del día, eso es muchísimo, representa una suerte de humillación intolerable.
Un forúnculo en el ídem de la rima, que no se lo puede sacar por más que grite, patalee, insulte y amenace.
“Al patrón no se le discute carajo!!!”…
Se lo obedece calladito, chss… faltaba más….
Revoltosos de mierda….
Andar hablando de la Constitución & la Ley…
Taquelosparió…

Terrajas

Descalificaciones, insultos, amenazas, presiones, llamadas.
Signo de los tiempos de ayer y de no tan ayer, sino del mismísimo presente.
Una y otra vez se escucha la patética frase “es una operación de la derecha vernácula” para justificar informaciones que trascienden en los medios, y que obviamente, no son del agrado del gobierno.
La censura no sabe de colores partidarios. Está obsesivamente -casi siempre- ligada al poder.
Ahora le tocó a mi amigo y colega el canario Eduardo Barreneche.
Casualmente trabaja en el diario El País.
Pero eso es un detalle.
Perfectamente podría trabajar en La Diaria, El Espectador, Búsqueda, Brecha o El Observador.
Porque su trabajo consiste en informar todo lo que considere que puede resultar importante que sus lectores conozcan.
En esta oportunidad, Barreneche concurrió al hall del Ministerio del Interior a cubrir un movilización de unos 150 policías de Canelones que se hicieron presente para reclamar que no se removiera al Jefe de Policía canario, Sergio Guarteche
En anteriores gobiernos, los policías no podían agremiarse, ni reclamar por salarios, ni por condiciones laborales, ni por arbitrariedades administrativas, ni por nada.
Desde que asumió Tabaré Vázquez, la realidad de quienes tienen la responsabilidad directa en la seguridad de la ciudadanía discuten públicamente su problemática y de ello dan cuenta los medios de comunicación.
Barreneche fue a cubrir la noticia pero se encontró con un obstáculo típico de la lógica del “maten al mensajero” de estos tiempos: un asesor de la ministra lo amenazó.
El responsable de la Unidad de Comunicación de la cartera, Enrique Rivero, asesor de la ministra, primero intentó (sin éxito) expulsar al periodista del recinto.
Luego ante la porfiada y profesional actitud de Eduardo de no retirarse y seguir cumpliendo con el trabajo asignado, y por el que le pagan un sueldo, el hombre de confianza de Tourné optó por la vergonzosa y conocida: “la próxima vez…”, típica de los que tienen la marcha atrás bien aceitadita.
Si veo que no aguanto la parada, entonces me voy al mazo, pero ya desde lejos te digo “la próxima vez vas a ver eh!!”, lógica típica de los malevos de cuarta a los que casi siempre les llenaron la cara y el orgullo de dedos y acaso por ello, se van chiflando bajito, para evitar una nueva humillación.
“Ah pero mirá que la próxima vez…” o el que nunca falta en los recreos de las escuelas onda “mirá que mi papá es Policía eh!!”.
Lo lamentable, lo vulgar, lo ordinario bah, es que eso tan estúpido lo haga en serio (o sea, no en joda como podría suponerse) nada menos que un asesor de un ministro de Estado.
Casualmente, el canario Barreneche, es uno de los que colaboran para que Rivero cobre su sueldo todos los meses.
“La próxima vez (…) ya sabés a dónde vas a ir a parar” le dijo textualmente el funcionario al periodista.
Precioso che… clap, clap, clap... aplausos por favor... miles de aplausos...
Mi amigo Eduardo le contestó delante de decenas de testigos: “no, no sé, a ver, decime a dónde voy a ir a parar???”
Rivero una vez más, demostró su valor, hidalguía, guapeza y agallas y se dio media vuelta y se fue sin decir más nada.
Una perlita che...
Una joyita digamos...
En mi barrio a los guapos de arrabal que primero se envalentonan y después se van al mazo, los llaman cobardes.
Empero, cuando son jerarcas los que amenazan a periodistas para evitar que una información trascienda a la opinión pública, a mí me paree que la etiqueta cambia, los que aprovechando un circunstancial y pasajero nicho de poder, abusan de sus funciones y amenazan o insultan a periodistas, en realidad se parecen más a otra especie bastante más conocida por compartir su nombre con una llave que se utiliza mucho en los caños de cloacas: la terraja.
Y como dijo uno de los más brillantes, admirables, rigurosos, serios y talentosos periodistas que conozco, mi amigo Claudio Paolillo, durante un juicio histórico en el que vapuleó intelectual y judicialmente al pseudo periodista y oscuro empresario argentino Federico Fasano (empresario que no sé si no figura a esta altura en el libro Guinness por la acumulación durante su trayectoria de una infinidad de demandas por juicios laborales, evasiones, despidos gremiales, calumnias, injurias, y otra amplia gama de maniobras económicas), tal vez el sayo no le quede mal a varios de los que hoy viven del Estado y se dedican a amenazar e insultar periodistas por el mero hecho de informar lo que a ellos no les gusta.

Memoria en Libertad

“Todo hombre se parece a su dolor”.
André Malraux

Este jueves, las tapas de los diarios seguramente van a hablar -una vez más- del hijo casi reconocido del presidente paraguayo Fernando Lugo (linda moral cristiana la del ex obispo, dicho sea de paso, que primero cortejó a una menor de edad, luego escondió a su hijo y ahora parece que se enteró que tenía que pagarle las expensas y pidió que le restituyeran el sueldo para pasar la pensión alimenticia); también hablarán de Bob, el perro de los Obama, de Evo y su salúd ahora que logró su ansiada Ley Electoral por su reelección que era tan pero tan pero tan prioritaria para los bolivianos que lo llevó a una insólita huelga de hambre (bendito sillón que estás en la altura de La Paz), hablarán de los piratas somalíes y de los hurtos y rapiñas del día.
Las prioridades informativas de los medios no suelen reparar en detalles tales como la memoria y la dignidad de la condición humana de la que nos hablaba Malraux.
Acaso por ello, seguramente poco o casi nada se publicará en las tapas de los diarios de un evento que se va desarrollar en el Museo de la Memoria. Allí, el grupo Memoria en Libertad -conformado por los hijos de presos, asesinados o desaparecidos de la dictadura militar uruguaya- inaugurará una muestra para intentar transmitir con palabras, parte, apenas una ínfima, personal y colectiva parte del sufrimiento vivido en aquellos años.
Mi querida amiga Marys Yic me ha comentado la dolorosa experiencia de volver a remover tanto sufrimiento, tanta muerte, tanta ausencia.
Niños que compartieron la cárcel con sus padres, y que tuvieron que aprender a crecer viendo –en el mejor de los casos- el sufrimiento de sus seres queridos. Otros ni siquiera tuvieron esa oportunidad y solo vieron muerte y ausencia. O tal vez ni eso.
La lógica del exterminio no sabe de pedagogía.
Desolación y crimen fue la consigna.
La presentación de mañana, será un duro momento para los niños (hoy adultos) que sufrieron tanto dolor en aquellos años. Y lo será porque aún hoy las huellas del sufrimiento están ahí nomás.
A flor de piel.
Acaso por ello, especialmente a los integrantes de Memoria en Libertad, se les hará un nudo en el alma por cada palabra de las que allí surgirán.
Felizmente, no van a estar solos.
Muchos dirán presente en el Museo de la Memoria y otros lo harán desde cada rincón del planeta.
Otros estarán acompañando desde vaya a saber qué lugar de la memoria y el corazón.
El destino suele sorprender con paradojas inexplicables.
Y ésta no es una excepción. Mañana se cumple un nuevo aniversario del asesinato del médico cirujano Vladimir Roslik, el último preso político muerto en la tortura de los genocidas uruguayos.
Recuerdo como si fuera hoy cuando me enteré del crimen y cómo ello inmediatamente se transformó en un caso emblemático a nivel mundial.
La dictadura –acaso como pocas veces- tuvo que brindar explicaciones (estúpidas claro está) sobre el homicidio y las presiones internacionales se hicieron cada vez más fuertes exigiendo respuestas.
Por eso mañana no será un día más para muchos uruguayos y uruguayas.
Tal vez el encuentro de Memoria en Libertad en el Museo de la Memoria no ocupe las portadas de los diarios. Ni mañana ni pasado ni nunca. Tal vez. Ojalá me equivoque.
Empero, personalmente, creo que difícilmente vaya a ocurrir algo más importante para nuestra identidad como colectivo social que la reunión de mañana en el Mume.
La memoria está llena de dolor y de esperanza.
Y eso es lo que están construyendo los integrantes de Memoria en Libertad.
Con su sufrimiento, con sus lágrimas y con su inequívoca e irrenunciable búsqueda de la verdad y la justicia.
Y eso también es amar y honrar la vida.

Cinismo

La política suele ser un buen refugio para el cinismo.
Maniobras ejecutorias de una doble moral conocida.
Maquiavélicas acciones de demasiados actores políticos, que al ser expuestas por los medios de comunicación, suelen provocar el conocido y gastado efecto “indignación” o “ira” de los protagonistas que, luego, intentaran hacer aparecer los hechos como conjuras de mentes enfermizas que conspiran contra su objetivo final: el poder.
Maten al mensajero.
Quema esas cartas.
Apaga esa cámara.
Tiempo de off the records del desprecio por la inteligencia humana.
El cinismo del sinceramiento de las declaraciones en voz baja o en los corrillos suele indignar a quienes conocen la verdadera intención de quienes se exhiben frente a los micrófonos y las cámaras como angelitos de la guarda de los ciudadanos ignorantes (que somos todos nosotros, o sea el resto de los mortales).
Frases históricas, confesiones de parte, culpabilidades, delitos, todo salta a la luz de las tinieblas del off the records.
Lo que cuesta un poco más comprender, es cuando esa reconocida sinceridad para transmitir desprecios, ordinarieces, insultos o bajezas es realizada en voz alta, frente a cámaras o con los micrófonos encendidos.
Una suerte de impunidad de las alturas del poder, del estilo, “hago lo quiero, digo lo que quiero porque soy yo el que está acá, y al que no le guste se va a la mismísima mierda y a la recontraputísimamadrequeloparió".
¿Y qué?
¿Algún problema?
Faltaba más…

Ejemplos abundan…
Desde los que resultan insignificantes para los grandes medios hasta los que inmediatamente se posicionan en los titulares de todos los portales del planeta.
Seguramente todos tengan la misma gravedad, es decir, no hay demasiada diferencia entre una bestialidad dicha por un funcionario de la presidencia del Uruguay o el Primer Ministro Italiano.
Acaso la única se refiera a la trascendencia que puede alcanzar eso en los medios de comunicación pero el objetivo y concreto desprecio por el destinatario del mensaje es igualmente repugnante.
Dos ejemplos recientes de estos días, demuestran la lógica del cinismo en “formato sincero”. El subdirector de la Secretaría de Comunicación Institucional (SCI) de la Presidencia de la República, Gustavo Antúnez, utilizó el teléfono celular de la repartición oficial (es decir, el teléfono que pagamos todos nosotros, el 099-581700) para enviar un mensaje de texto insultando al periodista Martín Pintos, jefe de informativos de El Espectador, indignado porque no le había gustado la forma en la que la radio había informado sobre el último discurso de Tabaré Vázquez.
Lo llamó “gusano”.
El desprecio cae por estúpido y por una demostración de ignorancia que hasta provoca vergüenza ajena; la mayoría de los uruguayos conoce la tradicional política informativa de la emisora basada en un estilo de sobriedad y rigor que por momentos puede hasta llegar a parecer tedioso y en ocasiones aburrido. En cambio a Gustavo Antúnez no lo conoce nadie.
No creo ni que Vázquez lo conozca, de lo contrario, enterado de la imbecilidad que realizó el funcionario ya lo debería haber removido del cargo por ordinario y vulgar.
Se ve que Antúnez es tan insignificante que ni se molestaron en despedirlo.
El otro ejemplo, es un poco más conocido por la magnitud del emisor, a diferencia del caso de Antúnez.
El primer ministro italiano Silvio Berlusconi, no conforme con haber realizado chistes de humor negro sobre los vuelos de la muerte en los que se arrojaban seres humanos desde los aviones en el Río de la Plata desde Argentina hacia Uruguay, ahora bromeó públicamente sobre los miles de italianos víctimas del terremoto de L’Alquila, señalando que no se amargaran y que hicieran de cuenta que estaban “en un fin de semana de camping” ya que “no les faltaba nada” porque tenían “carpas, agua y comida caliente”.
Salvo sus casas, sus familiares, tal vez sus hijos, sus vecinos, sus amigos y su pasado colectivo, no les falta nada.
Obvio.
Lo patético de éstos y tantos otros casos no mencionados en estas breves líneas, es cuando el cinismo de la política desenmascara y supera la acción del off the records.
Lo dicen con la impunidad del saberse –creerse- en las alturas.
Lo que omiten, es que tarde o temprano, la vida, la sociedad, la Justicia o las urnas, más tarde o más temprano, les van a pasar la factura.
Que no les quepa la menor duda.

La Mochila

Hoy junté papeles, discos, fotos viejas, afectos.
Recuerdos que no voy a olvidar por más que la empecinada y porfiada conciencia intente no cargar demasiado sobre la cascoteada espalda de la vida.
Y guardé mis días de infancia con mis viejos aún juntos, todos amontonados en un apartamentito de la calle Canelones soñando la bicicleta que ni Melchor ni ninguno de sus cómplices me trajo.
Y también guardé mis inolvidables recreos en el patio de la escuela Brasil corriendo y jugando con María Carratú, con Lionel, con el admirable, valiente y querible Jorgito Maestrone (si lo querría desde chico yo que lo acompañé a la final en la que su murguita salió campeona de América creo que en el 83 con gol de Victorino, y fuimos nada menos que a la Amsterdam!!!), con el querido amigo del alma de aquellos años Jorge Polgar, con el adorado amigo del alma del presente Fernandito Italiano y con tantos queridos amigos.
Y mientras guardaba esos recuerdos encontré más acá en el tiempo las tardes del liceo Suárez, las reuniones de la Asceep (¿te acordás Maya?), las pintadas de los carteles para la marcha del ‘83 en la que cantábamos una y mil veces “Estudiante sal afuera… venciendo la soledad, la noche se hace día, sal afuera, y lo verás…”.
Y surgieron algunas contratapas de Maneco Flores Mora en Jaque, y la revista La Plaza, y los debates de Tarigo y Claudito Williman con Bolentini y con Rapela y el “qué tal amigos” de Germán. Pensar que ahora cada vez que me encuentro con su hijo Diego pienso cómo habría disfrutado a su nieta Agustina, pero, la vida es así y la batalla por la democracia y la dignidad lo agotó y le privó de vivir muchas cosas hermosas. Demasiadas.
Y aparecieron de la nada los miles de argentinos vitoreando enfermizamente al borracho de Galtieri que les aseguraba que ahora eran una Nación más digna porque sus tropas habían recuperado Las Malvinas y que -obviamente- estaban ganando la guerra.

Y por allí estaban también los recitales de Rumbo, Universo, Los que iban cantando, y muchos más en Aebu.
Y seguí guardando.
La sonrisa única de Adolfito Wassem; los trasnoches en la Alianza Francesa viendo a escondidas desde la cabina de iluminación, aquellos conciertos del Darno; los sábados de tarde yendo al estadio con mi hermano Sandor a gritar los goles del nando Morena y aquella inolvidable caminata por el medio de 18 de Julio después del gol en la hora en Chile de la fiera Aquirre.
Y los cassettes de Silvio cuando nos los pasábamos a escondidas; y cuando volvió Wilson que me llevó Tucuta Martinelli al Puerto a recibirlo, y que como consejo a su hijo Guido y a mí lo único que nos dijo fue, que cuando el Fusna viniera a darnos palo, si él se caía en el desbande, nosotros siguiéramos corriendo y no paráramos a levantarlo. Esa noche previa me acuerdo que no pudimos dormir de los nervios. Llorábamos de la risa de imaginar la escena, (convengamos que siempre es gracioso ver caerse a alguien pero solo imaginar al pobre Tucuta en esa situación era terrible por lo grotesco).
Y los cuernos del 60 del bondi de Amdet que iba a Malvín, cuando los guardas se bajaban y los descolgaban desde los cables, frente a la Universidad, antes de pegar la curva y saltaban los chispazos para todos lados y también los 64 dobles que parecía que se iban a partir al medio cuando agarraban una curva o un pozo.
Sinceramente, dudé en guardar un par de cosas dolorosas pero enseguida comprendí que inevitablemente forman parte de mi pasado por lo que acomodé un poco los recuerdos y allí entraron.
El dolor de ver a mi adorado hijo Maxi en un CTI con apenas quince días de vida, lleno de jeringas en la cabecita, en los brazos y en los piecitos por un problema pulmonar.
Ahora es un hombrecito, fuerte, robusto y admirable que protege y juega con absoluta paciencia con Mauri, (mi otro adorado hijo), “porque es chico y hay que entenderlo”.
La cruel partida de los hijos de Andrea Mollica y Corina Torres y la de Arianna Zuppardi y de Alejandro Amengual.
Todas incomprensibles. Horrorosas. Injustas. Desgarradoras.
Pero aquí están.
Y guardé a Piazzolla, Quilapayún, Serrat, Marx, Fidel, Alfonsín, Macbeth, Proust, Olmedo, Sábato, Maracaná, al Hugo Batalla, a Zelmar, a Sendic, al General en su balcón.
El piano de Sergio Elena, los dibujos de Pedro Gatti, los inolvidables ensayos en la Facultad de Humanidades, las cafés con Eduardo Tancredi y su perra Bonnie. Las clases de batería con José San Martín.
Y las cantarolas con Gerardo Pereyra entre whisky y rock & roll.
Conciertos en Piccadilly Circus; los paseos matinales por la Calle de los Faisanes de Bonn (¿te acordas Sandor?); los toques bluseros en Amsterdam; en París (recuerdo que terminamos a la madrugada cantando murgas con el Toto Da Silveira en Montmartre); las serenatas en el puente de los suspiros en Venecia, cantando El día que me quieras; las noches en Prato en la casa de Karina y Gabriela (dos amigas encantadoras, adorables, queribles que me enseñaron a descubrir pacientemente cada rincón de la deslumbrante Florencia, acaso uno de los rincones más conmovedores de Italia); actuaciones en decenas y decenas de ciudades y la mágica noche en País de Gales en el castillo transformado en hotel, en Cardiff, en el que tampoco pude pegar un ojo pensando en las miles de historias que habrían pasado por allí cientos de años atrás.
Mucho más acá en el tiempo, comprendí que habían quedado miles de recuerdos más.
Y decidí guardarlos también porque en este viaje, resolví que también me van a acompañar.
Ni sueñen que voy a salir solo a emprender este nuevo camino.
Ustedes vienen conmigo.
Cargué de recuerdos esta mochila sobre la espalda y comencé a andar.

La Lista Negra

Mientras suenan los acordes bluseros, cálidos, irrepetibles del piano de Jamie Cullum y su cascada voz no deja de sorprenderme, repaso apenas en segundos, y visualizo imaginariamente un videoclip virtual, de las tantas horas vividas en este extraño -propio y ajeno- presente de listas negras, obamas musulmanes, temblores de una tierra que cruje tanto como el inconsciente colectivo que promueve patotas vecinales justicieras, y responde con hogueras inquisidoras a las que absuelve la turba enardecida.
El tiempo no para y el fin siempre -invariablemente- justificó, explicó, o al menos, permitió un guiño a los medios.
La indignación –se sabe- nunca se llevó bien con la razón, al contrario, generalmente fueron cómplices con la bestialidad.
Salvo honrosas excepciones, claro está.
Mientras el planeta asiste al espectáculo irrepetible del desmoronamiento catastrófico del sistema financiero internacional, al tiempo que el presidente Obama aboga frente al mundo por la imperiosa necesidad de la existencia de un Estado Palestino, y la bestia de Berlusconi agradece los infinitos ofrecimientos de ayuda humanitaria para las víctimas de la tragedia de L’Aquila pero los rechaza respondiendo despreciablemente que no la necesitan, y “tante grazie”, las discusiones por nuestras tierras son un poco más humildes, sencillas, casi primitivas se podría decir.
La bala que se le alojó en el cráneo a Lucas Lerner por haber cometido el salvajismo de jugar al fútbol un domingo de tarde con sus amigos en la calle, no sabía de justificaciones.
A ella la mandaron terminar con semejante afrenta a la paz social de una vecina de barrio que seguramente paga sus impuestos y le da un beso a sus hijos antes de desearles las buenas noches.
Algo que nadie jamás podrá explicar, es qué fue lo que detuvo la bala en el cráneo antes de ingresar en el cerebro.
Tal vez ese plomo consideró que los seis años del destinatario eran poca cosa para cumplir con el trabajo encargado.
Y decidió por sí misma, abortar la misión.
Lo demás es conocido.
La Justicia envió a la cárcel a la mujer a saldar su deuda con la sociedad por homicidio en grado de tentativa y Lucas ya corre y juega con sus hermanos y sus amiguitos.
Pero la indignación no sabe de raciocinio.
Y los vecinos consideraron que ellos también debían establecer su veredicto y su condena.
Le incendiaron la casa con la familia dentro.
La insensatez campea por la tierra de los taliones vecinales.
Sorprendentemente, una voz de mesura y racionalidad llegó desde Argentina donde también se viven horas de angustia y desesperación por tanta locura desenfrenada.
La presidenta Cristina Fernández, dejó por un lado su obsesión por las carteras Louis Vuitton, y las joyas Cartier y señaló sobre el punto: "nadie piense que lo que da seguridad es agarrar a palos a todo el mundo" y reiteró que hay que combatir el delito con la generación de puestos de trabajo.
"Lo que da seguridad es que la gente trabaje y cada vez tenga mejor trabajo”.
Algo de eso fue lo que intentaron explicar esta semana las ex detenidas de la dictadura uruguaya que se oponen a la reapertura de la inmundamente célebre Cárcel de Punta de Rieles y proponen establecer allí un proyecto educativo.
Tal vez, alguien las haya escuchado en estas horas de ausencia de ideas y debates.
Es que hablar de dignidad y educación no proporciona votos ni puntos de rating.
Uruguay se horroriza por las listas negras del sistema financiero mundial y suplica piedad y clemencia.
El sistema político debate, cruza dardos envenenados, pasa facturas.
Pero hay otra lista -que no es negra- que celebra la vida, la dignidad y la esperanza.
La lista de los casi 300.000 uruguayos que optaron por desafiar a la inmoralidad de la impunidad.
Esa lista llena de dignidad, de honradez intelectual, de amor, de rebeldía, tiene sabor a victoria.
En mi videoclip virtual, ahora con los acordes de fondo de Pietro Mascagni interpretados por Wlliam Orbit, me viene el recuerdo de dos mujeres excepcionales que dieron una batalla incansable por la búsqueda de la verdad.
Dos uruguayas fantásticas, maravillosas, irrepetibles, admirables que fueron protagonistas excluyentes de esta historia cada una en su ámbito y con sus experiencias de vida disímiles pero que comparten una causa de vida: la búsqueda de la verdad.
Ellas son mi admirada y adorada amiga Marys Yic y la heroica fiscal Mirtha Guianze.

Disonancias

Mientras suenan en mis oídos los acordes de la fantástica guitarra de Luis Salinas junto a Tomatito, en un toque de Barcelona (gracias a la magia de mi I Pod, que espero nunca se separe de mí, o mejor dicho, nunca decida mutar en algo más sofisticado que denigre sus hermosos megas de capacidad irrepetible para abstraerme del mundo), allí comienzo mi recuento de este fin de semana discepolianamente contradictorio como tantos.
Leí, escuche, caminé, lloré y reí.
Compré libros de estudio de primaria y secundaria, también algunas cuadernolas de 98 hojas -puntualmente histéricas- como piden las docentes, después nade en las olas de El Pinar (vieja barriada sin fin) leí algunos textos que me conmovieron para bien y para mal y charlé con un par de afectos que, como bien dice Páez, no voy a olvidar.
Hoy un juramento, mañana una traición, dice el tango, claro que en esta ocasión convengamos que no se refiere a los amores de estudiantes. Habla de la interna del partido de gobierno.
El candidato perdedor de la votación realizada en Congreso del FA, ex ministro Danilo Astori, el viernes salió públicamente a “quemar las naves” como un intento para tratar de revertir la tendencia que muestran todas las encuestas de opinión que lo ubican indefectiblemente segundo, en lo que sería una nueva y demoledora muestra de rechazo de los votantes progresistas.
Sin el más mínimo pudor, este viernes en la sede del Partido Socialista se refirió a su contrincante (ex “compañero del alma”) José Mujica, como "un peligro letal”, y agregó que “no es solvente", “no es serio ni coherente” y remató acusándolo de tener "actitudes oscurantistas".
Clap, clap, clap…
Aplausos. Miles de aplausos por favor, para esta inolvidable demostración de compañerismo y unidad frenteamplista seregnista.
Ahora en mi I Pod suena Pat Metheny con sus letras de retorno a casa junto al increíble y talentosísimo Pedro Aznar (un “casi” amigo gracias a la barra del boliche Medio y Medio de Punta Ballena luego de pasar varias veladas a la madrugada disfrutando puro swing).
Ahora leo que el día Internacional de la Mujer se celebra en todo el mundo desde hace tan solo 9 años.
Linda memoria y linda conciencia la de la comunidad internacional que se acordó apenas unos pocos años tarde pedir disculpas públicas por tantas aberraciones, mutilaciones, lapidaciones, sometimientos, sumisiones y abusos de todo tipo, ejercidos durante siglos.
Aún a riesgo de pecar de demagogo, este fin de semana contradictorio y discepoliano como pocos, opté por saludar y reconocer a una mujer valiente y digna como pocas.
Se llama Marys Yic.
No la conozco aún personalmente.
Descubrí su historia de vida por intermedio de una mujer hermosa, creativa, talentosa, divina en todo sentido, que la vida me brindó casi sin avisarme, Alejandra Rosencof.
Hija’e tigre, obviamente.
A Marys nunca la vi –hasta ahora- personalmente, por culpa de mi agenda desorganizada y caótica.
Charlé con ella un par de veces por teléfono y leí infinidad de textos sobre su vida y su familia.
A Marys, los genocidas que caminan impunemente por las calles uruguayas, le quitaron a su papá.
Lo secuestraron, lo torturaron en busca de direcciones, nombres y teléfonos, y luego lo asesinaron.
Y ella, sigue buscando respuestas.
Insiste en encontrar explicaciones para esa inmundicia inexplicable de una parte de la condición humana que le arrebató a su papá, Nuble Yic.
Marys es una mujer digna, valiente, corajuda, y, si usted amigo lector, me permite la expresión, le aseguro que ella tiene los ovarios bien puestos.
Estoy seguro, convencido, que su gigantesco esfuerzo no será en vano.

Y este fin de semana cargado de disonancias, también me trajo entre arpegios, letras y melodías del Polaco Goyeneche, Take 6, La Catalina, el flaco Spinetta y algunos goles de Peñarol, otras señales de este tiempo contradictorio y cruel como pocos.
Mi hermano Sandor, felizmente, llega en aproximadamente una semana a Uruguay, cansado en el alma de tanto andar.
Y mis hijos comienzan a descubrir afectos nuevos, olores, lugares, rincones inéditos en sus nuevos colegios.
Y mi amigo de la infancia, Jorge Maestrone, comienza -porfiadamente guapo- por segunda vez, una valiente batalla contra una enfermedad cruel, en honor a su esposa, y en honor a sus hermosos cuatro hijos que quieren crecer y envejecer junto a su papá.
Jorge, igual que en su momento Alejandra Rosencof cuando su padre estaba enterrado en un aljibe, y ahora Marys, asumen el desafío y le ponen el pecho a las balas.
Lejos de amedrentarse, echan el resto y dicen “quiero” o “retruco”.
La vida misma, es tan sorprendente que no deja margen para obviedades.
Ellos, como muchos otros, me enseñaron muchas cosas de la vida aunque tal vez, ni siquiera ellos mismos no lo sepan.
Contradictorio como tantos, este fin de semana que me encontró con sonidos, acordes, traiciones, afectos y solidaridades de siempre.
No es fácil este comienzo de siglo tan discepoliano y contradictorio como el anterior.

Siliconas en el cerebro (II)

La generación hueca de los jóvenes cumbios, acaso pecan de no ser tan originales como se autoproclaman.
Si bien la estupidez tinelliana ha adquirido una masividad asombrosa, en otras tierras, al parecer existen desde hace algún tiempo algunos especimenes que bien merecen una Cocarda Honorífica en mérito a la neurona prescindente.
La actriz norteamericana (cubana exilada en Miami desde bebe) Eva Mendes, nos brindó una hermosa y tierna muestra de recogimiento y espiritualidad.
Confesó que de niña siempre soñó con estar cerca de Dios y para ello había decidido ser monja.
"De pequeña yo soñaba con ser famosa para comprar un chalet y llevar (a mi madre) en limousina.

Pero especialmente, quería ser monja.

Hasta que un día mi hermana Rebeca me dijo:

'Pero ¿sabés que a las monjas no se les paga?' Ya nunca más hablé de tomar los votos", explicó Mendes.
Coherente con sus ideales, optó por cambiar su amor al prójimo por precisamente eso, el amor al prójimo que tuviera una buena billetera que le pagara por posar desnuda en cuanta revista XXX le ofreciera.
Dicen las malas lenguas (no, nada de asociar ideas, bestias…) bueno, dicen por ahí que las vecinas del barrio comentan -en voz baja, obvio- que en la puerta de su mansión en Miami, esta chica colocó una pequeña leyenda que reza:

In God we trust… the others pay cash…

Rostros de Piedra

Disculpe amigo lector, mi recurrente e inevitable referencia que a nuestra dirigencia política no se le cae una idea. La tarea de gobernar con una mayoría parlamentaria contundente, agrega una dosis extra inevitable de responsabilidad política a la bancada oficialista.
Luego de 150 años de gobiernos de los partidos llamados “tradicionales”, la izquierda uruguaya llegó al poder.
Al tan ansiado sillón.
Claro, a pesar de la dialéctica de Noam Chomsky, la realidad suele ser bastante más cruda que los textos de estudio de los congresos partidarios.
Ayer, el Parlamento uruguayo, aunque cueste creerlo, se reunió y, a pedido del partido de gobierno, el Frente Amplio, canceló su sesión porque “no tenía temas para tratar”.
La senadora que transmitió tan elogiable y admirable mensaje político a la ciudadanía, fue Margarita Percovich.
Mi tía.
Obviamente, no me duelen prendas en este asunto y reivindico el derecho de insistir –casi obsesivamente- que a nuestros dirigentes políticos y especialmente a los autoproclamados portadores y abanderados de la esperanza de cambio- no se les cae una idea.
Y peor aún, no tienen nada de que hablar en el Parlamento.
No hay problemas que solucionar.
No hay temas que debatir.
No hay nada importante en el Uruguay que merezca la atención del Poder Legislativo.
Mientras el mundo entero -el planeta entero- discute y sufre la peor crisis financiera económica de casi un siglo, y mientras, en toda la urbe, se evalúan las consecuencias de esta debacle económica y social planetaria, acá, el gobierno progresista entiende que “no hay temas para tratar”.
Por eso el Parlamento ayer cerró.
Los senadores se fueron.
Sin trabajar.
Se fueron a sus casas, o tal vez concurrieron a algunos actos partidarios, o quizás otros, fueron raudos a encontrarse con sus compañías afectivas off de records.
Patético.

Ilustrados

Días de turbulencia, presagian tormentas judiciales en un año electoral donde las sensibilidades están ciertamente más irritables que de costumbre.
De impunidades, amnistías e institucionalidades se debate por estos días en Uruguay.
Claro que la ciudadanía suele estar inmersa en otras discusiones bastante más terrenales como la inestabilidad del trabajo, los aumentos desmedidos de los precios de la canasta básica familiar, la inseguridad cotidiana, o cómo hacer para que sus hijos puedan acceder a una educación digna.
Como suele suceder, la agenda política no repara semejantes nimiedades y dedica su mayor atención a las chicanas de los aspirantes al sillón presidencial.
A casi nadie le asombra ya ver las demostraciones de ego desmedido y de autosuficiencia de los candidatos referentes, denostando y desacreditando a sus contendientes circunstanciales sin reparar en si fueron otrora “compañeros del alma” o “correligionarios de pura cepa”.

No se les cae una idea.
La discusión real, social y educativa, no tiene lugar en los medios.
La tribuna electoral omite razones.
Descalifica compañeros de ruta.
Traiciona principios.
De encuestas y balotajes abundan las portadas de los medios.
Y por allí se cuelan dos o tres noticias relevantes para los pocos que aún insisten en informarse, por ejemplo, que varios dirigentes del partido de gobierno señalaron en los corrillos parlamentarios, en voz baja, obviamente, siempre conspirativamente claros, que de triunfar un candidato –en este caso José Mujica, quien es el que supuestamente fue proclamado oficialmente por su fuerza política- en ese caso no lo votarán.
¿Traición política?
No para nada…
De la veracidad de la información no cabe duda ya que fue publicada por el semanario Búsqueda, dirigido por uno de los mejores periodistas del Uruguay, Caudio Paolillo.
Tipo profesional, riguroso como pocos, detallista como nadie, exigente al máximo.
Y que yo sepa, no he leído a nadie que desmintiera esta publicación.
Asimismo, otra de las informaciones que pasó casi inadvertida por estos días fue la constatación que el Canciller de la República, el Dr. Gonzalo Fernández, ahora defiende al autoproclamado “hombre más rico del Uruguay” en el diferendo que mantiene con el Estado uruguayo.
Según el reconocido penalista y mano derecha del presidente Tabaré Vázquez, el empresario Francisco Casal no defraudó a la DGI y por ello no tendría razón de ser el reclamo ue efectuó ante la Justicia el organismo recaudador.
No es un detalle menor.
El prestigio de una gestión que se jactó que perseguir evasores si importar su magnitud e importancia social, económica o política queda en tela de juicio frente a una defensa de alguien que ocupa un cargo clave en este gobierno.
Poco o nada de eso hablan los referentes políticos de la izquierda. Incluso la oposición parece tener otras prioridades que tampoco pasan por allí.
Linda manera eligió Fernández para retribuirle al presidente la confianza que depositó en él, designándolo nada menos que ministro de RREE.
De la resolución judicial final -como pocas veces- quedarán claramente establecidos vencidos y vencedores.

Así, en medio de la modorra estival, el Parlamento nos brindó otra demostración de absoluto descrédito intelectual al debatir de la peor manera, la presunta inconstitucionalidad de la Ley de Caducidad de la Pretensión Punitiva del Estado o Ley de Impunidad.
Entre reproches, gritos, pases de facturas y abandonos de salas, una vez más la inteligencia quedó sumergida en medio de la vulgaridad.
Mientras que, supongo yo, la Suprema Corte de Justicia observaría con cierta dosis de incredulidad el tono del debate, al tiempo que esperaba la respuesta parlamentaria a la consulta realizada.
Lamentable demostración parlamentaria de una calidad institucional reconocidamente devaluada por la ciudadanía, y más aún en tiempos electorales donde las prioridades políticas únicamente tienen forma de urnas.
Al menos, en un contexto de tanta falta de criterio, los uruguayos tenemos la garantía de una Suprema Corte de Justicia que intenta mantener la coherencia y la solvencia jurídica del país.
Con la reciente designación de su nuevo presidente, el Dr. Jorge Larrieux, ha ganado en prestigio y dignidad.
El reconocido jurista –poseedor de una trayectoria intachable- es una garantía de solvencia técnica, independencia, honestidad, idoneidad y credibilidad.

Larrieux es un ejemplo de actuación profesional digna de reconocimiento y elogio.
Y eso, en un contexto tan desalentador como el de este escenario político devaluado, no es poca cosa.
Al contrario, es una luz de esperanza en el camino.

Facebook

Vagamente aceptada en voz alta, a pesar de las desconfianzas.com, y casi sin quererlo, Facebook nos sugiere amistades, nos intercambia afectos, nos exhibe desengaños, nos distancia del olvido.
Sin embargo ayer me citó con la muerte.

Un spam de muerte.

Buscando mis compañeros de la querida Escuela Brasil, encontré una frase que nunca hubiera querido leer: "falleció Rossanna Néstoras".
Una divina compañera, dulce, adorable, inolvidable.

Mucho se ha escrito sobre el fin de la vida. Casi todo.
De religiones, apegos, calvarios, eutanasias, homicidios, abortos, heroicismos, sufrimientos y causas naturales.
Hasta llegué a leer algo así como la existencia de dos categorías: justas e injustas.
Debo confesar que no reparo demasiado en las disquisiciones filosóficas del tema. Me duelen profundamente algunas

-independientemente de su cercanía o distancia circunstancial- y otras pasan por el inevitable filtro coraza que casi todos nos hemos tenido que incorporar cuando fuimos abandonando la inocencia de la infancia.
El periodismo –además- te va proporcionando con los años algunas herramientas para mejorar esa capacidad de –relativa- inmunidad al dolor, frente a lo irreparable o irreversible. Porque de lo contrario sería casi imposible ejercer esta profesión.
Sin embargo cuando te toca el alma, no hay coraza que te proteja.
La muerte anduvo rondando por mi vida demasiadas veces.
Se llevó hijos de dos amigos del alma, se llevó amigos del alma y se llevó a mi padre, sin que yo hubiera decidido aún cicatrizar heridas, olvidar ausencias y omitir reproches.
No lo ví en sus últimos años de vida.
Tampoco fui a su velorio.
Y aún no he pasado por el Cementerio del Buceo a charlar con él.
Comprenderá amigo lector, que no me llevo bien con la Parca.
No tenemos onda.

Ayer, entre reencuentros con mis amigos de la escuela, mientras intercambiábamos fotos de hijos casi conocidos y proyectábamos un asado siempre postergado de una generación inolvidable, la muerte se me rió en la cara una vez más.
"Se murió Rossanna Néstoras" me contaron.
Una divina compañera, dulce, adorable, inolvidable.
Claro que aquellos compañeros de la Escuela Brasil, son y serán todos adorables e inolvidables.
La vida me regaló aquellos años donde todo era posible.
Los sueños estaban al alcance de la mano.
Los afectos y la amistad eran indestructibles.
La inocencia reía a carcajadas.
Claro que los años y el paso del tiempo, nos fueron mostrando otros matices un poco más terrenales, infinitamente más crueles, y, definitivamente más dolorosos.
El asado de reencuentro seguramente se va a realizar porque la celebración de la vida incluye convivir con estos golpes bajos.

Miro reír a mis adorados hijos y siento mucha paz.
Así es de contradictorio este camino.

Gracias a Facebook nos vamos a reencontrar muchos de aquella generación, seguramente rotos pero enteros como decía Benedetti.
Allí estarán -entre otros muchos- Lionel Lima (tipo y artista sensible si los hay), Víctor Giles (me acuerdo que era chiquititito, y ahora es casi un patovica), Fernando Italiano (un tipo graciosísimo, ahora usurpador de identidad, seguramente porque debe estar prófugo del FBI o de algún marido engañado), Jorge Polgar (mi compinche de la escuela, tipo brillante, el mejor de la clase por lejos, devenido en jerarca progresista), Javier "el indio" Villar (bolso baboso desde chico, resentido por tanta amargura deportiva, devenido en galán irresistible de la night montevideana), Pilar Suárez (la más alegre de todas, devenida en eso mismo, la más alegre de todas), Cristina Gamarra (la más manya de todas, devenida en madre y esposa barrabrava de la caterva de la Amsterdam), María Carratú (la sonrisa más inolvidable de todas -la novia que siempre quise y que por mi timidez nunca pudo ser- devenida en madre y esposa ejemplar) y por supuesto, allí estará, más presente que nunca, Rossanna Néstoras.
Estará su sonrisa, su hermosura, su paz.
Un beso para vos Rossanna.
Donde estés.
Te voy a recordar toda la vida.
Te vamos a recordar siempre.
Y, perdón si me ves lagrimear, pero como dice el tango, los recuerdos me han hecho mal.

Presidente Obama

Se respira un aire nuevo.

¿O no?

¿Decíme si no sentiste algo distinto en el cambio de mando de ayer en la Casa Blanca?

¿Vos pensas que es igual la bestia

de George W. Bush a Barack Obama

y que solo los diferencia el color de piel?

¿Vos crees que es una promesa electoral el anuncio

del cierre de una de las más aberrantes expresiones de la indecencia,

ilegalidad, inmundicia e insulto a la condición humana

como la cárcel de Guantánamo?

¿No te parece que el mundo entero que celebra

la llegada de un negro a la más alta distinción política

que significa la presidencia de la nación

-precisamente en la tierra del KKK- festeja una señal de humanismo?

¿No crees que algo está cambiando en el imperio avasallador,

conquistador, arrasador de civiles inocentes,

mujeres, niños, por el simple pecado de ser iraquíes, afganos,

panameños, palestinos o solo "diferentes" a los rubios Made in USA?

¿Te parece que Obama es más de lo mismo pero con diferente color?

Pensalo un segundo.

Creo que compartimos la respuesta.

El resto el tiempo lo dirá.

Y la historia lo juzgará.

Buena suerte flaco.

No nos drefaudes.

Ni a los millones de vapuleados y arrasados por tus anteriores colegas

"en nombre de Dios y de la Seguridad Nacional" ni a los millones

que tenemos nuestra sincera, humilde, honesta esperanza

que el mundo sea un poco más humano

ahora que llega un descendiente de una raza históricamente humillada,

sometida, avasallada y explotada.

Suerte flaco.

Salúd Presidente.

Alea Jacta Est.

Criminales de Guerra

No alcanzan los 1000 muertos palestinos.
No alcanzan las cientos de miles de bombas “inteligentes” que arrasan escuelas protegidas por las Naciones Unidas para los refugiados inocentes.
No alcanzan las miles de “Bombas Racimo” (novedosa y mejorada versión de la “Podadora de Margaritas” de la Guerra del Golfo) que se dispersan por cientos de metros, por cientos de casas, por cientos de seres que están en el lugar equivocado en el momento equivocado.
Mientras la diplomacia de Israel despliega su artillería pesada en la escena internacional, explica –intenta convencer- que las miles de toneladas de plomo que se dispersan embriagadas de muerte desde las “Bombas Racimo” buscan “milimétricamente” objetivos de Hamas.
Los niños asesinados, las mujeres masacradas, los civiles, los médicos de la ONU, los cargamentos de ayuda humanitaria, en realidad, son todos objetivos que esconden terroristas. Obviamente.
Pero, a pesar de la indecente desproporción del ataque genocida, al parecer no alcanza que sigan muriendo algunos cientos por día.
La sed de muerte no se sacia tan fácil.

Con apenas unos 1000 muertos y unos 4000 o 5000 heridos.

No alcanza.
Ahora un diputado israelí y ex ministro, propuso ir directo al grano, a lo cowboy, a lo bestia bah.
Avigdor Lieberman, declaró en la Universidad de Bar Ilan, muy cerca de la ciudad de Tel-Aviv, que lo que corresponde hacer ahora es tirar la bomba atómica sobre los palestinos de Gaza.
Y por si a alguien no le quedaba claro, explicó que "debemos continuar combatiendo a Hamas como Estados Unidos combatió a los japoneses durante la Segunda Guerra Mundial" .
Lo de Harry Truman en Hiroshima y Nagasaki fue para los japoneses en la Segunda Guerra Mundial devastador, empero, no fue suficiente, no alcanzó para hacerlos desaparecer del planeta.
Tal vez ahora, con los avances tecnológicos y el silencio cómplice de la ONU, y de tantos gobiernos del mundo, el objetivo de exterminio del enemigo se pueda cumplir de manera más eficiente.

Seguramente, en un eventual ataque atómico sobre los palestinos, nuestra Cancillería volverá a emitir un comunicado tan ascéptico, política (dietéticamente) correcto, vacío, hueco, nauseabúndamente cínico, como el de la semana pasada.

Menos mal que en diez días asume Barack Obama.

Al menos eso deben estar pensando los habitantes de Gaza, y, tal vez, los responsables de la política exterior uruguaya.

Ah, perdón, me olvidaba de los detenidos en Guantánamo que coinciden con la afirmación.

Y todo esto porque -se supone- que el gobierno israelí no se arriesgará a prolongar su masacre luego de la asunción del emblemático primer presidente negro de los EEUU, que por las dudas, ya ratificó que una de sus primeras medidas de gobierno será cerrar Guantánamo, la cárcel más denigrante e ilegal del planeta, y especificó que no se admitirán las torturas ni siquiera a los detenidos por terrorismo.

Un detalle apenas para quien lo dijo, pero bastante más para el resto del planeta.

Muchísimo más que un detalle político.

Un gesto de humanidad, en tiempo de descomposición social mundial.

La memoria

Tiempo de miradas introspectivas.

Propias y ajenas.

Tiempo de balances.
Tiempo de recambios.
Almanaques emocionales que despiertan del olvido.
Vanos intentos por esconder penas, borrar miserias, sepultar castigos.
Todo está guardado en la memoria como bien canta León.
Y allí se entremezclan afectos, heridas, soledades y reencuentros.
Acordes que recorren esa nebulosa de vida y rencor.
Pasión y desamor.
"Lo malo no es que los años pasan, sino que los años se quedan”, decía fantásticamente el inolvidable negro Fontanarrosa.
Cuba celebra 50 años de una revolución que logró alfabetizar como nadie, curar enfermos generosamente en todos los rincones del mundo, y no supo abrir las puertas a la libertad de prensa, o, por ejemplo, permitirle a los cubanos elegir a otro gobernante en medio siglo que no fuera Fidel o algún pariente suyo.
Se me confunden los recuerdos de las admirables Madres de Plaza de Mayo –ayer recorriendo las conciencias del planeta desafiando a la sangrienta dictadura argentina mostrando las fotos de sus hijos desaparecidos- ahora mezclados con la imagen del odio de su presidenta Hebe de Bonafini, escupiendo insultos a los productores rurales, o empapelando Argentina con cheques sin fondo (147 rebotados y siguió emitiendo otros sin problemas) a pesar de los millones de dólares que el matrimonio K le otorgó en un procedimiento de dudosa transparencia para su asociación y que, casualmente, administra la ex ministra de economía de Néstor Kirchner, Felisa Miceli. Sí, la misma a la que le encontraron decenas de miles de dólares escondidos en un baño de su despacho ministerial lo que le valió su procesamiento.
En este tiempo de evaluaciones y de análisis que inevitablemente supone un cambio de año, se me entremezclan los cientos de miles de toneladas de plomo que -en nombre de la Paz- caen sobre los palestinos que viven en Gaza, con las matanzas de inocentes en la madrileña Atocha, en New York o en Buenos Aires, pero estas veces en nombre de Alá.
Confundo lugares, olores, colores, sonidos, ideologías.
Confundo y vuelvo a confundir justificaciones.
¿Quienes merecen algo de esto?
¿Son todos daños colaterales de este tiempo?
Sigo sin poder encontrar respuestas.
La Onu también.
Aunque eso no parece preocuparle demasiado.
Por algo reconoció años más tarde de la masacre norteamericana en Irak, (demasiados años más tarde y varios cientos de miles de cadáveres inocentes mediante), que no existían las armas de destrucción masiva.
¿Cuántos miles de palestinos se precisan para que –como siempre- demasiado tarde emita una declaración de condena a este genocidio?
¿Algún día la emitirá?
Acaso arrasar una ciudad y por si fuera poco, bloquear el acceso de la ayuda humanitaria de medicamentos, alimentos y personal médico de la Cruz Roja, ¿no comienza a provocar una suerte de Holocausto del siglo XXI?
Ayer el Consejo de Seguridad de la Onu no emitió nada.
En realidad, con su silencio sí emitió una nueva señal política de inoperancia, vergüenza y oprobio.
Y unas horas más tarde, casi todo el resto del planeta, siempre políticamente correcto, habló de “llamamientos al diálogo”, “alta preocupación”, “congoja”, “incesantes esfuerzos por la búsqueda de una solución”, pero de condena y llamamiento urgente liso y llano al alto el fuego, casi nadie.
Honrosas y contradictorias excepciones de Brasil, Argentina, Alemania, Rumania y unos pocos gobiernos más que se animaron a exigir la detención de la invasión terrestre y unas escasas naciones llegaron a condenar los crímenes preventivos.
Veo, leo y escucho demasiados signos de desolación de la esperanza por estos días.
Un año más, una crisis más, unos muertos más, unos genocidios más, unos corruptos más, unos cargos más, unos presidentes más.
Todos pasan y pocos quedan y obviamente que lo nuestro es pasar.
Asimismo, las imágenes de la vida, pasan por la vereda de mi desmemoria dejando huellas incomprensibles.
Indescifrables para el sentido común.
Signo de los tiempos.
Signo de estos tiempos.
Duros como pocos.
Dolorosos, contradictorios, propios y ajenos como la vida misma.

Etica & Coraje

Casi nadie quiere a los abogados.
Carroñeros, desalmados, inescrupulosos, insensibles.
Así se los ve en muchos casos.
Personalmente siempre me fascinó la abogacía y por ello pasé algún tiempo en los atiborrados salones de la Facultad de Derecho.
Hoy, por primera vez desde que abrí este espacio de reflexión, de debate, de intercambio de información e ideas, me voy a referir a una experiencia estrictamente personal, que formó parte sustancial de estos últimos años de mi vida.
El destino, o tal vez las vueltas de la vida me llevaron a denunciar en distintos juzgados al nauseabundo Federico Fasano y a sus socios Alberto Grille (Caras & Caretas), Alberto Grille (h.), Pablo Fasano, Marcelo Ortega y Sixto Amaro, como así también a las sociedades que habían formado para evadir impuestos y realizar diversas maniobras publicitarias contra el Estado.
Fue una batalla tan dura como desigual.
Ellos tenían una estructura milimétricamente pensada no solo para enriquecerse ilegalmente, sino también contaban con la complicidad del silencio oficial y el temor a las conocidas campañas de desprestigio de las tapas del matutino seudo plural.
Pasé años recorriendo juzgados, intentando respuestas, soportando presiones, recibiendo amenazas y comprendiendo la difícil tarea que significa para un ciudadano de a pie, lograr que la Justicia actúe, juzgue y condene a los que por tantos años se consideraron intocables y se jactaron de su impunidad.
El caso finalizó.
Ya se cumplieron todas las eternas etapas procesales.
La Justicia se expidió.
Lo voy a decir en el lenguaje callejero y descarnado, nada más lejano a la prosa intelectual o periodística: otra vez les gané por paliza.
Por destrozo.
Quedó palmariamente demostrado quienes mentían y quién decía la verdad.
Perdón amigo lector que me detenga en mi pequeño mundo personal solo por hoy pero necesitaba hacerlo.
Siento un profundo orgullo de esta batalla ganada.
No fue fácil.
Al contrario, fue tremendamente doloroso y, por momentos, absolutamente desmoralizante.
Como -por ejemplo- cuando amigos del alma me decía que abandonara la pelea porque nunca los iban a condenar.
Y me consta que lo decían con afecto y dolor.
Sin embargo, hoy puedo mirar a los ojos a mis hijos y explicarles que en la vida vale la pena pelear por defender sus derechos.
Hay que hacerlo por más inalcanzable que parezca el objetivo final.
Así de simple.
No valen los renunciamientos cuando de dignidad se trata.
Y esta fantástica proeza judicial que egoístamente celebro hoy, en momentos en que la emoción y los balances ocupan la agenda de fin de año, quiero agradecer a quienes son los verdaderos responsables de esta victoria de la dignidad, es decir, a quienes asumieron con generosidad, esfuerzo, inteligencia y coraje la defensa de mis intereses y batallaron incansablemente contra los que se jactaban de ser impunes.
No puedo dejar de agradecer a todos y cada uno de los integrantes del estudio jurídico Freira & Asociados.
Desde las recepcionistas, María y Cecilia Kaszczynice, hasta el director Carlos María.
Los que apenas estuvieron algunos meses y quienes trabajaron muchos años en mi expediente.
Todos fueron parte sustancial, todos aportaron su granito de arena.
Aprendí a conocer un grupo de trabajo fantástico.
Empero, especialmente les quiero expresar mi eterna gratitud, mi mayor agradecimiento, mi total admiración a dos personas que dejaron el alma en cada instancia judicial y que no bajaron nunca los brazos para pelear con inteligencia, con talento, con audacia, con muchísimo coraje y con inquebrantable valor enfrentando en condiciones desiguales a los abogados de Fasano y de sus socios.
Rodrigo Díaz Amonte (“Chiqui” para los amigos) y Carlos María Freira Serrat.
Rodrigo fue el incansable batallador diario.

Me acompañó en todas y cada una de las instancias judiciales.
Nunca faltó.

Nunca flaqueó.

Nunca.
Me hacía seguirle el paso por las calles de la ciudad vieja corriendo detrás suyo para llegar a los juzgados en tres o cuatro minutos a las audiencias porque hasta último momento corregía los escritos.
Yo llegaba destrozado, casi sin aire y él estaba como si nada, listo para dar batalla.
En una entrevista que me realizaron hace un tiempo lo comparé con Obdulio Varela en Maracaná, cuando tomó la pelota bajo el brazo luego del gol de Brasil y desafió a los 200.000 rivales que festejaban en las tribunas nuestra derrota parcial.
Rodrigo siempre hizo lo mismo.
Siempre fue la voz de aliento en las derrotas parciales que vivimos muchas veces en este largo y doloroso proceso.
Un monstruo Rodrigo.
Un fenómeno.
Un tipo sensacional.
Valiente como pocos.
Admirable como pocos.
Y el capitán del barco fue Carlos María Freira Serrat.
Una de las inteligencias superiores de este país.
Talentoso, analista, creativo, detallista.
Carlos siempre te sorprendía con una lectura nueva de cada párrafo de los escritos.
Y en las audiencias demostraba una increíble e insuperable capacidad para improvisar respuestas orales como contra ofensiva a las maniobras que presentaban los abogados de los demandados.
Un tipo brillante.
Uno de los hombres más inteligentes que conocí en mi vida.
Y un tipo sensible.
Preocupado por cuestiones sustanciales de la vida misma y el respeto por los valores humanos.
Ahora, el destino, le colocó a su frente -una vez más- un desafío de vida, pero, esta vez, bastante más difícil y doloroso que una pelea judicial.
Me consta, estoy convencido, que una vez más, Carlos y su familia derrotarán a la injusticia.
El y los suyos saldrán íntegros adelante.
Juntos, Carlos, sus hijos y su amada y valiente esposa seguirán recorriendo una vida de afecto, humanismo, valor, hidalguía, coraje y amor.

Amigo lector, perdón por destinar (solo por hoy) estas líneas en primera persona para desahogar tantos sentimientos y compartir tantas emociones personales.
Mañana, volveremos a hablar de Uribe, de los Kirchner, de Chávez, de Astori, de los niños que duermen en las calles y de tantas cosas que compartimos en este Blog y que refieren a las preocupaciones que nos unen en busca de un mejor futuro para nuestros hijos.
Necesitaba este espacio de reflexión en complicidad con usted que -le consta- ya es parte de mi camino.
Lo vivido estos años fue una parte sustancial de mi vida.
Gracias por comprenderme.
Gracias por acompañarme.
Feliz Año 2009.

Cr. Soberbia

Danilo Astori es -sin dudas- uno de los hombres más inteligentes de este equipo de gobierno.

Capaz, idóneo, reconocido por propios y extraños, su talento para el manejo de la macro economía no da lugar a discusiones.

Su accionar político en general tampoco otorga demasiados márgenes de discusión y análisis.

Astori insiste en reafirmar su conocida imagen de arrogancia y altanería.
Vale reconocerle su frontalidad, absolutamente clara y sin matices, de presentarse en algo así como un “ser superior” que felizmente ilumina nuestros destinos y a quien a esta altura de las circunstancias deberíamos agradecerle su existencia.
Una y mil veces se ha encargado de reiterar su condición (auto impuesta) de ser un líder quasi supremo.
Después de Astori, venimos -mucho más abajo- el resto de los mortales.
En los días previos al Congreso de su fuerza política, denominado nada menos que Zelmar Michellini, se empeñó en señalar que fuera cual fuera el resultado de la votación, él iba a concurrir a elecciones internas.
Ah, y por si fuera poco, reiteró su condición casi autista (políticamente hablando) al señalar que él no era segundo de nadie y que no pensaba acompañar a otro líder si no lo elegían como candidato a presidente.
De los problemas sociales, de la economía del país, de los postergados y sumergidos ni una palabra.
Su preocupación inequívoca, prioritaria, impostergable es otra: el sillón.
Desconocer una aplastante mayoría que lo derrotó políticamente este fin de semana es bastante más peligroso que el “no soy segundo de nadie”.
Es la revelación cruda y descarnada, de una lógica del desprecio por el resto de sus compañeros de partido.
Algo que no es nuevo en él, porque, por ejemplo, ya había anunciado en una entrevista de El Observador que José "Pepe" Mujica era perjudicial como candidato para el FA.
Notable.
Gran compañero el contador.
Astori llegó tan lejos en la demostración de soberbia que ni siquiera se tomó la molestia de concurrir al Congreso del FA.
Prefirió ir a un partido de fútbol.

Y todavía peor, fue a alentar a Nacional.
Mientras se definía una de las instancias políticas más trascendentes para un futuro eventual gobierno progresista, el ex ministro de economía entendió que las prioridades pasaban por otro ámbito, mucho más sustancial para el país.
Obviamente, una vez conocida la aplastante derrota que le espetó buena parte del FA este fin de semana, salió a los medios a descalificar a los otrora “compañeros del alma”.
Valenti, Pintado y Astori se empecinaron en despreciar desde los medios la voluntad de las bases frenteamplistas.
Lógica demostración de una forma de entender la política: primero yo, después yo, tercero yo, luego mis amigos incondicionales (Juan Carlos Bengoa, por ejemplo), y después allá abajo, muy debajo de mí, el resto.
Los ignorantes o manipuladores de siempre.
Los giles, bah…
Linda manera de pretender convencer a las masas detrás suyo, a puro carisma, a pura simpatía, a pura sensibilidad social, obvio.

Generación Rating

Todo por un segundo de fama.
El rating todopoderoso no da tregua.
Padres que exhiben a sus hijos haciéndo lo que sea,

en el circo de la pantalla salvadora.
Adolescentes que aspiran como máxima de vida,

a subirse al caño tinelliano.
Enanos que juegan al fútbol para que la turba ría a carcajadas.
Ignorancia.com de nuestros días de desprecio de la inteligencia.
Plasmas admirados de éxito efímero y ausencia de contenido.
¿El límite?
El rating.
Los informativos uruguayos escupen entrevistas policiales

con la siempre efectiva música de violines de fondo.
Voces impostadas.
Ceños fruncidos.

Y muchos violines.
Y comienza la nota del día…
Puede ser un niño que asesinó a su padre.
Puede ser una madre llorando por la muerte en vida de algún hijo
víctima de la maldita pasta base.
Mujeres golpeadas.
Pibes chorros asesinados sumariamente por
comerciantes cansados de tanta impunidad.
La estética Crónica TV se instaló en nuestras vidas.
El morbo todo lo vale.
Cash & Facturación.
Acaso por ello, cuando el Malevo Ferreyra supo que la Justicia,
había decidido su captura, para someterlo a un proceso penal,
decidió brindarnos un momento televisivo tan imborrable como bizarro.
Buena parte de la sociedad agradecida.
El canal de TV anunció:
“en instantes, el Malevo Ferreyra se suicidará en vivo

ante nuestras cámaras”.
“Exclusivo de Crónica TV”.
Luego de transmitir la última entrevista en la que el prófugo dejó un beso a sus seres queridos, y una vez que la producción del canal consideró que el rating explotaba, y que los hijos del inminente suicida ya habían tenido tiempo suficiente para comprar pochoclo, destapar una lata de coca light y se habrían acomodado frente a la pantalla -al igual que millones de privilegiados telespectadores- llegó el momento culminante.
El balazo en la cabeza, la sangre y los gritos
de los cómplices/testigos del suicidio.

Luego, se apagaron las cámaras.

Y los productores comenzaron a enrollar los cables del móvil
y, seguramente, volvieron a su canal con la idea del deber cumplido.
Y en cada casa, comenzó el zapping de todos los días,
que mixtura democráticamente recetas de sushi, goles de Forlán,
ironías de Sex and the City, discursos de Obama,
tetas de casi todas, y pedidos de deseos de los Padrinos Mágicos.
Así es la mediática vida de la Generación Rating.

Uh...

Pará...
Que desastre…
Justo ahora me quedé sin pilas en el control remoto…
Y encima echaron a “la Tota” de Baliando…
Taqueloparió…

¿El comienzo del fin?

El coronel Hugo Chávez obtuvo una parcial victoria política en las elecciones de este domingo.
Muchos creen que esto se parece más a una suerte de manotón de ahogado, que a un fenómeno de sustento.
Luego del rechazo a su proyecto de reforma constitucional en la que pensaba recibir un paquete de medidas que se parecían más a superpoderes presidenciales que a garantías democráticas para la sociedad, Chávez se mostró frente al mundo irritado como nunca, insultante como siempre.
Gritó, cuestionó, increpó a todo y a todos.
Despidió a varios de sus más fieles colaboradores “por ineptos”, amenzó a propios y ajenos, y cargó –como siempre- contra periodistas, medios de comunicación, estudiantes y opositores.
“Ratas”, “lacras” y una interminable lista de calificativos fueron parte de su arsenal dialéctico para explicar su derrota.
Muchos creyeron que se le cerraba definitivamente entonces, la puerta a su pretendida reelección indefinida al frente del gobierno.
Ahora, con la victoria electoral de varias gobernaciones este domingo, el ex golpìsta caribeño aseguró que no está descartada la presentación de su anhelada reelección.
Esta claro que en política la ambición no tiene límites.
En Uruguay, por ejemplo, asistimos a una demostración a diario de bajezas, egos, traiciones en la carrera por un sillón presidencial de los que otrora se autoexhibían como ejemplos intachables de moral y ética.
En la Argentina de la reina Vuitton se escucha al matrimonio monárquico dar lecciones de dignidad y cuestionar la deslealtad del vicepresidente Julio Cobos con su voto “no positivo” por la resolución 125, luego que, apenas a las 48 hs. de haber asumido la presidencia Néstor Kirchner, no dudó en traicionar a Eduardo Duhalde, nada menos que el ideólogo de su candidatura al frente del justicialismo.
La ambición por el poder no sabe de nimiedades tales como el respeto, la fidelidad o la ética.
Sin embargo, el contexto político y económico para proponer una eventual enmienda constitucional a favor de la eternización de Chávez en el poder, difiere bastante de la coyuntura anterior.
El sustento del poder real del presidente venezolano ha sido -sin dudas- el petróleo.
La petrobilletera compró amigos, silenció juzgados, y especialmente, adquirió armas como nadie y como nunca en tan poco tiempo.
La plata dulce de la locura del barril del petróleo a U$S 140 todo lo podía.
Incluso, la magia de los dólares bolivarianos revolucionarios podían ayudar a los amigos del Río de la Plata con valijas cargadas con más de US$ 4.200.000 para gastos electorales.
¿Ingerencia en asuntos internos? No, para nada.
El obsceno despilfarro de la plata de todos los venezolanos no se detuvo en inmoralidades menores tales como colaborar económicamente con los “heroicos” guerrilleros de las FARC.
Todo se justificaba por la lucha socialista latinoamericana contra Mr. Danger y los “yankis de mierda” (sic).
Hasta que un día la burbuja explotó.
Se esfumó.
Y ahora el barril del oro negro está a un promedio de U$S 45.-
Apenas un matiz…
Y las FARC están derrotadas militarmente y aisladas como nunca en el contexto político internacional.
Ya nada será igual para el ex golpista venezolano.
Acaso, esta elección del domingo fue un oasis en el desierto.
Se podrán hacer varias lecturas de la jornada electoral vivida en Venezuela, pero lo que
queda claro, es que fue un poco de oxígeno para el vapuleado y devaluado caudillo bolivariano.
Probablemente, ya nada será igual.
¿Habrá comenzado el difícil camino hacia la derrota final?
Tal vez…
El tiempo lo dirá.

Improvisar es la cuestión...

Las inolvidables veladas nocturnas en el sótano de la Alianza Francesa me enseñaron a disfrutar de las alucinantes improvisaciones del jazz del Hot Club.
Las Jam Session donde los músicos regalaban su talento, su capacidad creativa, su habilidad y su fantástica demostración de riesgo, audacia y creatividad.
Mi amigo del alma, Eduardo Tandredi, el querido Casacuberta, los hermanos San Martín, y un sinfín de alucinantes músicos me enseñaron a entender ese fenómeno que -obviamente- tenía muchísimos años de historia, pero que yo desconocía en absoluto.
El único detalle que se debía tener en cuenta, era que, para disfrutar los solos improvisados, cada músico debía mantener una base rítmica y armónica, como soporte de la banda, para luego dar paso a la individualidad.
Es tan obvio como simple: si todos improvisaban al mismo tiempo aquello hubiera sido un caos grupal, indescifrable, agobiante y sin sentido.
Qué pena que esa experiencia fantástica de las Jam Session no haya sido vivida por algunos de los encumbrados dirigentes que tienen la responsabilidad de conducir el país.
Ellos improvisan pero todos al mismo tiempo.
Te hablan de macroeconomía, de drogadicción, de seguridad ciudadana y de educación con una insólita muestra de ignorancia, y por si fuera poco, se contradicen entre sí a los cuatro vientos.
Un día te dicen que la inseguridad y la violencia es en realidad consecuencia de la “sensación térmica” y al otro día, otro de ellos te dice que hay que armarse “hasta los dientes” para defenderse de los chorros.
Te explican que los delincuentes se drogan y hay que “agarrarlos del forro y encerrarlos” exactamente al otro día que -parte de sus militantes- realizaron un acto público para pedir la legalización de la marihuana.
Ah, y por si fuera poco, otro correligionario, compañero de partido sale a pedir públicamente al senador que señaló la brillante idea de encerrar a los pibes que fuman un porro, que antes de hablar de lo que no sabe lo llame a él y averigüe.
Precioso.
Muy enriquecedor el debate de ideas.
Un día te dicen que tenemos uno de los mejores presidentes de las últimas décadas y al otro te dicen que en realidad el presidente “es como un barra brava de Progreso”.
Una joyita de coherencia intelectual, institucional y política de la “esperanza del cambio” de los progresistas Light.
Se putean abiertamente por ver quien va a ocupar un sillón y pública y descaradamente se amenazan unos a otros espetándose en la cara que “yo no soy segundo de nadie”.
Uauuu…
Si prendes la caja boba, un domingo a la tarde podes ver un hermoso espectáculo tipo circo romano donde unos 200 energúmenos (estúpido más, estúpido menos, ya que no hubo una cifra oficial exacta) y ahí aparecen matándose a piñas, dándose de bomba con palos, fierrazos, botellazos ante la impávida mirada de un grupito de heroicos y obedientes agentes del orden.
No hubo detenidos.
Ni uno.
En serio, ni uno solito.
Siquiera un tarado de esos que se caen en las corridas.
Es más, al juzgado citaron a unos cinco o seis perejiles que fueron ubicados por la eficiente acción de inteligencia de delitos complejos o de una repartición similar de la Jefatura de Policía.
Uno de los pocos que tuvo que concurrir ni siquiera había ido a la cancha.
Obviamente están todos libres.
Brillante la tarea de inteligencia.
La ministra está chocha.
Dice que el operativo fue un éxito.
Ah y de paso cuando los periodistas fueron a consultarla por el desastrozo papel de las fuerzas de seguridad, les dijo a los colegas, “vinieron al pedo”.
Una hermosura dialéctica.
Se me dirá que en comparación con el recordado “yo nunca perdí una huelga” (J. M. Sanguinetti) y “ellos hacen que trabajan y yo hago que les pago” (Lacalle dixit) esto no difiere mucho.
Puede ser.
No lo discuto.
Pero en pleno siglo XXI, la verdad, da pena escucharlos.
Subdesarrollo mental de nuestros días.
Vamos bien… ¿no? Obvio...

Uribe en la mira

Casi nadie, apenas el golpista Chávez, su amigo “valija veloz” Kirchner, y un par de energúmenos sueltos, defienden en el presente el accionar de las FARC.
Los secuestros, los probados negocios con el tráfico de cocaína, las minas anti personas colocadas en los caminos vecinales, son apenas la punta de un iceberg cruel y demoledor.
Los otrora defensores de una causa social y socialista no saben de principios ni de moral.
Te matan en nombre de Marx.
Te secuestran en nombre del Che.
Trafican en nombre de Lenin.
Empero, la realidad de un conflicto eternizado en el tiempo, no deja margen para sorpresas.
Según una denuncia del fiscal general de Colombia, Mario Iguarán Arana, el gobierno de Alvaro Uribe estaría detrás de un plan de exterminio de indigentes para presentarlos como “guerrilleros abatidos en la lucha contra las FARC”.
De acuerdo a lo que investigó la colombiana Claudia López, el ministro de Defensa, Juan Manuel Santos, “habría decidido la destitución de 13 militares por otro escándalo, que se unen a los 27 miembros del Ejército que ya fueron relevados hace tres semanas”. Con estas destituciones y la renuncia del comandante del Ejército, Mario Montoya (responsable de la operación en la que se liberó a Ingrid Betancourt en julio), el Gobierno, según explicó el fiscal general de Colombia, "ha pretendido salvar su responsabilidad ante la Corte Penal Internacional, pero si comprobamos que ésta es una práctica sistemática y generalizada, estamos frente a un delito de lesa humanidad",
De acuerdo a lo que se ha denunciado, las Fuerzas Armadas de Colombia, secuestran indigentes, drogadictos y marginados para asesinarlos y ofrecerlos como trofeos de guerra en la lucha contra las FARC.
Uno de los casos recientes que disparó la investigación judicial fue el de Andrés Blandón.
Un ex adicto a la cocaína, que había sido dado de alta de una clínica de desintoxicación.
Se ganaba la vida como estatua viviente en una plaza.
Como todos los días, almorzó en la Casa de Apoyo al Habitante de la Calle.
De acuerdo a lo que informó el coordinador del programa, Antonio Torres, Andrés se encontraba en la sobremesa junto a algunos compañeros de terapia cuando aparecieron unos hombres bien vestidos de aspecto temerario.
Les ofrecieron “trabajo digno” y bastante dinero para reclutarlos en una tarea laboral agrícola.
Algunos sospecharon algo raro y no aceptaron.
Otros confiaron en la oferta.
Andrés dijo que sí.
Al día siguiente apareció en los diarios la foto de su cadáver junto a sus amigos asesinados, presentados como “guerrilleros de las FARC abatidos en un enfrentamiento armado” con el Ejército.
Ese crimen disparó la investigación oficial que incluye otros 1155 asesinatos de inocentes que son presentados como trofeos de guerra para cobrar las suculentas recompensas por abatir “terroristas”, y que posibilitan indignas condecoraciones militares .
En la lucha contra el terrorismo y el crímen todo vale.
Lógica del "fin que justifica los medios", tan cotidiana y nuestra, en la sociedad taliónica colombiana - y cada día mas uruguaya- de estos tiempos.
El miedo todo lo puede.
La ignorancia campea por estas tierras.
Acaso no es de extrañar entonces que Sarah Palin, quien casi es la vicepresidenta de la principal potencia del mundo no sepa que Africa es un continente.
Ignorancia.com.
Acaso no es de extrañar tampoco que ayer, en una calle del barrio Casabó, un grupo de vecinos indignados, cansados que les robaran bicicletas, un poco de ropa o la garrafa del gas, hayan decidido impartir justicia casera. Aquello de la mano propia.
Y por eso molieron a golpes y luego degollaron a un "rastrillo" de la zona.
Demasiado parecido a los métodos de Uribe.
Así vamos bárbaro...
Obviamente...

Descartables

Son casi famosos.
No hacen nada. O casi nada.
Aparecen en algún reality y ya adquieren estatura de íconos.
Los medios los colocan en un set de TV, los maquillan, le cambian el color y el corte del pelo, y los presentan como las nuevas estrellas mediáticas.
Algunos hacen que cantan, otros que bailan, otros que patinan, ninguno hace que piensa.
Ni se les ocurre siquiera simularlo.
No hace falta.
El rating no sabe de materia gris.
La estupidez tinelliana de nuestros días no necesita cerebros.
Le alcanza con unas buenas lolas y algunos culos "quirofánicos".
Siliconas en el cerebro del presente que no da tregua.
Mientras disfrutan sus tres minutos de fama –devaluada versión de Warhol- recorren la noche porteña, pasean por Montevideo by night, o se muestran en las discos de Punta.
Se divierten en los Vip rodeados de sexo, drogas & casi nada de rock&roll. Apenas punchi punchi y algún reggaeton.
Pero claro, omiten el detalle ínfimo, seguramente imperceptible: y es que los flashes y la cocaína en algún momento piden más.
Carne nueva para exhibir, otras tetas, otros culos, otros bíceps.
Porque el rating indica que ellos ya no venden.
No son negocio.
No facturan.
Y entonces llega el recambio.
Uselo y tírelo.
Material descartable.
Y allí se encuentran desamparados a la buena de Dios.
Y los celulares ya no suenan.
Y los “amigos” de ayer, ahora están siempre reunidos y ya no les atienden ni el teléfono ni les responden los mails.
Y los RRPP de la noche ya no los dejan entrar a los Vip.
El comienzo del fin, los casi famosos ya no son tapa de las revistas.
Ahora, como mucho, los paparazzis los buscan para retratar su descomposición humana.
El desecho social en el que el propio medio los convirtió.
Como, por ejemplo, Christian Mercader, un ex integrante del reality show El Bar, que la semana pasada fue fotografíado revolviendo un tacho de basura en busca de comida.
La publicación se sorprendió al comprobar que Mercadante ahora duerme en la estación Retiro y come los desperdicios que otros tiran.
No se de qué se sorprende.
Deberían conocer las reglas que ellos mismos imponen.
Tiempo de estrellas descartables de la era tinelliana.
El rating todopoderoso no da tregua.

Bueno voy terminando esta nota porque no me quiero perder el Acquadance de "la" Eunice...
Uruguay carajo!!!
Ya mismo mando un sms con el texto “Baila Euni”.
Una ídola… che…
Aunque te digo –entre nosotros- prefiero que gane La Tota vissssste…

Permiso otra vez Darwin, pero es inevitable, lo tengo que decir:

sáquenme de aquí!!!

El Elogio de la Traición

“Pónganme a mi en el primer lugar de la lista”.
Más que una alusión a las palabras del diputado Víctor Semproni, el Dr. Tabaré Vázquez, pareció querer despejar las dudas sobre la futura fórmula presidencial del FA.
Ayer habló de los uruguayos de otros partidos que están firmando papeletas que –supuestamente- habrían llegado a sus manos.
Con una inusual agresividad verbal, declaró que es “inadmisible y vergonzoso” que se quiera derivar al Tribunal de Conducta Política a quienes apoyan su candidatura, en contra de los estatutos del FA.
La violencia de los dichos de Vázquez, sorprenden por el momento político de la campaña, y porque durante su gestión no demostró tanta vehemencia dialéctica para defender la institución Presidente de la República cuando fue groseramente atacada frente a mandatarios de todo el mundo en la asunción de la presidenta Cristina Fernández.
Allí lo vapulearon con una acusación directa y, sin embargo, cuando decenas de periodistas fueron en busca de sus descargos optó por un tímido, humilde y apocado, casi pusilánime: “no voy a hacer comentarios”.
Ambición, ego y poder son en política siamesas inseparables.
De traiciones, conjuras y deslealtades está repleta la historia política de la humanidad.
Mujica es -se sabe- quien por destrozo logra concitar una adhesión racional y emocional popular, sólo comparable en términos políticos a la de Tabaré Vázquez y que, incluso para muchos, incluso, el ex guerrillero logra superar con creces.
Y eso Vázquez lo sabe como nadie.
Para decirlo más claro, el único que puede “competir” en cierta forma con la adhesión popular y quien puede opacar su imagen de líder de la izquierda.
Es una obviedad decir que Astori no cuenta con la simpatía de demasiados frenteamplistas ni de los que prestaron el voto desde “afuera”.

Astori es un inteligentísimo dirigente de la izquierda uruguaya pero que no cuenta con un aval imprescindible: el carisma que debe tener un potencial presidente, y especialmente, ese plus que supone contar con la simpatía popular.
A su reconocida altanería, hay que agregarle ciertas dosis de arrogancia y soberba.
Fue inicialmente el elegido por Vázquez.
Lo catapultó dentro y fuera de fronteras como el mejor candidato para la izquierda, metiéndose de lleno a incidir en la puja electoral de su fuerza política.
Ahora, el ex ministro de Economía habría señalado que no está dispuesto a ser el vice de Mujica, y que solamente acepta encabezar la fórmula, en respuesta a la afirmación del líder del MPP que la pasada semana había expresado su total respaldo a la decisión del próximo Congreso del FA, “sea cual fuere el orden de la fórmula que resuelvan los frenteamplistas”.

Al desaire incial de Vázquez a Mujica, impulsando la candidatura de Astori, ahora hay que agregarle este otro nuevo reciente, defendiendo -y en cierta medida avalando- a quienes proponen su reelección. Y por si fuera poco, hay que sumarle la decisión de Astori de no respetar un pacto de caballeros que a los cuatro vientos señalaron en reiteradas ocasiones, que ambos iban a ocupar el lugar de la fórmula que los compañeros frenteamplistas eligieran.
Hay algo demasiado fuerte –evidentemente- para que a Mujica le paguen con esta moneda su deseo de ser presidente.
Votos tiene.
Arraigo popular, como nadie o casi nadie.
¿Porqué entonces dirigentes de primera línea prefieren que, hasta el velocista Daniel Martínez, pueda eventualmente ser el candidato de la izquierda, anteponiéndolo al viejo luchador militante carismático que llenó las urnas con cientos de miles de votos para que, por primera vez en la historia, el Frente Amplio alcanzara la presidencia?
¿Porqué lo están vapuleando políticamente y prefieren aislarlo y acorralarlo en un callejón sin salida?

¿Porqué con declaraciones como la de ayer hipotecan lo que les costó tanto conseguir?

Demasiadas preguntas sin respuesta.

Lo que está claro es que ya nada será igual en la izquierda.
Los maquiavélicos procedimientos, tan propios de la política de muchos blancos y colorados, eternos aspirantes a sillones oficiales que les garantizaran suculentos ingresos, impunidades casi delictivas, fueros absolutorios, y acomodos familiares, no difieren casi nada con esta patética demostración de rencores, egoísmos, traiciones, puñales por la espalda, carroñas y celos que nos presentan los dirigentes de izquierda mucho más preocupados por sus complots y vanidades que por los problemas de la gente.
Vázquez había dicho en una entrevista (traída de la desmemoria por Antonio Alvarez en su blog) que estaba convencido que al término de su gobierno no iba a haber un solo niño con hambre en Uruguay.
Parece que las verdaderas preocupaciones del portador de la esperanza de tantos uruguayos ahora suponen otras prioridades.
Menos utópicas.
Mucho más terrenales.
Idealismos vanos, los de muchos ilusos uruguayos.
Ilusiones traicionadas.
Se viven horas de conspiraciones a la esperanza.
Yves Roucaute y Denis Jeambart publicaron un ensayo político llamado “El elogio de la Traición”.
Allí se puede leer: “la traición es la expresión política –en el marco de las normas que se da la democracia– de la flexibilidad, la adaptabilidad, el antidogmatismo; su objetivo es mantener los cimientos de la sociedad”.
Maquiavélica lógica del presente.
Cualquier similitud con la realidad del FA, es una mera coincidencia.
Perdón amigo lector, si con estas líneas sueltas aún no he sido claro, pero todavía resuenan en mi cabeza las palabras de Tabaré Vázquez que pronunció ayer:
“Pónganme a mi en el primer lugar de la lista”.
A confesión de parte…

Obama

"Vamos a dejar de premiar a los ricos y favorecer a los trabajadores. Así que, los ricos, deben pagar más impuestos para crear más empleos”.

La frase no es de Marx.
No es de Lenin.
No es de Fidel.
No es del Che.
La frase es de Barack.

Barack Obama.

El próximo presidente de los EEUU.

En su último acto proselitista, en Carolina del Norte, el nuevo presidente de los Estados Unidos de América, abogó por una nación mas digna y menos especuladora.
Habló de economía, de política y de derechos humanos.
Obama, como buen hijo discriminado, y además, segregado negro norteamericano, sabe de exclusiones.

Aunque un notable escritor y periodista argentino, Martin Caparrós -un tipo inteligente, creativo, íntegro- ponga en duda la trascendencia de los cambios a los que está dispuesto a encarar.

Martín señaló en una columna que publicó en el periódico Crítica, que no confía demasiado en las supuestas transformaciones de Barack. Considera que no alcanza con cambiar el color de piel del presidente de turno.

Según Caparrós, Obama (de acuerdo a sus propias palabras desarrolladas en los tres debates electorales) "mataría a Osama Bin Laden (pero) se podría sentar a discutir con Irán o Corea, “porque Kissinger lo recomienda”.

Insisto, aún con los reparos lógicos del destino indescifrable, y de las dudas razonables, espero, deseo, siento -estoy convencido- que comenzamos a vivir horas históricas para demasiados millones de damnificados de la era Bush.

Y lo que tal vez cueste más comprender en su real dimensión, es que, a partir de mañana martes, quedará grabado el nombre Barack, en la mejor historia de la humanidad.
Un negro -aunque cueste aceptarlo para millones de norteamericanos- será el nuevo presidente de los EEUU.
Y eso no es poca cosa.
Ya nada será igual.

El mundo será bastante distinto al que gobernó Mr. Danger.

El planeta entero celebra la partida de un genocida.

Que exterminó en nombre de la seguridad nacional.

Que violó en nombre de San Guantanamo.

Que vapuleó a millones de mortales con argumentos, excusas -cohartadas bah- en nombre de "La Ley".

Un cowboy nauseabundo.

Felizmente irrepetible.

Una error para la condición humana de la que nos hablaba André Malraux.

Un brindis por vos, Barack.

Salú flaco.

Abandonados a la buena de Dios…

Como parias que el destino se empeñó en deshacer, dice el tango, que sin embargo no habla de la infancia de nuestros días.
Estos devaluados y obscenos tiempos más violentos aún que los que nos mostró Quentin.
Dos casos recientes recorren las redacciones de los diarios del mundo y van a explotar mañana en las páginas rojas.
En Tucumán, una madre adolescente, de 17 años, totalmente enferma por los estragos del Paco –droga residual del estilo de la pasta base- vendió a su beba de cinco meses para comprar droga.
La compradora era una señora mayor, no adicta, que acordó la transacción en unos U$S 80.-, a pagar en cómodas cuotas semanales.
Cuando la abuela de la beba escuchó el relato de su hija pensó que era una broma.
Por las dudas llamó a la Policía para no perder tiempo.
Las autoridades llegaron a la casa de la compradora y recuperaron a la niña al tiempo que detuvieron a la madre.
Maldita generación de cerebros carcomidos y abandonados por sociedades demasiado ocupadas en urgencias de Shopping & I Phone.
Tiempos violentos de desprecio por la vida misma.
Vidas que nacen sentenciadas a un final cruel.
Tanto como el que le tocó a Islam Amr, un niño de tan solo 11 años, en Egipto, que olvidó hacer los deberes en su casa.
Cuando llegó a su escuela, su maestro comenzó a gritarle por no haber realizado la tarea.

Haytham Nabil Abdel Hamid, de 23 años, primero lo golpeó varias veces con una regla de metal.
Y siguió, y siguió, hasta que el niño cayo desmayado, pero su maestro siguió y siguió pegándole con saña para que la lección entrara con sangre en su cabecita.
Lo mató.
Acaso porque en estos tiempos, para algunos, la vida no vale nada.
Ruleta rusa a la que no eligieron jugar demasiados niños condenados por las deshumanizadas sociedades de hoy.
Abandonados a la buena de Dios…

Pensando un país distinto

Yo nos los voté para que, en lugar de gobernar, se pasen horas, días, meses, intentando ser reelectos en sus cargos a contrapelo de la constitución y las leyes.
Yo no los voté para que me prohíban ver publicidad de Pilsen o Patricia.
Yo nos los voté para que se dediquen a viajar alegremente por el mundo despilfarrando obscenamente sumas escandalosas de viáticos dolarizados.
Yo no los voté para que defiendan groseramente al procesado Juan Carlos Bengoa, actual huésped de Cárcel Central.
Yo no los voté para que se enteraran por los diarios que Pluna no viajaba más a España y que no supieran explicar claramente cuántos millones de dólares perdió el Estado gracias a una asociación nefasta.
Yo no los voté para que tardaran en solucionar un conflicto municipal, la misma cantidad de años que duró la Segunda Guerra Mundial, y por si fuera poco, con el brillante corolario de incluir en la fórmula de acuerdo, la bendita cláusula de aumento del 100% del IPC, que fue –precisamente- el detonante de la patética incapacidad para resolver los problemas de los montevideanos, justo ahora que estamos viviendo la mayor crisis financiera de la historia de la humanidad.
Yo no los voté para que defendieran al oscuro empresario Oscar Dourado.
Yo no los voté para que le asignaran en forma directa cientos de miles de dólares del Estado a la productora de Danilo Astori (h), casualmente, hijo del ministro de economía de aquellos días.
Yo no los voté para que designaran embajadores a los amigos que perdieron sus bancas de diputados porque la ciudadanía no los respaldó.

Yo no los voté para que crearan 12.000 nuevos empleados vip del Estado.
Yo no los voté para que me hablen que los robos, copamientos y homicidios son en realidad sensaciones térmicas promovidas por los malditos periodistas y la derecha vernácula.
Yo no los voté para que el estudio jurídico del anterior “jefe de gabinete”, el ex secretario de la presidencia del gobierno, promoviera y ganara juicios millonarios contra el propio Estado.
Yo no los voté para que cuando en tiempos en que el barril de petróleo bajó exactamente a la mitad, me intenten explicar que es necesario subir el precio del transporte colectivo.
Yo no los voté para que me justifiquen que los limpiavidrios y los malabaristas tienen que pagar impuestos por la limosna que reciben en la calle.
Yo no los voté para que un senador referente como Eleuterio Fernández Huidobro haya faltado más de 100 días a trabajar en el Senado.
Yo no los voté para que una ministra me confirme que puso al novio de su hija a trabajar en su ministerio porque quiere que se casen.
Yo no los voté para ver payasescamente a otra ministra en pleno acto oficial, andando a caballo con aires de heroína, mientras que la banda policial le ponía el toque kitsch -típico de esta administración- interpretando los acordes del bolero “Bésame mucho”…
Yo no los voté para que usufructuando su mayoría parlamentaria, impidan sistemáticamente la formación de comisiones investigadoras sobre temas de dudosa transparencia.
Yo no los voté para que ganando un sueldo de senador se atiendan con un “carné de pobre”.
Yo no los voté para que cargaran con furibundos agravios contra la Suprema Corte de Justicia cuando no les gustó una sentencia, en una aberrante demostración de desprecio institucional.
Yo no los voté para que en un viaje oficial a Israel, una ministra baile arriba de una mesa, moviendo ordinariamente el culo, en lugar de ocupar esas horas en trabajar por y para los uruguayos.
Yo no los voté para nada de eso ni para muchas otras cosas que han estado haciendo.

Yo los voté para que comenzaran a construir un país distinto.
No era tanto pedir después de esperar 30 años.
Un Uruguay un poco más digno, más honesto, menor corrupto, infinitamente menos frívolo, más íntegro.
Déjense de joder con las re re re elecciones y las pre pre pre candidaturas y pónganse a laburar que para eso los votamos cientos de miles de uruguayos ilusionados.

No es tanto pedir, pienso...

Honestidad Brutal

Dicen que ni los niños ni los borrachos mienten.
Habría que agregar que Google tampoco.
Si escribís en el mayor buscador del mundo la pregunta ¿Quién es el presidente de Argentina? la respuesta es de una inusual honestidad intelectual: Néstor Kirchner.
Cristina, no te ofendas por lo que muchos analistas vienen comentando desde que asumiste: tu esposo podrá seguir siendo el presidente de facto, pero vos seguís siendo la reina Vuitton.
El efecto Dolce & Gabbana que le dicen…

Homicidas Sueltos

La locura uruguaya no repara en taliones.
Al contrario, justifica homicidios, aplaude violaciones, desenmascara hipocresías culturales.
La semana pasada, un soldado, un uruguayo que volvía de su trabajo, vivió acaso una de las más inmundas expresiones de una sociedad que desde hace mucho dista de aquella Suiza de América de la que nos hablaron nuestros padres.
Clever, tuvo que bajarse de su camioneta porque se había quedado sin combustible.
Caminó por la ruta hasta una estación de servicio para solucionar su problema.
Cuando volva a su camioneta con la típica bolsa en la que te venden gas oil, otra camioneta que venía a altísima velocidad clavó sus frenos junto a él y sus dos ocupantes comenzaron a insultarlo.
“Devolvé lo que nos robaste” le insistían totalmente fuera de sí.
Vano fue el intento de Clever de explicarles que él no les había robado nada.
Comenzaron los palazos, los golpes, las torturas.
Talión asqueroso que justifica los medios.
Poco importa si les habían robado mucho o poco.
Está claro que de sensaciones térmicas inocuas -las que menciona la ministra- está harta la gente.
Y de primitivas auto defensas y justicias de mano propia, saben como nadie las irracionales expresiones ciudadanas que cada día se ven más en nuestra vida.
A Clever Sosa, lo confundieron con un ladrón, pero hagamos un ejercicio dialéctico y coloquémoslo en el escenario culpable: digamos que el soldado efectivamente había robado algo.
La respuesta ciudadana fue en patota, y los guapos de arrabal le exigieron que se rociara el mismo todo el gas oil en su cabeza y cuerpo.
Luego lo intentaron prender fuego.
Ah, por si faltaba algo, le gatillaron 3 veces una pistola en su cabeza.
La bala no salió.
El encendedor tampoco quiso aparecer en los diarios junto a dos homicidas y acaso por ello no se prendió.
Solo por ello, no murió carbonizado.
Después que Clever recibió cientos de golpes, y cuando la tortura lo doblegaba, cayó al piso pensando que no podría despedirse de sus hijos antes de morir asesinado.
Los delincuentes, asesinos, homicidas, víctimas de un robo, se fueron puteando a buscar al verdadero ladrón luego de comprender que se habían equivocado de presa.
Seguramente, esa noche, cenaron en una mesa junto a sus esposas e hijos y les hablaron de la falta de seguridad que impera por estas tierras.
Y tal vez, mencionaron la falta de mano dura de la ministra que “no hace nada” por ellos y probablemente le dieron un beso en la mejilla a sus hijos antes de dormir.
Y por ahí, hasta alguno de los dos delincuentes, rezó antes de irse a la cama.
Empero, las crónicas no dicen si algún juez penal tomó cartas en el asunto, y se ocupó de impartir justicia con el calvario de Clever, como así también si se encargó de proteger a las familias (a las de ellos, obvio) de esos dos homicidas que andan sueltos por la vida.
Talión incomprensible e irracional el que a diario justifica a homicidas puritanos locales.
Bendito país, la Suiza de América que le dicen…
Clever no entiende explicaciones.
Agradece poder seguir viendo crecer a sus hijos.
Nadie lo llamó desde el gobierno ni desde el Estado, ni desde la Justicia, ni desde el ministerio del Interior para hablarle de sensaciones térmicas ni de inseguridades ciudadanas.

De disculpas no sabe casi nada el Estado omnipresente del Uruguay actual.
Al parecer porque están ocupados con la campaña electoral que desvela a nuestros gobernantes.
Bendito progresismo y socialismo diet.
Bendito sillón al que aspiran los servidores de la patria.

Es solo una cuestión de actitud

Coincidiendo con Paez, la vida misma es una cuestión de actitud.
Todos nuestros actos, desde los más ínfimos hasta los trascendentes.
Acaso por ello, la controversia planteada por los viáticos de los asesores de Rodolfo Nin Novoa en los viajes al exterior es apenas una pequeña parte de un problema mayor: la lógica de muchos funcionarios públicos -la mayoría, tal vez- que las cuentas se rinden a un compañero de trabajo, es decir a un similar.
Es que la sociedad, la ciudadanía -el que paga esos viáticos- está por fuera del sistema para recibir información. Está en cambio, bien dentro del sistema para mantenerlo económicamente.
Los miles de dólares cuestionados a los asesores de Nin en el caso del viaje a España no es algo menor, porque de acuerdo a las denuncias del senador Julio Lara, incluyen por ejemplo, que todos los traslados de la comitiva en la madre patria fueron realizados en taxi, cuando -precisamente- uno de los asesores que viajaba era el chofer del vicepresidente.
Brutal, llevó al chofer para andar en taxi...
Pero también las denuncias se refieren a una estadía de otro de los asesores en un hotel a más de 300 kilómetros de la ciudad a la que supuestamente estaba destinado el funcionario.
Casualmente, parece que la familia del viajero –coincidentemente, de pura casualidad nomás- estaba por allí.
Además de bacanales cenas en restaurantes de lujo, facturas por idénticos importes en un mismo lugar, y otras presuntas irregularidades que deberán ser investigadas, por aquello que supuestamente “se terminó la joda” tal como sentenció el hermano del presidente Vázquez.
Insisto que no existe la cultura de la rendición de cuentas como algo instaurado democrática y públicamente en nuestra sociedad.
No hay casi explicaciones de lo que se ha hecho y cuales fueron los resultados y beneficios que se obtuvieron en los viajes al interior y exterior, por parte de los funcionarios que ocupan cargos en la administración pública.
Sean políticos o no.
Todo queda en una nebulosa de burocracia y amiguismo.
Así, al tiempo, casi siempre con los cambios de gobierno, recién allí nos enteramos las aberraciones que han cometido jerarcas gastando cientos de miles de dólares en vacaciones, regalos y un sinnúmero de beneficios personales y familiares.
Aunque en este entorno de descrédito y abuso de los dineros públicos, no todo es negro.
También existen las excepciones.
Tan honrosas como llamativas.
Mi amigo Pablo Carné (para las planillas del Mides), “el Churrasco” (para el resto del planeta) tuvo que recorrer unos 2.500 kilómetros en cinco días junto a un compañero, para realizar mantenimientos en el sistema informático y las redes de las distintas reparticiones del ministerio en el país.
Fueron con $ 12.000 para comidas, combustible, hoteles y gastos imprevistos.
Unos U$S 550 para dos personas en cinco días
Menos de lo que salió una sola cena del chofer de Nin en España.
Muchísimo menos.
La cena de Zaragoza salió unos U$S 900.
La diferencia es que Pablo y su compañero cuando volvieron extenuados de la recorrida, devolvieron $ 6.215 que les sobraron de los $ 12.000 que les otorgaron de viáticos en el Mides.
Más de la mitad.
Del Churrasco no me extraña porque lo conozco hace casi 20 años y no hay dos opiniones: es un fenómeno. Un tipo sensacional, un flaco único e irrepetible.
El típico crá. Así como suena...
Bromeando, cuando me contaba las peripecias que tuvo que hacer para que le tomaran el dinero sobrante me dijo que no están acostumbrados a recibir plata “de vuelto”.
No tenían demasiado previsto el mecanismo por obvias razones.
Porque casi nunca pasa.
Y sino mira el Parlamento…
Dos actitudes tan brutalmente contrapuestas que cualquier comentario puede aparecer como un insulto a su inteligencia amigo lector.
Un monstruo el churra…
Mismo.
Y eso es solo una cuestión de actitud.

Botnia, Periodismo & Etica

La colega argentina Estela Gigena, construyó su carrera a puro sacrificio, esfuerzo y talento.
Ha trabajado en distintos medios radiales, televisivos y escritos de Gualeguaychú en Entre Ríos y su mayor reconocimiento profesional lo alcanzó el pasado año cuando obtuvo el premio Don Quijote que otorgan la Agencia EFE, la Junta de Comunidades de Castilla y el Instituto de Cooperación Iberoamericana, y que se lo entregó en Madrid, el mismísimo Rey Juan Carlos de Borbón.
Referente indiscutida de los medios, periodista de raza, obviamente Gigena mantuvo siempre una postura seria y objetiva a la hora de investigar sobre las consecuencias ambientales de Botnia en el río Uruguay, como así también sobre la controversia binacional tanto en el corte del puente, como en el juicio de la Corte de la Haya.

La obviedad de destacar su trabajo profesional no es caprichosa porque la mayoría de los medios de la zona editorializan escandalosamente con el discurso catastrófico de los asambleístas augurando todo tipo de desgracias ecológicas irreparables.
Conversamos muchas veces sobre la lógica preocupación de los vecinos de Gualeguaychú por los efectos de la pastera en su zona, pero siempre mantuvo el criterio racional de escuchar, investigar, se preocupó primero por estudiar el tema y luego se lo transmitió a sus lectores.
No fue fácil sobrellevar esa tarea.
Los fundamentalismos enfermizos de un minúsculo grupo de los asambleístas no aceptaron nunca su objetividad.

A ella como otros actores (médicos, abogados, ingenieros, entre otros) de la sociedad gualeguaychense no le perdonaron semejante traición a la patota pseudo ecologista.
Es claro que la inteligencia nunca se llevó bien con los prepotentes.
Gigena no se amedrentó por lo que siguió actuando sin reparar en los subdesarrollados mentales.
En los imbéciles, bah.
Ahora cometió la terrible e imperdonable ofensa a la patria al entrevistar a Omar Lafluf para que diera sus puntos de vista.
Demasiado para algunos.
Cruzó la raya.
Se fue al carajo.
El resultado fue tan obvio como previsible: Estela no trabaja más ni el diario El Día de Gualeguaychú, donde era editora, ni en Radio Cero FM, donde conducía el periodístico de la mañana.

En la lógica de los eco piqueteros, fue un triunfo de la asamblea.
Para el resto, la inmensa mayoría, fue un elogio a la dignidad.
Para sus hijos debe haber sido uno de los mayores orgullos de vida.
Los periodistas como Estela Gigena dignifican la profesión.
Alientan la esperanza.
Y también desnudan carroñas y desenmascaran cobardes.
Depende del lado que cada uno y su consciencia opte por ubicarse.
Ella no dudó.

Matar por las dudas

Cuando leí en un periódico que varios policías asesinaron a un pibe uruguayo de veintipico de años, por si acaso (porque en realidad no había cometido ningún delito) intenté comprender la lógica del miedo.
Me han robado muchas veces -dentro y fuera de Uruguay- por lo que he aprendido a entender que la delincuencia no tiene nacionalidad.
Los pibes chorros uruguayos no tienen nada que envidiarle a los ingleses, a los marroquíes, a los mexicanos, a los argentinos o a los españoles.
Sin embargo, cada víctima de un asalto, una rapiña, un copamiento no repara en nimiedades como el entorno cultural, familiar y social del victimario.
Es obvio que los niños o jóvenes delincuentes son un producto de la sociedad.
Nos duela o no aceptarlo, son consecuencia inevitable de una estructura social que desprecia conciencias, omite responsabilidades, discrimina desiguales.
El joven que mataron en una comisaría (después que estaba esposado) no supo de alegatos, ni de igualdad de oportunidades.
Mientras lo estrangulaban esposado, Daniel Martins de tan solo 27 años, seguramente pensó que el país donde vivía no era la misma tierra de Artigas que le contaron en la escuela.

Siempre me conmovieron las historias de vida que se escudan en la cruel realidad de los pibes chorros que invaden las portadas de los informativos de la TV y ocupan el mayor destaque de las tapas de los diarios.
La lógica mediática que supone maleantes, malhechores -donde vayas, donde te encuentres- omite a los otros delincuentes, a los que asesinan inocentes, estrangulan sospechosos por las dudas.
Y por si fuera poco, en esta escenografía cruel, se amenaza de muerte a los policías que osaron denunciar el crimen ante la Justicia.
Algo estamos haciendo mal en nuestra sociedad.
Hace unos pocos días, me encontré en el cyber espacio con un inolvidable y querido compañero de escuela.
Un fenómeno, Javier Villar (“el indio”), me hablaba y me recordaba los días de inocencia y de incredulidad por los que transitamos los integrantes de nuestra generación. Allí aparecieron María Carratú, Rossana Sismondi, Marcelo Libbi, Gabriela D'Angelo, Juan Pablo Gempel, Rossina Bianco, Pilar Suárez, Cristina Gamarra, Alvarito de los Campos, Hugo Garcés, Rossana Néstoras, y tantos mas...
Luego, rememorando las calles de Pocitos, las caminatas por la hermosa avenida Brasil rumbo a Chucarro, las meriendas en el patio de la escuela Brasil, las risas en las paradas del 121, recién allí comprendí que soy -somos Javier- privilegiados al poder conllevar este presente difícil, complejo, contradictorio, pero siempre propio, algo cómplice, porfiadamente nuestro.
Lo que cuesta asumir, es el difícil destino al que hemos sentenciado a demasiados pibes chorros uruguayos que saben que su futuro está fatalmente decidido por una sociedad que no sabe de diferentes, no asume disidencias.
Algo hicimos mal.
En algo nos equivocamos.
De lo contrario no podríamos estar matando por las dudas.
O dicho de otra manera, no deberíamos leer en los diarios que asesinaron a un uruguayo de veintipoco por si acaso.
La lógica del miedo no puede justificar homicidios.
Ni siquiera puede aceptar taliones
No debería ser así el Uruguay que le vamos a dejar a nuestros hijos.

Le faux-pas

Fue un símbolo de la resistencia a uno de los mayores genocidios del continente.
Ella junto a cientos de compatriotas, debió soportar que durante años su vida mutara cruelmente en un calvario insoportable.
Vivir en la selva, rodeada de pestes, soportando humillaciones, lejos de sus hijos, de sus afectos, de la civilización.
Lejos de la vida, aprendió a convivir con sus captores.
Con el paso de los años, se fue erigiendo en un símbolo de la paz, de la dignidad y de la humanidad.
Un grupo de delincuentes, en nombre de su causa, decidieron que la justa forma de pelear por sus convicciones era secuestrando gente y dejándola a la buena de Dios, sin más explicación que sus banderas presuntamente ideológicas.
Empero, cierto día, algo cambió.
Algo sucedió.
Llegaron las tropas disfrazadas de Cruz Roja, en un helicóptero camuflado de humanitario, repletos de armas y cámaras de vídeo, y devolvieron a los rehenes a sus familias.
Ya nada fue igual.
La puesta en escena era demasiado hollywoodense para muchos, cuando comenzaron los flashes, encandilaron las conciencias.
Demasiado maquillaje, demasiados cambios de vestuario previstos, demasiado glamour.
Algo no cerraba.
Ingrid no era la misma de la selva, por la que millones habían salido a implorar en silencio por las calles del planeta.

Ahora, otro gesto, un detalle, tal vez ínfimo, tal vez insignificante, empaña una vez más su admirable resistencia en la selva que la llevó a ganarse el corazón de tantos.
Este fin de semana, demostrando que estaba convencida que el Comité de Oslo le iba a otorgar el Premio Nobel de la Paz, convocó con antelación a que se conociera la premiación, a la prensa internacional al exclusivo Hotel Meurice.
Cientos de medios de todo el mundo, acudieron al llamado de la ex rehén para su conferencia de prensa.
Entre catering y comentarios políticos, se le repartió a los periodistas una comunicación oficial en la que se señalaba: "El Comité Nobel envió con la entrega del premio a Ingrid Betancourt un fuerte mensaje a los secuestradores que juegan de forma impune con la libertad de otras personas".
Otra vez, el desliz.
Ingrid rodeada de la prensa mundial, con todo el glamour, lejos de sus afectos, comenzaba la celebración anticipada, mientras que, en ese mismo momento, el Comité de Oslo anunciaba al mundo que el nuevo Premio Nóbel de la Paz había sido otorgado al ex presidente finlandés y mediador de la ONU Martti Ahtisaari.

A bientot...

Fuck You McDonald's!!!

El ex golpista devenido en prócer de los pobres latinoamericanos, decidió emular a su colega Tabaré Vázquez y acaso pensando en la salud de sus coterráneos, cerró todos los McDonald’s de Venezuela.
Tabaré no te permite fumar, ni siquiera en espacios especialmente destinados para ello, no te deja tomar alcohol ni mirar su publicidad en revistas ni en diarios ni en eventos deportivos ni culturales, y dentro de poco no vas a poder pesar más de 65 kilos porque estarás atentando contra el adecuado equilibrio sicofísico humano.
Al parecer, en poco tiempo el médico de cabecera de los uruguayos podría tomar idéntica medida censurando la venta de panchos (la verdad, anda a saber qué porquería tienen dentro), chorizos, morcillas, chinchulines, chotos, mollejas, harinas, azúcar, coca colas, sexo en exceso, risas a carcajadas, estornudos, gripes, diarreas, vómitos, y tantas otras pestes para el imaginario (¿ario dijo? por favor... no sea irrespetuoso!) de nuestro presidente.
Y para no ser menos, Chávez mandó clausurar los 113 locales de McDonald’s por “inconsistencias en los libros de compra y venta en materia del Impuesto al Valor Agregado (IVA) ", según lo informado por David Cabello, el superintendente del Seniat.
La multa a las propietarias de las franquicias de la cadena payasesca de las microscópicas hamburguesas asciende a 534.883 dólares a cada una.
Nada dice la notificación, si Hugo Chávez piensa prohibir la comida chatarra preparada dentro de los domicilios.
Lo que sí está claro, es que en Venezuela curiosamente siguen apareciendo cadáveres de líderes estudiantiles, gremiales o políticos, que -casualmente- se oponen a su régimen.
Pero ni la libertad de prensa, ni la clausura de medios, ni el asesinato de estudiantes se comparan con el interés superior de la Nación que significa evitar la evasión impositiva.
Ah, de paso, mándenle saludos a Antonini Wilson y sus petrodólares que trajo para el Río de la Plata.
Plata muy limpia of course, que seguramente no evadió ningún impuesto.

Se cayó el sistema

“El derecho está con ellos porque son lúcidos: saben cuál es la verdad de su mundo y de su tiempo; conocen el concepto, es decir, lo universal en trance de aflorar y que se impondrá en la próxima etapa”. G. W. F. Hegel. La razón en la Historia.
Siempre me llamó la atención la visión de los “héroes” que tenía Hegel, y de su papel en los procesos de la historia.
Como contrapartida -cínica realidad por cierto- cuesta reconocerlo pero sincerándonos, debemos admitir que actualmente estamos en manos de una manga de inconscientes, que no tiene la más pálida idea de cómo solucionar casi nada, ni la crisis energética, ni la alimenticia, ni lo que muchos no dudan en definir como la peor crisis financiera de la historia.
La utópica visión de quienes se muestran como especialistas o entendidos en finanzas deslizan sentencias tales como “a nosotros no nos va a afectar” o “nos encuentra mucho mejor que antes”.
Menos mal…
Charlando con un colega, me dijo al pasar algo que me pareció tan simple como demoledor: cualquier persona que cometiera en su trabajo la milésima parte de los horrores que han efectuado economistas y financistas de supuestos intachables currículums, alumnos ejemplares de la Harvard University, no duraba un segundo en su empleo.
La crisis cargará –como suele ocurrir- sobre las espaldas de los menos responsables, por aquello de los daños colaterales ¿vio? Y para no traicionar la máxima que la piola se corta siempre, indefectiblemente, por lo más delgado.
Seguramente, los grandes eruditos de las finanzas mundiales, en unos pocos meses volverán a cobrar suculentas cifras para dar sesudas cátedras en distintos foros internacionales, explicándonos en pizzarras y notebooks las reveladoras lecciones que dejó esta debacle de histeria financiera, de absurda e incomprensible espiral de crisis de confianza que ganó el corazón mismo del sistema.
Hablarán de los cientos de miles de millones de dólares que "inyectan" los estados en una movida socialista como pocas, estatizando y nacionalizando bancas emulando las propuestas del FA del '71 como "herramientas del sistema".
Y seguramente nosotros también los recibiremos como eminencias y los escucharemos como si fueran interlocutores válidos en temas de la macro economía, y hasta tomaremos nota de sus consejos, que nos brindarán tal vez en un tono más sugerente que impositivo de acuerdo al tamaño de su conciencia y en directa relación con su prontuario de cola de paja.
Y usted amigo lector, insisto, en algún momento se preguntará si usted en su trabajo acaso por la ínfima parte de las cagadas que se han mandado estos eruditos honorables (que Harvard gentilmente nos cedió al resto de los mortales) no le habrían pegado un reverendo boleo en el culo.
- “Hay quienes nacen con estrella y quienes nacen estrellados” balbucea mi amiga Manuela Amengual mientras escanea una foto.
Pero en la tierra de los guardahilos vip, de los sindicalistas intocables de Adeom, donde los piquetes de agremiados patoteros del sindicato del taxi te bajan por la fuerza “para que seas solidario con su lucha” sin importarles más derecho que el de ellos, aunque vos fueras al médico, a buscar a tus hijos o a marcar tarjeta en tu oficina; en un país donde un gobernante puede alegremente perder decenas de millones de dólares por refrendar convenios delirantes y no pasa nada; donde algunos delincuentes vaciaron bancos y las autoridades monetarias durmieron la siesta contable; donde otros jerarcas se enteran de los negociados inteligentísimos que realizaron sus compañeros de partido comprando slots rotas, alquilando máquinas viejas, y vendiendo una aerolínea emblema a expertos en vacas lecheras que lo único que han realizado hasta ahora como gestores modernos ha sido vender todo lo que pudieron; en una tierra como ésta, la realidad no difiere mucho de la que vemos en Wall Street.
Los típicos gentlemen's agreement a los que nos hemos acostumbrado incluyen soluciones mágicas para bancos fundidos pero que misteriosamente no dejan bancarios desocupados. Casi tan insólito como que existan bancos vaciados por sus dueños pero sin jerarcas oficiales responsables que paguen sus omisiones.
Cuestión de target y poder de lobbies…
Amigo lector, haga la prueba usted en su empleo y después me cuenta cómo le fue.
¿Cómo?
¿Qué dice?
¿Qué usted no egresó de Harvard?
¿Qué usted no es amigo vip de algún jerarca del partido de gobierno de turno?
Salí de acá pelotudo…
No existís…

Siliconas en el cerebro

Coincidiendo con la falta de ideas de nuestros días, planteada por Saramago, se podría sugerir un vademécum cultural como forma de sacudir la modorra intelectual de los medios de comunicación.
La estupidez tinelliana de estos tiempos no da tregua.
Culos, tetas, emos, floggers, deambulan con aire de estrella por los espacios televisivos con la magnitud de íconos culturales de un tiempo hueco.
La chica plástica de la que hablaba Blades quedó cruelmente sepultada en el olvido.

Hoy los pibes admiran a Cumbio, una nena medio nene, con cara de nada, que no hace nada.
La vieron en su fotolog más de dos millones de personas.
No encontraron mucho.

No canta, no baila, no piensa, no es linda, o sea nada.
Los mensajes son los de siempre: "me paso", "pasate", "pase" "bss", "tkm", y otras combinaciones de consonantes cuanto más rebuscadas mejor.

Ya muchos de estos extraños personajes de las distintas tribus urbanas ni se hablan, emiten sonidos indescifrables y los escriben en sus folotogs como expresión social.

"Trkhssjsdhm v owiclnfn", iooo tmb weno, bss m boooy...

Cada día más ausentes, muchos jóvenes se escudan en su vida de internautas para evadir compromisos sociales, o incluso, su propia responsabilidad social como motor de la sociedad.
La generación hueca, los teens cumbios, los emos del dolor, no tienen demasiadas preocupaciones. Su mayor desvelo pasa por la PSP, cambiar el celular o el Nintendo Wii.
A muchos pibes de ahora, les podes preguntar por las chicas descerebradas de Dotto Models que seguramente conocerán con detalles su vida y obra. No se te ocurra hablarles de literatura, ni de pintura, ni de nada más que no sea políticamente correcto a sus intereses.
Allí están en el pedestal de la fama y la consideración social, las pelotudeces de Pampita, Polino, Moria Casán o hasta el mago Tu Sam…
Es como si existiera un divorcio entre la realidad de vida de millones de personas y la otra, la que los medios venden como una remake del American Way of Life.
En algunas discos argentinas regalan cirugías de lolas, con la entrada al boliche.
Siliconas adolescentes en busca del éxito fácil.
Tetas + juventud = divino tesoro (clink caja, retorno asegurado, cash p’al futuro).
Mientras los diarios escupen frases sobre la crisis mundial de las bolsas que demuestran su lógica informativa: “Día nervioso en las bolsas del mundo”, “la histeria de Wall Street” y otras sandeces como si hablaran de la nena del aviso de las pastillas y el síndrome pre menstrual
Los gobernantes ocasionales de turno, (los inquilinos Mujica & Astori) discuten candidaturas, muy preocupados por los problemas del país, obviamente, y sin el mayor rubor, utilizan cientos de horas de su tiempo en cotejar ambiciones al sillón mayor, como si no existieran suficientes problemas pendientes en el país.
Y si los medios se mantienen ausentes de los debates de ideas, pierde la inteligencia.
Por si fuera poco, los jóvenes que supieron ser fuerza transformadora, energía intelectual y artística, motor de los cambios, ahora, ceden su espacio a la generación hueca.

¿Y de pensar un país mejor che? ¿De eso ni hablamos?
¿Cuántos conocemos la ley de educación que supuestamente va a orientar a las nuevas generaciones y las va a dotar de herramientas suficientes para construír el Uruguay del futuro?

¿No tienen nada más importante que discutir a más de un año de las elecciones dos referentes como Mujica & Astori?

¿De la crisis energética, de la crisis alimentaria mundial, de la crisis provocada por el cambio climático y de la crisis de un sistema capitalista que se cae a pedazos no se habla por acá?

Una pena.
Pero -en definitiva- no te amargues demasiado, porque hoy de noche tenemos a "la" Eunice, la Cicciolina, el ciego, el perro, la Moria, la Tota, Tinelli y el resto del circo.
Ah, y no dejes de mandar tus sms para que los monos sigan bailando por el sueño de la imbecilidad mediática de nuestros tiempos.

La mejor herramienta

El fantástico escritor, dramaturgo y periodista José Saramago inauguró un blog en el que se puede conocer buena parte de su vida.

Imperdible.

Aquí va una pequeña joyita del maravilloso contenido:

"El futuro de la humanidad en unos años será peor que el de hoy, porque no conocemos la verdad de lo que pasa en el mundo, existen unos medios de comunicación que ponen la mentira en el lugar más conveniente. La mejor herramienta que tenemos para cambiar al mundo son las ideas, pero en este momento no hay, no las veo".

José Saramago (Premio Nobel de Literatura 1998)

http://www.saramago.blogspot.com/

Contaminación & Viceversa

La lógica de la confrontación suele ocultar razones.
Vapuleada la inteligencia, avanza la sinrazón de la ignorancia.
Acaso por ello, en el hueco discursivo de los ecopiqueteros, autodenominados “ecologistas” o “ambientalistas” de Gualeguaychú no hay lugar para disidencias.
O se está de su lado, o se es un operador mercenario ecoterrorista finlandés, pagado por los piratas de Botnia.
Después de escuchar sus insultos, agravios, amenazas de atentados y soportar dos años de corte unilateral de la frontera internacional entre dos países, ahora los fraybentinos los recibirán en su tierra para intercambiar opiniones en una -por lo menos- discutible iniciativa del intendente de Río Negro, Omar Lafluff.
Ha quedado suficientemente demostrado que autocrítica jamás han realizado de sus pronósticos catastróficos sobre las consecuencias ambientales del comienzo de la operativa de la fábrica.
También quedó claro que nunca se disculparon por toda una gama de calificativos hacia el presidente de un país, llamándolo asesino, doctor muerte, Satán, entre otros epítetos ordinarios, casi tanto como el discurso de los que lo proferían.
La vulgar y grosera actitud de la presidenta Vuitton cuando asumió su cargo, increpando al presidente de un país que había concurrido a saludarla, frente a mandatarios de todo el mundo, aún en momentos en que no podía defenderse demostró cuán soez ha sido la conducción de esta controversia tanto por parte del matrimonio K como por parte de los asambleístas autoerigidos como defensores del medio ambiente y responsables de facto de la frontera binacional.
Tal vez podrían aprovechar la ocasión que gentilmente les brinda la incomprensible paciencia de los fraybentinos, al recibirlos en su casa, para explicar un informe difundo por la propia prensa argentina, en la que Oscar Ventura, especialista de la Facultad de Química de la Universidad de la República denunció que existe un informe científico que demuestra que las industrias en Gualeguaychú tienen emisiones 900 veces más grandes que la pastera Botnia, y como si fuera poco, las emisiones de DBO (Demanda Biológica de Oxígeno) de las plantas del parque industrial de Gualeguaychú, son 10 veces superiores a las que emite la planta finlandesa.
Según Ventura, "en el caso del Parque Industrial de Gualeguaychú, las emisiones de la planta de efluentes son 500% superiores a las permitidas en la ley ambiental de Entre Ríos".
Asimismo, explicó que Papel Prensa, la planta de pasta de celulosa que se encuentra en San Pedro (y que es propiedad del Estado Argentino y de los diarios Clarín y La Nación) exceden absolutamente la Ley Ambiental de la Provincia de Buenos Aires, que en comparación, Botnia sí cumple.
Vale recordar que la secretaria de Medio Ambiente de la Argentina, la ex piquetera Romina Picolotti (que tiene varias causas judiciales con denuncias por hechos de corrupción durante su gestión, y que ante la avalancha de denuncias tuvo que salir a declarar: “no estoy robando”) realizó una serie de reuniones con las papeleras argentinas para informarles que debían reconvertir sus vetustas tecnologías contaminantes para comenzar dentro de un mediano lapso de tiempo a operar con la misma que utiliza la empresa Botnia.
Lógica piquetera.
La tecnología que acá contamina, produce cáncer y provoca mutaciones humanas por las que en breve nacerán niños con dos cabezas (sic) allá es ecológica, respetuosa y amigable con el medio ambiente.
Tal vez los aguerridos ecopiqueteros subsidiados por Kirchner, Busti & Cía. podrían aprovechar su visita a Uruguay para dar explicaciones de un par de estos temas.
Se me ocurre.
Qué se yo…

Licenciadas en Prostitución

Debo confesar que nunca me sentí cómodo al caminar por De Wallen, la zona roja de Amsterdam.
No pienso caer en la hipocresía barata ni voy a elevarme a un plano intelectual de los debates académicos ni señalar aquí que mi curiosidad era simplemente profesional para elaborar alguna crónica periodística social y humana.
Estaba de paseo por allí y me carcomía la intriga de ver esas holandesas hermosas, rubias, de ojos celestes, altas, perfectas, que deambulan por las calles, o que podes encontrar ya sea en un restaurante, en un teatro, en un banco o en un resto-pub, pero ahora las podría ver pelotas.
Primer error.
Si había alguna holandesa era adoptada.
Asiáticas, africanas, caribeñas, sudamericanas y algunas llegadas de atrás de la cortina, desde la Europa pobre.
El segundo impacto fue la realidad misma de la exhibición inmunda que se efectúa de las trabajadoras sexuales detrás de esas vitrinas al mejor estilo de las galerías de la calle 18 de Julio, donde se acumulan electrodomésticos, prendas de vestir o repuestos de autos.
Acá son pedazos de carne.
No existe la mínima posibilidad de encontrar algo rescatable en esa incomprensible feria humana sexual.
Aunque –vale la puntualización- que si comparamos aquellas escenas de la zona roja con las cosas que se ven en la New TV pública rioplatense de la era Tinelli, aquellas son escenas para ver en un kinder europeo a la hora de la merienda…
Sin embargo y volviendo al tema, muchos especialistas indican que la experiencia no es tan negativa como uno podía suponer.
Al punto que el exitoso empresario y gobernador de la ciudad de Buenos Aires, Mauricio Macri piensa en emularla para proteger ciertos intereses de los vecinos de la cool capital rioplatense, como así también, para brindarles contención sanitaria y cierta dosis de seguridad física a las trabajadoras sexuales.
Ahora, en Holanda, crearon una escuela para prostitutas con la idea de especializarlas en las distintas ramas de su trabajo: sanidad, desempeño laboral, seguridad personal, administración, finanzas y planificación del retiro.
Therese Van Der Helm, coordinadora del Centro de Salud y Prostitución explicó que esta actividad está promovida por el estado y que ya cuenta con más de 300 prostitutas en las distintas clases.
Docentes, médicos, contadores y prostitutas experientes, les enseñan a cuidar su salud, a saber cómo reaccionar frente a los pedidos exóticos de algunos clientes, les explican las responsabilidades impositivas, los beneficios de abrir una cuenta bancaria, de obtener un préstamo hipotecario, y las preparan para que tengan previsto su inevitable retiro de la profesión.
"No hay que olvidar que son mujeres de negocios, así que les enseñamos no sólo a sobrevivir en su profesión, también en cuestiones de administración, autodefensa y en formarles una actitud de firmeza cuando se paran detrás de una vitrina" explicó Therese Van Der Helm, que en Uruguay sería obviamente, “La Teresa”.
En Holanda la prostitución fue legalizada en el año 2000 para evitar la explotación de los proxenetas y como forma de prevenir enfermedades de transmisión sexual.
Según se ha informado, la materia que causa furor en los cursos es donde se enseña cómo satisfacer al cliente durante el trabajo sexual, clases prácticas que son desarrolladas por las “veteranas” que dictan cátedra sobre el tema para las más jóvenes.
Dónde hemos ido a parar…
Burdeles con Wi-Fi & American Express.
Licenciadas en Prostitución.
Que lo parió Mendieta…

Vidas sentenciadas

Sentenciados desde el alma y el esperma.
Poseedores de prontuarios heredados de placentas de abandono y sufrimiento.
Vidas cruelmente digitadas por el empecinado destino de padecimiento y dolor.
Sueños abortados y vidas robadas.
Demasiados uruguayos, nacen, viven y mueren en unos pocos años, una carrera de indignidad, miseria, odio, ausencia y abandono.
Nacen sabiendo que su suerte esta echada.
El final está a la vuelta de la esquina es cuestión de suerte o puntería.
El desprecio de la sociedad lo mamaron desde sus primeros pasos.
Su comprensible agresividad y desprecio por la vida ajena es fiel reflejo, es espejo inevitable de su propia historia.
Las crónicas frías, los datos estadísticos, las cifras oficiales dicen que ahora los niños delincuentes salen a laburar, a ganarse el mango, a ganarse una reputación entre sus pares, cada vez más chicos.
El pibe de 12 años que asaltó un par de colectivos hace unos días, y cubrió su huída a los balazos, ahora es considerado un "héroe" entre los internos de la colonia donde está detenido, supuestamente donde intentan recuperarlo para devolverlo sano a la sociedad.
Sus padres no fueron a verlo cuando fue detenido.
La policía los fue a buscar en cumplimiento de una orden judicial, porque ellos no se tomaron la molestia de ir a verlo.
¿Alguien duda cuál será el destino de este “héroe precoz”?
No creo.
Seguramente, cuando salga del internado, reincidirá -envaletonado ahora con su fama de malevo y “pesado” ganada a los tiros mediante los códigos de la calle- y al poco tiempo volverá a enfrentarse a la “yuta” en algún enfrentamiento callejero.
Ganará y perderá hasta que, más temprano que tarde, caerá en combate.
Culpable o no.
Como cayó ayer W.S.D. de 16 años cuando corría con un amigo por la calle Iturria en la esquina con la vía férrea del barrio "La Estación" de Pando.
Al pibe, la certera bala que un comerciante disparó desde su domicilio, lo mató al instante.
Le disparó con una escopeta porque sintió ruidos, y comprobó que le habían robado unas sillas y, según él, uno de los delincuentes era W.S.D.
Las sillas quedaron tiradas en la calle, igual que el malhechor de 16 años.
El vecino levantó las sillas, pero las crónicas no dicen que haya levantado al malviviente.
Juntó una a una sus pertenencias avaluadas en total, en unos U$S 20 y volvió triunfal a su domicilio con el sabor victorioso del deber cumplido.
El niño, quedó tendido desparramando, abandonado, solo, derrotado.
Su vida mutará en un oscuro número que ingresará como una fría cifra en alguna planilla de Excel de las autoridades de turno, que luego analizarán los expertos en infancia y sociedad, en algún simposio organizado por la Unicef..
Respuestas inocuas.

Sin embargo, mejor suerte corrió otro pibe, esta vez argentino, de 13 años que asaltó un autoservicio en la ciudad de Bahía Blanca hace unos 10 días.
Utilizando una pistola de juguete, luego de robar el local, salió corriendo con su botín de unos U$S 70.
El propietario, Abrahan Bueno, indignado, lo persiguió por varias cuadras hasta que lo alcanzó.
Cuando vio que la pistola era de plástico, comenzó a golpearlo con una violencia incontrolable.
“Me puse como loco, hasta que me di cuenta que era un niño”.
Lo soltó, lo cobijó y le dijo que no lo denunciaría a la Policía si el chico le prometía que una semana después, volvía y se presentaba en su comercio a trabajar.
A pesar de las incredulidades de empleados y familiares del empresario, exactamente a los siete días, ya repuesto, y con apenas algunos machucones, el niño se hizo presente para comenzar su primera jornada laboral.
En realidad, para comenzar mucho más que eso.
Para empezar a vivir.
Cuestión de matices.
Humanismo o gatillo fácil.
Será cuestión de optar.

Y brindar respuestas concretas.

Kirchner le bajó el pulgar a Obama

El imprevisible presidente de facto argentino, Néstor K. ahora no se conforma con dirigir la economía del gobierno de su esposa, sino que ejerce sus funciones de director general de las decisiones de la contradictoria administración matrimonial, dentro y fuera de fronteras.
Su incontinencia -verbal y política- ahora llegó aún más lejos, hasta la mismísima carrera electoral norteamericana.
Según lo que informó el corresponsal del diario La Nación en Nueva York, el contradictorio espectro ideológico de N.K. ahora lo acerca a los republicanos.
En un diálogo mantenido mientras disfrutaba su viaje a EEUU como “primer caballero” o algo así, señaló frente a un grupo de argentinos y norteamericanos que si pudiera “votaría por John McCain”.
Obviamente, como una nueva demostración de su teoría de la transversalidad política, si fuera norteamericano optaría por la concepción más derechista y conservadora, la que hasta ahora defiende las políticas de George Bush.
"Obama es como los radicales; mucha palabra, pero pocos hechos", señaló con su conocida visión dicotómica de la realidad.

Parece que Obama no ha podido pegar un ojo desde que le informaron los dichos de Néstor y, -según fuentes cercanas al presidenciable demócrata- Barack habría tomado la tajante decisión de despedir a su jefe de campaña, ante el terremoto político que produjo la noticia en el electorado norteamericano.
Habría que pegarle un llamadito a Hugo Chávez para conocer su opinión sobre los dichos de su amigote del sur, después de tantos actos de barricada en los que supuestamente cuestionaban al satánico republicano “Mr. Danger” y cuestionaban el olor a azufre que dejaba por los estrados.
Más cerca de Bush que de Kennedy.
Así de cantinflescos son los nuevos socialistas made in siglo XXI.
Socorro…
Sáquenme de aquí!!! (grande Darwin!).

(Click en la imagen para ampliar lo último del increíble humorista gráfico argentino Dr.Lecter en su blog La Cena Está Servida)

Crímenes & Pecados

La crisis financiera de los EEUU tiró por tierra los dogmáticos paradigmas de la economía de mercado y las exaltaciones neoliberales todopoderosas.
Ahora el estado norteamericano, al mejor impulso de las economías socialistas, sale a intervenir, a incidir y a rescatar las financieras que no pueden sostener sus estentóreas loas a la libre economía.
Tantas veces vapuleada, cascoteada, denostada, humillada como ninguna, la administración Kirchner aprovechó la ocasión para hacer lo que –dicen muchos- no es digno de realizar: pegarle a alguien en el piso.
Ahora, la revanchista reina Vuitton se burla irónicamente frente a los empresarios más poderosos de EEUU, frente a los más altos cargos de la administración Bush y frente a los banqueros y representantes de los fondos de inversión más importantes del planeta.
“¿Ustedes no tienen un plan B?” les espetó en una conferencia.
¿Sutil?
Para nada.
Según una imperdible crónica del periodista Rubén Rabanal de Ambito Financiero, en sus explicaciones CFK justificó el canje de deuda y cuestionó a quienes habían comprado deuda argentina a tasas elevadísimas "incomparables con el resto del mundo" y luego protestaron por el default: "Hay fuertes posibilidades de que si alguien paga tanto haya riesgo de no devolverlo. La Argentina reconoció más de lo que la Enron les reconoció a sus acreedores" aseguró.
Según Rabanal, desde una mesa, en voz baja, le recordaron que la diferencia es que Enron no existe más.
Envalentonada por la crisis financiera que sacude a la principal potencia mundial, ahora la amante de Versace & Vuitton hace alarde de una supuesta estabilidad económica local.
De los papelones del Indec, de las malabarísticas vueltas ideológicas en el aire para reconocer ahora que hay que pagar la deuda al Club de París y de los nuevos pedidos de préstamos millonarios a la banca mundial luego de realizar discursos incendiarios contra el FMI y el Banco Mundial, de las vergonzosas retenciones incostitucionales que intentaron imponer al campo (a los gritos como siempre), de los miles de niños muertos por desnutrición, de la inseguridad y los secuestros imparables, de la falta de respuestas a la desaparición de Julio López, de las decenas de cheques sin fondo de las Madres de Plaza de Mayo, grandes beneficiarias de la caja fuerte kirchnerista, de la valija repleta de petrodólares que llevó Antonini Wilson antes de participar en una cálida velada en la Casa Rosada, y de la caótica realidad de la (in)Justicia devaluada de un Poder Judicial desacreditado y sospechado, de todo ello, no dijo ni una palabra.
A diferencia del New York Times, que lo único que mencionó de la presencia en EEUU del matrimonio K., (vertiginosamente enriquecido durante su gestión presidencial, dicho sea de paso y sin ánimo de suspicacias) fue precisamente la denuncia del venezolano arrepentido, ante el FBI, donde detalla los turbios envíos de dinero sucio y contrabandeado a la Argentina, para que se destinara a la campaña electoral de los heroicos defensores de los pobres: la reina Vuitton y el pingüino inmobiliario veloz.
Uauuuuuu…
Un desliz del N.Y.T.
Una pena.
Pobre Cristina, diría Sabina.

Detenidos en el tiempo

Un pueblo, cargado de historias íntimas, sonidos, colores, risas, llantos, amores , rincones, sabores, olores.
Según dicen, en este pueblo “nunca pasa nada” porque tiene tan solo 12 habitantes.
Ninguno de ellos sabe de vorágines laborales, ni de stress de la modernidad, ni de I Phone 3G, ni de embotellamientos en el tránsito de los viernes a la tarde.
En Miravete de la Sierra, en la provincia de Teruel, región del Mastrazgo, de España, alguien encontró la magia de ese oasis del modernismo, de ese remanso de paz en el que las casas son de piedra y apenas se destaca la presencia de un cura.
Obvio es decir, que cada ínfima vivencia de los doce habitantes de Maravete es vivida como una noticia relevante de ser comentada a los cuatro vientos por todos.
Lo curioso es que unos publicistas crearon una campaña para que el resto del planeta conozca esta comarca.
Con la excusa de obtener fondos para restaurar la iglesia del pueblo, idearon una web para que todo aquel que quiera colabore con donaciones, mediante aportes económicos o incluso, con la compra de merchandising tan original, como réplicas de los ignotos habitantes.
Lo que no previeron los publicistas creadores del sitio http://www.elpuebloenelquenuncapasanada.com/ es que en apenas 3 días iban a recibir unas 50 mil visitas de internautas y cientos de turistas que optaron por conocerlo en vivo.
Ahora, Miravete está invadido de curiosos, cholulos, periodistas y otras especies de carroña.
Un previsible desenlace a tanta falta de modernidad y exagerada exaltación a la sensibilidad.
Una falta de respeto la de estos miravatenses desestabilizadores del orden y el establishment mundial.

Infancia robada

(Foto archivo Letocar)

Inocencia abortada desde la placenta.
Como nunca, la crudeza de la realidad supera la imaginación.
Juguetes de plástico rescatados de la basura, que se mutan en balas de plomo.
Sueños que se transforman kafkianamente en presentes de supervivencia o muerte.
Uruguayos olvidados por gobiernos liberales, conservadores o progresistas.
Uruguayos olvidados por todos nosotros.
Sensaciones térmicas oficiales de inseguridad que no ofrecen una tregua al sufrimiento.
Víctimas inocentes de una descomposición social profunda, endémica, impenetrable.
La fría crónica dirá que dos niños de 8 y 12 años se subieron a un transporte colectivo y asaltaron a su conductor.
Fue el viernes pasado, a la tardecita.
El conductor del vehículo, creyó ver a sus hijos.
O peor aún, uno de ellos era más pequeño que uno de sus hijos.
Pero la muerte rondaba otra vez la consciencia social.
Cuando el trabajador intentó calmarlos, comenzaron los balazos.
El hurto fue un éxito.
Y no hubo víctimas de las balas.
Luego, cuando el horror de los pasajeros comenzaba a aplacarse, las sirenas recorrían histéricas las calles del Borro o del 40 semanas en busca de los “malvivientes”.
Muchos creyeron que la anécdota había sido parte de esta sensación térmica rondante en nuestra sociedad.
Un desliz.
Un mero error estadístico que no reparó en el almanaque de estas criaturas.
Sin embargo, los malhechores volvieron al acecho.
Ayer, repitieron el asalto a mano armada, a otro transporte colectivo repleto de gente.
Esta vez, cuando un pasajero –casualmente policía- intentó detenerlos, llovieron las balas hacia él y por milagro, no impactaron en alguno de los que viajaban de regreso a casa.
La cruda y fría realidad demuestra que para esos niños, lo que estaban haciendo no era una travesura.
Era mucho más que eso.
Era el comienzo fatídico de una carrera con final conocido: la muerte en el campo de batalla.
Más tarde o más temprano, caerán temblorosamente con una, dos o vaya a saber cuántas balas dentro de sus cuerpos, víctimas de un enfrentamiento con la “yuta” o en en algún confuso “ajuste de cuentas”.
Y allí se escuchará en los caminos de tierra de los cantegriles de por ahí el rumor que “fulanito perdió”.
“Se la dieron”.
“Se regaló”.
Y allí culminarán los sueños inocentes de alguna navidad esperando un papá Noel que nunca llegó a traer esa pelota de Peñarol o esa camiseta de Nacional que en vano suplicaron antes de irse a la cama con los quejidos del estómago reclamando algo más que un pan viejo o los chupetazos de una carcaza de pollo.
Y entonces, en algún cementerio municipal, recibirán una humilde y silenciosa despedida, cuando sepulten sus cuerpitos fríos, vencidos, horrorosamente pisoteados, por un sistema que no tiene tiempo para ocuparse de cosa tan triviales como sus vidas.
Alguna madre, junto a sus otros hijos, se abrazará y juntos llorarán desconsoladamente esa insoportable pero previsible despedida.
Alguna maestra se quebrará de dolor, por ver a su alumno comenzar su viaje final y verlo perder mucho más que un curso lectivo, por verlo perder su sueño de vida.
Y algún padre llorará –seguramente algunos minutos- desde algún pabellón del Comcar, recordando un momento inolvidable junto a su hijo perdido, pateando una pelota de fútbol, o enseñándole a caminar, antes que se transformara en un delincuente peligroso para la sociedad.
Demasiado parecido a él.

Pero su bebe ya no tendrá oportunidad de pegar la vuelta.
Porque la vida es así de cruel e irremediable.
Por los chiquitos que faltan, por los chiquitos que vuelven, uruguayos nunca más.
Y mientras sus ojos se cerraron, el mundo siguió, sigue y seguirá andando.
Culpables (in) imputables de la inocencia abortada desde la placenta.

¿Valijas a Uruguay?

La despedida que el presidente Tabaré Ramón Vázquez le dio esta mañana a su candidato a presidente Danilo Angel Astori, empalagosamente cargada de elogios, contrasta con un enrarecido clima de sospecha sobre los negocios que se han desarrollado entre Uruguay y Venezuela, en esta administración.
Las escuchas de las grabaciones que realizó el FBI en el “juicio de la valija”, salpican a nuestro país ya que el principal implicado Antonini Wilson, reconoció en distintas conversaciones que ahora investiga la Justicia, que el negocio de las casas uruguayas exportadas a Venezuela “es uno de los más grandes de Venezuela” y que la poderosa petrolera Pdvsa envió dólares no solo a Cristina Fernández sino “a todos los presidentes del sur del continente”.
Asimismo, en Argentina según Patricia Bulrich, el monto de los U$S 800 mil es apenas una parte de mas de 4 millones de dólares que habrían ingresado a su país aquella noche conocida como la del “valijagate” que ya se ha convertido en un escándalo de proporciones en el gobierno de Cristina Fernández.
La transparencia de la que habló Vázquez de un gobierno de izquierda debería –al menos- provocar que el ministro de economía, o algún vocero de primera línea explicara las declaraciones de Antonini Wilson o lisa y llanamente, lo desmintiera de plano.
“Hay que ser honesto y parecerlo” repitió muchas veces Vázquez.
Sería bueno ponerlo en práctica.
Claro que aún resuenan las palabras de Astori en la cámara de senadores, defendiendo a ultranza a su amigo Bengoa, después que ya había sido enviado a la cárcel.
“Yo soy leal a mis amigos” dijo el empresario Edwar Yern cuando ingresaba detenido un tiempo después.
Parece que Astori también.
En cambio, el ex golpista Chávez, no tiene el mismo sentido de la amistad.
Ahora su vocero, el general Alberto Müller Rojas, principal dirigente del Partido Socialista Unido de Venezuela (PSUV), dijo esta semana en relación al caso del maletín, que “ese es un problema que no es de Venezuela, es de la República Argentina, donde ocurrió el hecho", deslizando así un cambio notorio en la postura anterior de Chávez y dejando en una posición absolutamente incómoda a la presidenta CFK.
Volviendo a Uruguay, si fuera cierto que el negocio de las casas de Uruguay “es uno de los más grandes de Venezuela” como dijo Antonini, cuesta digerir otro de los pasajes de las grabaciones donde señala con crudeza: “Yo te puedo decir que mi negocio es tan grande que a mucha gente le molestaba. A estos muchachos les molestaba, Frank Durán y Caros Kauffman, mi negocio no tiene corrupción, brother, ¿sabes por qué? Porque yo aprendí viéndolos a mucha gente como ellos qué es lo que pasaba. Y pegué negocio, uno de los más grandes que hay en Venezuela”.
Huele a podrido.
Los negocios con Venezuela no quedan claros, como tampoco queda claro el papel del hijo del presidente, Javier Vázquez, en alguno de ellos.
Por todo esto sería bueno que Astori, Vázquez, Mujica o algún integrante de primer nivel del gobierno diera explicaciones sobre la afirmación que Pdvesa envió dinero no solo a Cristina sino “a todos los presidentes del sur del continente”.
Por aquello de la transparencia, y “serlo y parecerlo”.

Además, se sabe, que la gente es mala y comenta.

La venta de Pluna es un chiste (de humor negro)

Horas de ejercicio democrático en el Senado, miles de fojas, fotocopias de contratos, cientos de litros de café, decenas de sms, algunos gritos, pocas respuestas, y al fin, las cuentas nunca cerraron.
Es muy difícil justificar las contradicciones, las pérdidas, las desprolijidades, los incumplimientos y hasta la ausencia de balances.
El pésimo negocio efectuado con Leadgate y el malabarista Matías Campiani, deja más dudas que certezas si de legalidad se trata.
Quedó claro que se incumplieron casi todas las condiciones del plan de negocios original.
Moreira denunció que “están en franca retirada”, están vendiendo todo, suprimieron los vuelos a Madrid, cancelaron varias frecuencias, vendieron la sede de Buenos Aires, ahora van por el Hotel Argentino, y si siguen así “no queda nada”, “clinck caja” señaló.
Uruguay pone –dólar más, dólar menos- unos U$S 230.000.000 y nadie sabe cuánto pone Leadgate que es la propietaria del 75% de las acciones.
“Es como un nuevo plan de emergencia” ironizó el interpelante Carlos Moreira, “pero para Campiani!!!” remató.
Por otra parte la oposición evitó cualquier referencia a las anteriores administraciones en las que Pluna perdió también decenas de millones.
“Eso es cosa del pasado” dijeron los senadores nacionalistas.
Quemá esas cartas.
Shhhhhh…

Hasta que el ex ministro de economía Isaac Alfie señaló con sus números que en los nueve años de asociación de Pluna con Varig no solo no se perdió plata sino que hasta se ganó un poco.
Y mientras pasaban las horas, el power point de Astori no aparecía.
Silencio preelectoral.

Al fin, a las cansadas, habló poco, sin involucrarse en la batalla dialéctica, acaso para preservar su imagen de candidato.

"Tenemos suficientes mecanismos de contralor" señaló tímidamente el ministo Rossi, a lo que el senador Luis Alberto Heber le retrucó "de qué contralores nos pueden hablar si el señor Carlos Bouzas se enteró por los diarios que habían cancelado los vuelos a Madrid" cuestionó.

"No me gusta Campiani" subrayó al comienzo de su alocución un cansado senador José Mujica, para pedir que todos contribuyan a encontrar una salida, la que -necesariamente según su visión- deberá tener muy en cuenta a los trabajadores.
Acaso uno de los momentos más contundentes donde quedó demostrada la insólita operación realizada, fue cuando el ministro intentó sin éxito explicar cuánto nos costaba esta operación. Rossi balbuceó, buscó entre sus papeles, y dio cuatro cifras distintas mientras reía nervioso; “me soplan acá que es 200 y pico” (de millones de dólares).
Poco serio, por decir algo ínfimo.
Una vergüenza, patético, lamentable, hablando claro.
Pareció un chiste de mal gusto.
El ministro Rossi se rió mucho.
Supongo que la mayoría de los uruguayos no.

Diplomacia & Legalidad

El presidente Tabaré Vázquez viajó a Chile a respaldar juntos a sus colegas latinoamericanos el intento golpista de los grupos económicos que se consideran propietarios de los yacimientos de gas probablemente más ricos del planeta.
Mientras las mayorías silenciosas apoyaron a Evo Morales en un referéndum histórico, los dueños de Bolivia incendian ministerios e intendencias, toman aeropuertos y los destrozan con una saña inusual, y por si fuera poco, además, ahora asesinan a sus compartiotas.
El pasado 11 de setiembre, día emblemático para la historia contemporánea, asesinaron en una emboscada a 30 campesinos que caminaban rumbo a una reunión de apoyo al gobierno democrático de Evo en lo que se denomina la "masacre de Pando".
El día en el que se recuerda el atentado contra las Torres Gemelas, y el día que se recuerda el asesinato del también presidente constitucional chileno Salvador Allende, otra vez la muerte anduvo masacrando inocentes.
En 1973, en el Palacio de la Moneda, el presidente de los chilenos, surgido de elecciones libres y democráticas, se resistió a un Golpe de Estado, y resistió los ataques de los aviones militares traidores a la Nación.
Pagó con su vida la defensa de la democracia.
Hoy, en ese mismo edificio restaurado, ingresaron por la puerta que había sido clausurada por Pinochet, y reabierta por el ex presidente Raúl Lagos, los mandatarios de Latinoamérica convocados por la presidenta Michel Bachelet en defensa de la institucionalidad y la democracia boliviana.
Otros aires soplan en América latina.
Ya no es tan sencillo derrocar presidentes democráticos porque la diplomacia opera de forma inmediata.
La Unasur dejó en claro a los separatistas de las cinco provincias más ricas de Bolivia, que no se les reconocerá legitimidad alguna.
También le dejó claro al ex golpista Hugo Chávez que el camino es la diplomacia y no las amenazas de llevar sus tropas a un conflicto armado –otra vez- al que él solo se invitó, para autoerigirse como una suerte de libertador posmoderno de América Latina.
Chávez había dicho que quería varios Vietnam para derrotar a los “yankis de mierda” (sic).
Allí están todos juntos, dejando de lado sus diferencias, sus disputas, sus piquetes internacionales, y sus egoísmos.
Allí viajó Tabaré Vázquez en nombre de los uruguayos.
Seguramente, en el viaje internacional más útil, necesario y productivo desde que asumió la presidencia.
Ahora sí, nos sentimos orgullosos de verlo en el exterior. Y no como hace un par de semanas, en su última recorrida internacional donde se metió de lleno en la campaña electoral hablando de lo maravilloso que es Danilo Astori, frente a empresarios y periodistas coreanos, y donde se pudo observar la patética, ordinaria y vulgar imagen de María Julia Muñoz bailando arriba de una mesa, en una supuesta misión diplomática en Israel, moviendo su trasero junto a Astori, el loco Abreu & Sergio Gorzy.
Este sí, el de hoy en Chile, es el presidente de los uruguayos representándonos en una misión internacional de paz.
Diplomacia aggiornada en el continente que evita golpes de estado y respalda institucionalidades.
Y eso no es poca cosa.

Uruguayos for export (I)

Uruguay no tiene grandes riquezas materiales.

Casi no tiene petróleo, ni gas, ni minerales, ni grandes plantaciones de cultivos ni casi nada.
Somos una comunidad chica, pendenciera, bastante pacata, futbolera y carnavalera.
Al menos, hay algo que nos identifica nuestra impronta desde siempre: somos exportadores de materia prima humana.
Médicos, odontólogos, maestros, mecánicos, pintores, cocineros, futbolistas, técnicos, músicos, parten en búsqueda de mejores oportunidades y reconocimientos hacia otras tierras, desprendiéndose de sus afectos, de sus calles, sus lugares, sus rincones, alejándose de los olores de acá, para comenzar el doloroso proceso de vivir allá.
Cuesta entenderlo, cuesta explicarlo, pero seguimos produciendo fantásticos exponentes de la cultura nacional.
A pesar de las carencias y a pesar de la desidia oficial de casi siempre.

Anoche, mientras disfrutaba una banda "telonera" de los músicos de la primera formación de los Guns N' Roses, viendo tocar a un notable y fantástico músico baterista uruguayo de apenas 18 años, Bruno Bettanin, recordé lo mágica que es esta tierra formadora de talentos.
En el caso de este baterista, luego -seguramente- vendrá una beca en la Berklee College of Music.
O tal vez en alguna universidad europea, o vaya a saber dónde, inevitablemente lejos de sus afectos, pero cerca de sus sueños.
Y tal vez -porqué no- llegará algún Grammy o vaya a saber qué premio internacional, y ahí sí, aparecerán los reconocimientos locales.

Los pacatos elogios de acá.

Siempre remisos, casi siempre tardíos.

Le pasó a casi todos.

A Drexler, a Francescoli, a Julio Sosa, a Obdulio Varela.
A todos.
Acaso por ello, de puro porfiado, y con una inevitable dosis de deformación profesional, me pareció oportuno dejar escrito hoy, en estas breves líneas, el inmenso orgullo que siento por los talentosos uruguayos que -a pesar de las carencias locales- la pelean, estudian, ensayan y se desloman intentando ser artistas.
Uruguayos for export, material humano de excelencia por lo que también nos reconocen en el exterior.
Terrible músico, terrible swing, terrible talento, terrible onda, terrible flaco, el músico uruguayo Bruno Bettanin.
Agendate ese nombre.
Después me contás.

Vos ve.

Después no digas que no te avisé…

Say No More

"Hubo un tiempo que fue hermoso

y fui libre de verdad

guardaba todos mis sueños

en castillos de cristal

Poco a poco fui creciendo

y mis fábulas de amor

se fueron desvaneciendo

como pompas de jabón"

Charly

Ayer algún pelotudo creó un sitio en la web que se llama http://www.charlygarciamurio.com/
Acaso con el ánimo de lucrar, de tener los benditos “cinco minutos de fama”, invitan desde allí a difundir “las novedades que se puedan conocer” y se especula sobre el silencio de la Casa Rosada, y especialmente del entorno de Cristina Kirchner, que optó por no hablar del tema.
La muerte suele ser un buen negocio en Argentina.
La industria del morbo supone millones de dólares instantáneos de facturación, ediciones especiales de tv, suplementos homenaje que se agotan en un par de horas, remakes de discos, dvd’s de colección, entrevistas, amigos sentados en el living de Susana Shock Giménez recordando viejos tiempos, y todo el show tinelliano de una televisión tan basura como los que la consumen.
Y luego vendrán los santuarios, las estampitas, las demostraciones casi enfermizas en la puerta de alguna clínica, o frente a la casa de alguien, de la barra brava cultural de un país raro: “aguante Charly boooo… ponga güevo locoo…”; “el Diego y Charly son una massssssa boludooo…”; “aguante Rodrigo, Monzón, Pappo, Gilda y Charly locooooo…”; “canten putoooooossss!!!!”
Y así, la poética de un artista mayor,

se perderá en la nebulosa de un recuerdo vagamente artístico para dar paso a la leyenda.
De monstruoso cinismo -también- está repleta la memoria.
Personalmente también tengo muchas historias mínimas, que no voy a olvidar, y recuerdos que me voy a guardar acompañados por los acordes mágicos del maestro Charly.
Acordes que suenan puntualmente afinados, como una nostálgica remake de un tiempo de partituras amarillas, tocatas y fugas a la madrugada, tertulias de café y borrasca en un viejo balcón de la calle Joaquín Núñez.
Pienso en las charlas inolvidables con Raúl Forlán Lamarque en alguna redacción de algún diario de por ahí. Faxyou homenajeaba el fantástico Raúl a Charly en alguna de sus inolvidables crónicas agudas, inteligentes, finas, enriquecedoras, cultas en el más amplio y rico sentido de la expresión.
Y recuerdo un Estadio Franzzini (al que mi talentoso amigo German Bense me enseñó a admirar) atiborrado de creatividad y poesía, cuando se despedía el dúo que acompañó a dos o tres generaciones rasguñando las piedras de la violencia oficial.
Por estos emblemáticos días, me encontraron afectos en Londres, en la inolvidable Toulouse, en la ciudad de pobres corazones y del cielo de un solo color, y en una Barcelona compulsivamente sudaca

y asquerosamente xenófoba.
Me invadieron las historias mínimas de la vida, con los acordes inolvidables de Charly de fondo.
Ojala te veamos pronto maestro.
Y a los cuervos de siempre que revolotean esperando el cadáver, por favor, si es que llegó el momento,

déjenlo morir en paz.
La paz que no encontró en sus últimos años,

al menos, que lo cobije en su viaje final.

“Un montón de diarios apilados
una voz hurgando en mi pasado
Y un rumor de voces que me gritan
un millón de manos que me aplauden
y el fantasma tuyo sobre todo
Cuando ya me empiece a quedar solo…”
Charly García

Pluna & Rossi andan volando...

Ineptos.
Incompetentes.

Ignorantes.
Solo aproximarse a una ínfima lectura de la insólita privatización que realizó este gobierno con la emblemática Pluna, da miedo.
Cuesta creer que la absurda venta que realizamos gracias a la fantástica gestión del ministro Víctor Rossi sea algo sustentable.
Exceptuando a su lobbista Fasano, nadie puede comprender que esta burrada económica sea beneficiosa para los uruguayos.
Leadgate incumplió casi todo lo que había sido establecido en el contrato original.
Y por si no alcanzara, emitió un comunicado en un notorio tono de burla, en la propia cara del ministro.
El plan de negocios ideado fue brillante.
Si había ganancias se las llevaba la empresa. Si había pérdidas, las pagaba el Estado.
Notable.
Los uruguayos son garantes de 178 millones de dólares pero son propietarios del 25% de la empresa.
Notable.
Prometieron viajes diarios a Madrid, y semanales a Miami, apenas hace un año atrás y ahora directamente cancelan los destinos.
Notable again.
Están vendiendo los edificios, las sucursales, las plantas, las computadoras, los cuadros, las alfombras, los ceniceros y hasta las butacas de los aviones.
No-ta-ble.
¿Esa era la brillante privatización de Rossi?
En mi barrio los llamaban ineptos.
Acá brindan con scotch en el despacho de Fasano y les dicen “ministros”.
Bendito progresismo el de Bengoa, Nicolini, Danilo Astori Jr.& Rossi.
Demasiado para mí.

U$S 120.000.000 (Pero maten al mensajero)

De acuerdo a informaciones publicadas esta mañana, el director nacional de rentas, Nelson Hernández está preocupado por la filtración de información sobre el notorio caso del empresario Francisco Casal y su supuesta deuda de más de U$S 120.000.000.-
Si fuera cierto lo difundido por El Espectador y El Observador, Hernández estaría considerando si el libro de Ricardo Gabito, "Pacomafia versus la DGI", violó el secreto tributario. Asimismo, el libro denuncia supuestos vínculos irregulares entre el contador Eduardo Zaidenzdtat, ex titular de la DGI, y la empresa Tenfield
Lo patético de la información difundida es que la mayor preocupación de Hernández no pasa por la deuda millonaria que supuestamente Casal tiene con la DGI.
Tampoco desvela al responsable del organismo las denuncias de Gabito Acevedo sobre la dudosa relación entre Z y Tenfield.
La única preocupación es saber quién informó a Gabito.
Maten al mensajero una vez más.
Como en el BROU, como en el Poder Judicial, y como siempre.
La lógica persecutoria de buena parte de los dirigentes que ocupan cargos de altísima jerarquía en la administración, supone evadir responsabilidades pero castigar infidencias.
Vale aclarar para algun dormido que ande por ahí, que Gabito no violó ningún secreto tributario.
El artículo 47 del código, establece el "secreto de las actuaciones", para los funcionarios que manejan esa información, identificada como reservada, por el Decreto-ley No.14.306, que es precisamente el Código Tributario.
Clarito.
El secreto es para los funcionarios no para los periodistas.
Vale aclarar también que ya se había denunciado, que eventualmente podría haber sido la propia empresa de Casal denunciada por evasora la que -en ciertas ocasiones- habría ventilado informaciones del expediente para “justificar” una supuesta violación del secreto tributario.
Los malditos periodistas de siempre vuelven a ser señalados por esta administración como los responsables de los males del país.
Evasores tranquilos, Hernández ya salió a la caza de algún periodista malicioso que anda intentando desestabilizar gestiones exitosas.
Faltaba más.

La Suiza de América

El presidente de los uruguayos, devenido en médico de cabecera y tutor autoimpuesto de las costumbres, los pasatiempos, la salúd y la vida de los ciudadanos (sin que nadie se lo pidiera) ahora dijo en una de sus charlas en europa, que le gustaría que a nuestro país se lo volviera a considerar -algún día- como “la Suiza de América”.
Vale la puntualización, que personalmente siempre desconfié bastante de ese mágico país del que me hablaron como en un cuento de hadas.
Pertenezco a una generación que se siente con el derecho de poner en duda esa máxima idealista que nos vendieron desde los libros y en el relato cotidiano.
Las injusticias crónicas que padece este país –léase excluídos, desamparados, ignorados, abusados por una sociedad bastante menos solidaria que lo que se vende “for export”, y cientos de miles de despreciados por un aparato estatal que no repara en nimiedades como mostrar balances de gestiones, brindar explicaciones, dar la cara en síntesis- nos da un cierto márgen de sospecha.
Vale aclarar también que este gobierno progresista ha promovido muchos cambios culturales positivos en la sociedad uruguaya.
Priorizar aspectos sociales como la educación o el respeto por los derechos de los trabajadores son máximas que denotan un perfil social muy marcado de esta administración.
Sin embargo estamos a años luz de ser un modelo o ejemplo de nada.
La ciudad capital Montevideo es un asco de mugre.
La zona metropolitana (Costa de Oro) no tiene una sola calle asfaltada, lo que allí hay son pozos con nombre.
El abandono estatal no sabe de colores partidarios.
La desidia oficial ignora divisas.
Democratiza omisiones.
La mitad de los uruguayos nacen hoy día debajo la línea de pobreza.
Las escuelas públicas son una vergüenza nacional.
Y la lista es interminable.
Mientras, el senador Eleuterio Fernández Huidobro consideró que su tiempo era demasiado valioso como para distraerlo en banalidades menores como sesiones de cámara o reuniones de comisiones del senado.
Faltó a más de 100 en un solo año.
Asimismo, hay ministros que coleccionan millas como para viajar el resto de sus vidas.
¿Los resultados de esos viajes? Bien gracias…
Demasiadas cuentas pendientes en un gobierno que se auto impuso una condición de tutor de la moralidad y las costumbres uruguayas.
Antidóping a los trabajadores de la construcción es la novedosa fórmula que encontró el progresismo hipocrático de Vázquez para saber si los accidentes de la construcción se producen por efectos del alcohol o las drogas.
Obvio es decir, que seguramente ahora se implementará ese mismo control antialcohol y antidrogas en el Palacio Legislativo y en el Poder Ejecutivo.
Qué suspicacia insolente.
Ya debe estar el proyecto en cámara a punto de ser aprobado por la mayoría con la que cuenta el gobierno...

Porque como dijo el hermano del presidente "se acabó la joda".

¿O no?
Basta pasar por las confiterías y whiskerías del entorno del Palacio para comprender la doble moral de este gobierno.
Ciudad de pobres corazones.
País imposible, decía el mágico Osvaldo Fatorusso.
Mientras, seguirán muriendo cientos de mujeres víctimas de abortos clandestinos, impedidos de dignidad por la filosofía personal de una sola persona con derecho a veto.

Y por si no alcanzara, esos gobernantes "progresistas" te dicen que si le das una moneda a los uruguayos descalzos de 5, 6 o 7 años, que deambulan su calvario hereditario, su muerte en vida, por los semáforos o en los bares de la capital, mendigando una mísera ayuda -te dicen- que estás perjudicándolos.

Sos un cínico, en otras palabras, por darle una porción de muzzarella que te sobró, o una moneda de $10 de esas que a diario dejás en la estación de servicio sin la más ínfima culpa.
Autismo social moderno “Made in FA”.
Para cualquiera de los que tuvimos el privilegio de recorrer Suiza -ese fantástico y pulcro país- la frase de Tabaré Ramón Vázquez suena a burla.

Ironía que, –como en el tango- el destino se empeñó en deshacer.

Q.E.P.D.